Respuesta

RESPUESTA


La no pregunta es una salvación en estos casos.

Sintiendo no habernos dicho nada,
más claro,
más firme,
acabado,
repujado en el insomne espacio.
Sería cambiar tus sentidos ,
tu belleza,
tu indecisión,
tu pasión,
de quién a quién sin pregunta;
sin dudar de la duda
pero dudando de la vida,
buscando nuestra ubicación
en el espacio y el tiempo,
como en el cosmos, pero a oscuras,
como encerrado en una moneda fría
apenas de cincuenta centavos.


Entonces te marcharías en silencio,
sin que todo haya acabado,
quedando el recuerdo solitario,
encerrado en tu cuerpo que es recuerdo,
vacilante,
trémula,
con un beso que no es beso,
con una certidumbre de espera.


Tus labios con ausencia,
angustia,
tormento,
esperando la llegada del cielo negro
para poder recordar con placer,
un quizás de felicidad.


Nada más que un recuerdo placentero,
y ,
única amante que no está a mi lado,
sin mi mismo,
yo solo con la verdad de las cosas,
alejado de la falsa realidad ,
esperando un también,
un éramos que no somos,
pacientes,
indiferentes,
porque la realidad hace indiferencia.
Frío,
muerto
por haber conquistado la verdad
enterrado en espacios negros
del cosmos perdido.

Víctor Hugo Arévalo Jordán

El Retorno

EL RETORNO

Rotas las alas del amor, en el hogar vacío,
Son témpanos las cosas y las horas;
Y sin embargo encienden, con sus ecos de sombra,
Los recuerdos más íntimos que vuelven a la sangre
Desde grutas del olvido.

En este hogar desierto me hallo esperando el sueño.
Hay una tensa calma que me mantiene insomne:
Detrás de la ventana es noche de tormenta
Y en su negro misterio se entrecruzan los rayos
De una mortal blancura.
En lo alto del cielo, forjada entre destellos,
Centellas y relámpagos, de pronto, veo una imagen
De una extraña belleza y un sideral atuendo:
en ella reconozco su figura que vuelve
Y que desciende etérea a instalarse en mi sueño
Con la sabia del cosmos latiendo en sus arterias
De un fuego celeste los labios palpitantes,
Los ojos de infinito poblados de universo.

Lentamente se acerca, con un andar de nube,
Penetra en mi aposento; se acerca lenta y pura,
Se detiene en silencio, se detienen a mi lado
Hasta casi rozarme ¡tan próxima y lejana!
¡tan real e imposible!

Afuera el mundo es negro, como una sombra densa
Cubriendo todo el orbe que sin brújula late
Y desata su furia con la voz del relámpago
Y el ulular del viento, con silbo de ala oscura,
Que al prolongar su queja anticipa lo arcano.

A mi lado la imagen de su cuerpo esplendente
Ilumina mi cuerpo con destellos de espanto
Y hechiza los secretos relojes de mi sangre
Paralizando el flujo cegado del transcurso;
Inhibe mi razón y ha sellado mis labios.
Con mirada profunda de infinita ternura
Sus ojos me acarician en un instante eterno
Como si requiriese todo mi asentimiento,
Todo mi amor quebrado, todo hálito del alma,
Todo mi ser entero
Y despacio se inclina, con suavidad, muy dulce,
Muy dulce y sobrehumana para besar mi frente.
Su sombra de galaxia va cubriendo mi rostro,
Con sereno silencio, de estirada cadencia,
De compás diferido, como el lento transcurso
De un brevísimo soplo que apaga los instantes
Para encender la noche

Después ya no recuerdo: sólo que el sol penetra
Destejiendo las sombras y trueca lo temible
En la luz cotidiana:Volveré a rodearme de murmullos, palabras,
Del chillido de luces, de opacas resonancias,
Encapsulados signos que aturden la mirada
Y nublan los oídos. Palpitaré entre muros
De humanas estridencias emergiendo sin pie,
Remontando sin vuelo, hundiéndome sin sueños

Pero ¡Dios! ¿qué me ocurre? Un viento electrizante
Vertical me recorre descentrando mi sino.
El terror me entumece; morados se congelan
Los rayos de la aurora; late un triste vacío
De sombras como cosas; no se escucha el silencio:
Ante mí está mi lecho con mi cuerpo yaciendo.

Francisco Millán

Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal

Despertaron los ángeles malvas

DESPERTARON LOS ÁNGELES MALVAS

y sospeché que Dios estaba presente

cuando llovía en la tarde blanca.

Un ángel de mármol se adormecía,

las rodillas juntas y las manos juntas,

con el éxtasis en los labios

del cáliz y la oración de mis pobrezas.

Se separaron los ángeles malvas

de ojos llorosos y cielo implorante;

Dios contemplaba complacido

en la lejana noche

de los comulgados en Él.

No de quienes perdieron la sonrisa.

Nacieron rumores distantes

de ojos cerrados en carnes y huesos desnudos,

de ojos mustios y hundidos,

esperando que llueva el maná celeste.

Sospeché que a Dios le gustaron las flores

de la procesión enlutada,

las notas agudas de la banda musical,

el paso entrenado de los cadetes,

el llanto aburrido de las beatas,

la falsa santidad de los honorables.

Despertaron los ángeles de malvas

y la tarde quedó hecha un cuerpo triste

de largos costados heridos

y colgantes cabellos de agua cristalina,

la tarde agonizó con dolor y luto

dejando las aspas de la Cruz.

Crecieron ante mis ojos

notas aburridas de aves ausentes

que dieron a mi barro fornicado

la cicuta y el coágulo empedernido.

Sospecho que Dios estaba presente

cuando despertaron los ángeles malvas

en la tarde de lluvia prendida en su manto

como nubes de sueño vacío

cubriendo su silencio y mi tumba.

La Santa Soledad sin descanso

sospechaba si se lograra ver

resoplando el canto divino

las penumbras que rodearon mi locura.

Se pararon los ángeles malvas

cuando Dios quedó suspenso en la luz

disimulando su sonrisa galante,

en nuestras lágrimas abandonadas.



Víctor Hugo Arévalo Jordán

Poema extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal

He asomado los ojos

HE ASOMADO LOS OJOS A MIS RECUERDOS

del viejo bosque dormido.
Descienden las soledades sobre mi alma bohemia, pierdo el sueño en el
espíritu de las aves. Los escritos del agua se sumergen en los misterios de la noche

En el sendero se arrodilla tiernamente la luna amarilla sobre pies desnudos
de recuerdos y esperanzas agonizantes de ensueños.

Un pálido astro muere en la patria de los Azules con rapsodia verbal, agonizante el verso.

Llueven ateridos los silencios.

Vuela el cuervo negro del recuerdo,

triste e indeciso sobre la pálida alfombra de una luz sin sombra.

Luciferes sin gloria.

Muere el eco de mi voz en las aguas que suspiran.

Los cielos se ponen tristes. Lloran las nubes consultando esta muerte sin
dolor, sólo con tristeza.

Ramas y hojas que tiemblan. Constelaciones del sur.

Pies de algún viento que entona sinfonías de corazones blancos.

Cantan los niños su coro de inocencia,

con las guías brillantes de sus ojos,

mueren en silencio los dolores

y mis entrañas encogidas.

Nadie comprende por qué hoy no están las hojas verdes del ayer.

Nadie comprende por qué ruedan en las espaldas del viento.

Nadie comprende que mueren secas y no vuelven a cantar sus voces de
viento que nacen en las entrañas de las montañas.

Mi jardín vuelve a dormir en mis manos que tiemblan.

La luna mulata

crece

su dolor de plata entre piedras soladas.

He asomado los ojos a mis recuerdos

del pan negro de miseria

que se come silencioso el olvido.

Camino solitario por la orilla

del sendero sin sombras

que me deja sin penumbras abrigadas.

La noche ha perdido mi sueño,

no muere del todo el día,

ni nace del todo la luna.

He asomado los ojos a mis recuerdos

cuando se enfermó Dios con su soledad.

Pasa el viento cortejando fúnebres nervios

que fenecen en la noche con ansias de esqueleto

olvidado.

En mi cabeza aletean búhos de la vergüenza y cuervos de la noche

Nacen mis geometrías del dolor.

y la otra seria esta



Víctor Hugo Arévalo Jordán

Poema extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal

El Pescador

EL PESCADOR

Lejos de su rancho, el pescador prepara
Enseres de la pesca,
Vuelve a insistir, paciente,
La captura es escasa y mucha la pobreza
La línea se le enreda en un pequeño arbusto,
Un paso equivocado para desengancharla
Y el dolor en la pierna que causa la ponzoña:
La yarará serpea metiéndose en los juncos
Él no tiene el cuchillo que perdió en el trayecto
de la dura faena; ¡ y le hace tanta falta!
En medio de la isla, que crece inmensurable,
A su mente afiebrada, no es posible el auxilio
Por el ocaso gris, llega la noche oscura,
Con furia de tormenta teñida de amenazas.
Desde la lejanía, cada vez más cercanos,
Se oyen rodar los truenos en ruedas del ruido.
El viento se desata con incesante azote
En la nocturna espalda como un gigante esclavo
Que soporta el castigo.
Se entrecruzan relámpagos de una letal blancura
Duplicando su cólera en espejos del agua
Que baja incontenible en el tobogán del río.
El centellar continuo destella en el follaje
Y la cerrada fronda que bordea la orilla;
En fantasmal visión, oculta los misterios
De la densa espesura
Los recintos de sombra con llaves del silencio
Mantienen la reserva de lo que no se muestra
Y el secreto insondable de todo lo que vibra
Es marcha hacia lo incierto.
Siguiendo el rumbo que la fiebre le marca
El hombre ahora transita por el desfiladero de una noche
Callada, con astros apagados donde ya no hay tormenta
Y esa paz lo estimula a surcar el camino
Que va sedando el alma y distendiendo el cuerpo.
Pero incide otra ruta: el vendaval arrecia:
los mojados instantes le golpean las sienes
con incesante empeño.
Las horas, ardiendo , penosas se deslizan,
Pausadas se rezagan, despacionas, muy lentas
Van sin prisa, con calma, desatando los lazos,
En un manso abandono, poco a poco se apartan
Del manantial del tiempo.
Él por momentos sueña con una noche límpida
De estrellas que refulgen y una promesa: el alba.
El rancho y la mujer vislumbra muy lejanos, en el mustio horizonte,
Cada vez más borrosos y siempre más distantes.

Veloz, a la deriva, el bote se desplaza portado por las aguas:
Lleva una sombra dentro y los remos caídos.
Va hacia un mar sin orillas, donde no existe puerto.

Francisco Millan

Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal

Estás en la herida y en medio del hambre,

En la frentes ennegrecidas,
En los pies ausentes de zapatos.
Estás entre los legítimos dueños de la tierra
Que no son y abonan este suelo.

En los parias que el asfalto arroja
Tras terraplenes y cementerios;
En la piedad de la llovizna,
En la mirada inconmensurable
De todo desamparo,
En la dignidad manoseada
Y en cada amanecer
Sobre los andenes de la miseria.

Sólo, que no te han visto.


María Nardi

Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal





Cuando nuestras manos

Son alas del alma
Y andamos por el sol a contraviento
En cada esquina
Nos puede la esperanza
Y es cada acera un nuevo nacimiento.

Sembrándonos la luz,
Somos la tierra,
Somos el agua, también,
Somos el viento.
La brújula, el timón, la Cruz del Sur,
La historia pequeñita del sujeto
Que viene y va con distintas pieles
Desde el suburbio al cuarzo,
Y, buenamente,
Nos deja la sonrisa como un río,
Su pena floreciente.


María Nardi
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal




El cielo se vistió con tus sueños,

El sol hoy nació para ti.
La luna se mudó a tu sonrisa
Y a tu pecho un nuevo latir
Hada de las quince ilusiones
El mañana depende de ti
Tu ansiedad ya empejó sus alas
¡el mundo te empuja a vivir!

Ailén

Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal

Encuentro literario. "De palabras Arcanas y Secretas"

Encuentro Literario. Asociación Cultural San Gerónimo.

“De palabras Arcanas y Secretas”

Se realizó en el Centro Cultural Municipal el 1er Encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”, organizado por la Asociación Cultural San Gerónimo.

Los objetivos perseguidos por la iniciativa, están vinculados a la expresión poética, "El lenguaje que permite concebir la realidad en sus diferentes matices, encontrando esa profundidad que llega al alma de quien vive y siente en este mundo pese a que no pertenece a él” Permitiendo compartir un espacio para la lectura de poesías, donde autores de nuestra región puedan dar a conocer sus obras como aportes de incalculable valor cultural para nuestra comunidad.

El sábado 18 de abril se sintió en el ambiente un vibrar de poemas que empañaron la mañana unísona de sensaciones e impresiones de los presentes.



El próximo encuentro se realizará en el mes de Mayo, y ya se esperan los poemas que formarán parte del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”.

Las fotos fueron procesadas y cedidas por VHAJ

gentileza de VHAJ

LA PAZ, CIUDAD.

LA PAZ, CIUDAD.


Y las calles de la ciudad
empinadas, hacia abajo,
hacia el centro.
Sobre un monstruo quieto,
de agua, de cal, de ceniza.
De recuerdos españoles,
sumergidos en el verano
con olor a sol, a tierra, a soledad.


Y el cerco de montañas, hijas del Illimani(1),
nieves eternas, luces claras.
Un cielo volcado
en el hondo misterio de la ciudad.


La noche que progresa,
las cosas que crecen, que se empinan...


Los cóndores, las cantinas, los faroles,
quietos, inmóviles con el collar blanco, de plumas,
de luz,
de algo que parece un sueño y es vida.


Recuerdo de la sangre de los Incas,
en los músculos de Pachamama, allá (2)
por los tiempos remotos, míticos.


La ciudad...
Las risas de las juventudes, de mi juventud,
del deseo
de las alturas,
a los cielos,
a las estrellas,
los porqués sin sombras de los árboles con sombras,
las noches en las ventanas cerradas,
los enamorados y el farol.


Ventana al décimo piso,
donde se juntan el vértigo con las estrellas
y el frío despertar de los montes
con el dulce sueño que vuela, del progreso...
las piedras y las nubes
callando su silencio están. La Paz.


La ciudad...


Y ésta ciudad, donde los vientos revuelcan
abriendo heridas en la historia,
dejando recuerdos
en las noches, en los grandes días.
en los días y la juventud,
en el otoño que reposa.


Y su espejo claro, la luna,
su Virgen Morena
que mira los fondos míticos, prehistóricos,
del indio que danza su silencio.


Las danzas...


Se arremolinan los rostros,
surgen de nuevo las notas de la quena,
de la triste quena que llora,


Juventud de linaje americano
quemando con gesto heroico,
sombra sin signos.


El frío y el deseo,
el viento y el acecho
la noche y la trampa
sin locura, sin suerte. Apacible,
los signos...


Y esta ciudad, fuera del tiempo,
con dedos de tormenta, uñas de cactus,
anillos de antawara, Tiempo
Noche
Fuego.
Carbones de recuerdos,
socavones de pasión
con el peso de alas condóricas,
júbilo y tristeza.


Ríen las estrellas en las calles ,
en las noches de silencio, de luz enfarolada.


La Paz...
Y esta ciudad fuera del tiempo....


-----------------------------------------------------------

(1) Illimani, Pico de los Andes, nevados a 6400 m.
de altura.
(2)Pachamama. Madre tierra. Diosa.
(3)Antawara. Fenómeno de las nubes de color al poniente.

Víctor Hugo Arévalo Jordán

Plaza Nueva

Plaza Nueva.

I

Se desgrana el silencio
por las desoladas calles
de esta ciudadela en calma.

Voces y pasos mansos
avanzan lentos por el Barrio
en dirección a la Plaza Nueva.

Allá, por las orillas.
En los límites,
En Punta Norte.
En las urbanas fronteras
la brisa del Sur
trae el nombre a la Plaza.

Allí, donde resplandecen
los bordes afilados
de una ciudad oculta.
Allí, el maestro sacrificado
Vuelve
Vuelve en la flor y en la risa,
En el perfume y en la palabra.
En la semilla que vuela y en el canto.
En la mirada silenciosa
En la cotidiana charla
En la fronda recién plantada
futuro de sombra pródiga
a la espera de nidos y de pájaros
El maestro sacrificado, vuelve.
Vuelve en la Bandera
que reposa y espera
hacer cumbre en la justicia
y la memoria
en un cielo infinitamente azul.

En la Plaza nueva,
ya se columpian risas niñas
que aún no entienden nada:
“-¿De quién es el nombre
que nombra la plaza…?”
Un enjambre de jóvenes manos,
pintan de historia los tapiales.
Para que las siluetas hablen
de un pueblo en lucha.
De dignidades,
de utopías,
de trabajo…
Para que las siluetas hablen
del maestro sacrificado.
De aquella bala.
De nuestras tizas.
Todas, manchadas de sangre.


II

La comitiva oficial ultima detalles:
atiende al protocolo,
lustra discursos,
ensaya poses.
Se acomoda el traje.

Carlos es Bandera
esperando en el mástil



Por las calles de ripio,
bordeando la vida
fuera de todo homenaje
con oficio y firmeza,
pequeñas manos
conducen un destartalado carro.

La comitiva no sabe:
es la hora del reparto.
La multitud, de espaldas,
demora peligrosamente el paso
Botellas y niños
se mecen agrios de olvido
al lento compás del tranco
Apenas trece…catorce años
es la lechera del barrio.
-“ Un país para todos ”
Dice alguien.
Y ella mira, buscando la voz.
de la Bandera-País
Ondeando con furiosa impotencia.
La Bandera Carlos,
La Bandera Fuente
La Bandera Alba.
Con la fuerza del Viento
llegado del Sur a la plaza nueva
para empujar las miradas,
y sin protocolos
señalar con el manto
el verdadero escenario.

Marta Goddio
Abril- 2009

TRANSEUNTE SOLITARIO

Dime tú:

si oyes rezar la hierba en mis pies,
si mi largo caminar sin sentido,
sin rumbo
formar un quizás de música y viento.

Si la lluvia se pierde en mi camino
dejando mi soledad remojada
goteando en las cavernas,
(Diluyéndose en mis pasos).

Dime tú:

si oyes el gran silencio
con inmenso dolor a vacío
a viejo
a feto abandonado.

Si escuchas mi soledad y mi propio existir;
si eres sólo un fiel habitante de mi intimidad.




"YO SOY UN TRASEUNTE SILENCIOSO
CON LA BELLEZA DEL TRISTE
ENCERRADO EN SU PROPIO BOSQUE".

Víctor Hugo Arévalo Jordán

Esta casa es una mujer

Esta casa es una mujer
con recovecos secretos,
aparentando cansancio,
sin cansarse.
Con los cabellos de araña
colgando por las ideas
angulares y estéticas,
sujetadas con
los salivazos del tiempo.
Esta casa es una mujer
con recuerdos arrinconados
en los ecos de costados oscuros
acostados en mi nostalgia;
con polillas de tiempo a momentos.
Esta casa es una mujer
con temblores de ausencia.

Víctor Hugo Arévalo Jordán

Ella a pesar de todo

ella avanza
sin descanso ni sillas en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.

Aldo Luis Novelli
Neuquén. Argentina

Gentileza Luzazul

A los santafesinos, otoño de 2003

Para ellos te nombro
Río
en el continente del insomnio
en los zapatos vacíos
y en los panes sin dueño

Poema desvestido
el paisaje insulta las espigas
y casas inundadas
tiritando otoños.

Renacen las miserias
se ven rapiñas de intemperie
y hampones de infortunio.
Lo humano sacude las conciencias
va en busca de los hombres
se inventan estrategias
y redes solidarias.
Finalmente
un árbol nuevo
crece
dentro de otro árbol.



Bertha Carou.

Lincoln. Bs. AS. -Argentina

Gentileza Luzazul

Mujer de Arena

Loca. Le llaman loca.
Porque va, viene, arremete, exige.
Se desangra en la lucha.
En conjuros de luna
Se aferra al amor desesperadamente.
Ama Teme. Se desgarra en el goce.

Un día llora, otro día canta.
Es tormenta que opaca los cristales.
Es lecho improvisado.
Es la mujer de arena.
Se desgrana.
Levanta los peñascos, los ata con alambres de púas.
Loca, le llaman loca

No ha seguido el rebaño de las hembras sumisas
Mujer, mortal, amante despojada.
Barcos pesqueros. Aparejos.
Trampa. Red, sedal.

Jadean en la noche de sílice.
Golpean con furia sus acantilados.
Penetran en astillas de vidrio.

La toman en la mano.
La acarician.
La llevan hasta el borde.
Abren su puño y cae.
La pisotean. Sin compasión la pisotean.
La dispersan las mareas furiosas.

La exilian, la apartan, la fragmentan
Solo el mar infinito la toma entre sus brazos.
Loca suicida, le llaman, loca.


Amelia Areyano
San Luis. Argentina

Gentileza Luzazul

NO ES TAN ASI PERO ES CIERTO.


No es tan así, pero es cierto
que una noche con mano de esqueleto
pinta mi noche;
tus manos se doblan morenas al medio día
en la oración diaria del Pan Nuestro.

No es tan así, pero es cierto
que doblas la gigantesca cintura,
cinturados de palomas blancas,
ancho mar que doblas tu dolor,
tembloroso, con espumajos de deseo.

Solo tú y yo, azul mar,
vemos toda la eternidad morir el día,
solo tú y yo, como encierran el sarcófago
que tristezas nos da , que triste se ve .

Negro el manto que nos envuelve,
y tú siempre doblando la cintura,
ancho mar,
con tus inmensos pétalos azules,
abiertos como las palmas de mis manos
como las palmas de mis manos que intentan sujetarte.

No es tan así, pero es cierto,
lo sabemos los dos.

Nadie nos va a creer mar
que los dos juntos hemos visto la aurora
palidecer hasta el deseo
intentando abrazar tus gruesos tallos de sal.

Nadie nos va a creer mar
que juntos llorando sobre los cementerios
yo con la lluvia, tú con la sal...
nosotros llorando nuestros muertos
encontramos a los dioses
llorando a sus muertos.
No es así, pero es cierto, lo sabemos los dos...
sabemos que una brocha con manos de esqueleto
pinta nuestras noches;
que se doblan tus manos morenas dulces y frescas,
chorreante como tus lágrimas.
Que recibes en tus brazos al río.

Con mis palmas sujeto tus pétalos azules
que se escurren con la noche silenciosa.
Que los dos contemplamos un solo ojo
suspendido en el espacio, mirándonos fijamente,
impregnándose en nuestras mentes
con su luz insoportable a momentos.

No es tan así, pero tan así, es cierto.
los dos lo creemos así. Mar ancho
como la espalda de Hércules, suave como Venus.
Hércules y Venus son nuestros padres mar,
heredamos el amor y la fuerza,
los siglos y la paciencia.

No es tan así,
pero los dos somos testigos
que vimos la muerte tambalearse de cansancio.

Ay mar... Ay mar...
No es tan así, pero es cierto.


Víctor Hugo Arévalo Jordán

SOLEDAD

Es que estoy tan solo?. O es simplemente un
invierno sin Junio, o una vida sin Enero?

Porque Dios se enfermó cuando escribía mi SOLEDAD?

La Muerte sueña en mis oídos,
escucho el gemir de los muertos que en paz no descansan. La noche
gime en vez de roncar.

Soñar‚ lo de siempre esta noche?

Sueño,
si sólo te pudieras darme un segundo para discutir con Dios...

Los conciertos solemnes sin mucho ruido,
angustiados del ser y del no ser que llevo, del Ser y Nada,
llegaron a mis oídos, flotando los Conciertos, sin ser vistos
siquiera.

Puede la muerte sentir lo que yo en ‚ella?...
Quizá soy en la vida, el único viajero que se
separó de la ruta.

Doy la boca al viento y me besa silencioso.
(Impresiones sensibles).

Por los barrios bajos de mis pies se mezclan
las danzas y las voces rotas.

Tiempos del Rosario
cuando la vida era un inmortal.


Víctor Hugo Arévalo Jordán

LA MUERTE AJENA

El pintor de soles (el de los tatuajes
de oro en su manos de noche), fuma su pipa de Galaxias
azules.

La noche clama mi dolor, con las sombras de un sol
que no arde, que fue destruído en el ocaso...

Agonizante amarillo-rojo...
intentando demostrar
tu secreto,
que lo bautizaste de amor,
aun sin querer.

Yo tengo la soledad de una noche sin hijos, una
risa dentro de los dientes, más atrás de la boca. Cubro mi rostro
con las sombras del Universo.

(Una sombra del Universo tengo en los ojos).

Y que cerca está mi eterna tristeza.
Soy una sombra Nocturna de las estrellas, hundido
en la negrura de la noche.

Tan pequeños y triste. Olvido siempre si alguien
me quiere.


Victor Hugo Arévalo Jordán

PERSONALIDAD

Personalidad
cáscara absurda
asida ferozmante a mi carne.

Alejáte, tú, mi error.
Fiel Cancerbero, inútil es ya tu vela
las fauses sólo a tu cáscara atemorizan.

Emite (eleva) tu póstumo quejido
y abandonado los portales ( tu custodia)
sométete a lo que tanto atesoras.

Nora Inés Lamas
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina



HERMANA


Llamas a la noche
cual amante solitaria
clamando el contacto que entibie
tu eleda faz.

Ah, dilecta hermana,
¿Sabes tu?
Lo que el supuesto me rumorea.

Erecta hermana, bebe de mi
como yo bebí de ti
Mas dime:Quien de ambas
libó primero de los tibios montes.

De arenas te extrajeron
mas tu secreto es bien guardado.

Espéramos fiel
mi diestra se envanece
tanto como tú a nuestro contacto.


Sombra y figura
tan correspondientes
y sin embargo en continua búsqueda.


Nora Inés Lamas
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina

RECUERDOS II
Al ver los chiquillos correr en la escuela
Yo corro con ellos, jugando “tocadas”,
Descorro ese velo que tapa recuerdos..
Guardapolvo sucio, rodillas marcadas.

Recreo soñado, columpios de otrora,
Presurosos niños llegando primero,
Salvaje carrera, que nadie me gane,
Subir hasta el cielo, sólo eso quiero.

Campanas de bronce, agudo sonido,
Señal inefable llamando a estudiar,
Pizarrón y tizas de todos colores,
Tablas y oraciones para practicar.

Lapiceras largas con pluma al extremo,
Frasquito de vidrio con tinta azulada,
Un papel secante absorbiendo manchas,
Maestra muy seria, al frente sentada.

Me provocan risas mis dedos manchados,
Huellas digitales solía dejar
En las blancas hojas del cuaderno duro,
Que después mi madre me hacía limpiar.

Pero siempre, siempre reído mucho,
Eso, a mi maestra hacía enfadar,
Quizas se pensaba que reía de ella
Y notas de queja debía llevar.

Y en cada descanso con piedritas blancas,
Ta – te – ti precario para confrontar,
Buscaba a un niñito que poco entendía,
Nada más por gusto de poder ganar.

Los actos gloriosos recordando héroes,
Damita de antaño para representar,
Caballero erguido era mi pareja!
mi madre orgullosa me iba a mirar!

Ha sonado el timbre, ya no hay campanas,
Hoy soy la maestra que mira jugar,
Sonrío dichosa, ya no envío notas,
Hablo con los niños y sueño a la par.

Enseño poesías, que labren el alma
Y echo semillas de amor y bondad
Para que germine, muy prontas mañana
Y hagan un mundo de paz…. Sin maldad.

Quiero que mis niños cuando sean hombres
Pronuncien mi nombre con suave ternura,
Recuerden la escuela como yo recuerdo
Y brillen sus ojos de amor y dulzura.

Hoy soy la maestra, me gusta que rían,
Viéndolos a ellos puedo recordar,
Volvía mi pasado, guardapolvo blanco,
Rodillas gastadas y trampas al jugar.


Lery Martín Kairuz
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina

MÁGICO MERLIN

Buenos días amor , feliz cumpleaños

cuanto daría por ser yo quien te
despierte con un beso ,con una caricia
pero la distancia nos juega en contra
hoy para ti es un día especial
Dios te regala un año mas de vida
la posibilidad devolver a ser feliz
buenos días amor ,feliz cumpleaños
que un coro de ángeles te despierten
un crisol de flores te saluden al pasar
cuando esta noches salgas al patio
te de la bienvenida una luna brillante
como si fuera de cristal, que las estrellas
te saluden con un tintinear de luces
que desde algún lugar estaré para compartir
este día tan especial, solamente vos sabrás
que me encuentro a tu lado mágico Merlín

Maribel Ovelar
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina



EN EL OLVIDO

Pétalo a pétalo descubro lo inevitable,
Cae sobre mi frente una fugaz estrella sorda,
Mientras mi sed de llorar desborda,
Prurito constante y censurable,
Indicio plural de la intensa vanidad,
Te llena la pedantería como una triste deidad.
Embebido en la discordia,
La discrepancia me consume a rebanadas.
Mientras recuerdo la dulzura mecanizada,
De tus amplias bocanadas de amor,
Me deslizo hacia el fuliginoso continente,
Con tan solo una idea en mi mente,
Continuar, olvidar, desgarrar la memoria,
Hasta lograr sangrar nuestra historia.
Que sea triunfo y sea gloria,
Que nos rodee la sucia escoria.
Vertientes sanguinolentas que despiertan,
Torrentes de vanidad, egoísmo y mezquindad,
Comienzan a aumentar su caudal,
Mientras tu te ríes en la cama.
Los sueños no te agobian,
Las noches no se alargan,
Los días no pasan como sueños,
Mientras tu no quieres despertar ya.
Solo yo estoy aquí, entre suspiros,
Mientras hago caso a mis delirios,
Te miro y no concibo,
Que me tengas en el olvido

Osvaldo Molina
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina