Estos nervios parecen alambres

Estos nervios parecen alambres

De púas clavados en mi piel

Y encima este invierno vegetal

Frío, nubloso, mujer, raíz

Que penetra hasta los huesos

Como bonsái que brota de la piel

Tuya, llena de luces y sombras,

Curvas hechas a mano, por la mano

De Dios, quien sabe con qué

Santas intenciones, esos tejidos

Me sorprenden cada que hay

Luz, entrecortado silencio,

Superficie temblorosa, tejido

De piel, tu piel, estirada al colmo y

Estos nervios parecen alambres

O cuerdas de violines que tocan

A rebato, mientras genero y creo

Idiomas mil, cuando tus penumbras

Insinúan, y solamente eso,

Dobleces de tu piel

Blanca, leche de constelación

Láctea, creo idiomas, soplo

Aliento denso sobre las oscuridades

Sueños perdidos, no me arrepiento

Haber perdido sueños ni el sueño.

Solo me quedan latidos de corazón

Desacompasados, si apenas es

Una sensación de dicha.

Dicha........

Víctor Hugo Arévalo Jordán

Obra: Días Extraños

EN LA CONCAVIDAD

En la concavidad de tu blancura

Hiriente

Con los muslos prietos

Me dejas sin espacio

Para nada

Ni siquiera para jugar

Con las luces

En tus oscuridades,

Solo en la concavidad de tu blancura

Penumbra de sueño

Anhelo o ansia

O sueño desechado.

Víctor Hugo Arévalo Jordán

Obra: Días Extraños

Cómo no extrañar el desorden

COMO NO EXTRAÑAR EL DESORDEN

Como no extrañar el desorden,

Los libros abiertos en el suelo

Amigos y mujeres de ternuras escondidas,

Colillas y quemaduras en los tejidos,

Nosotros hilando el futuro

Como si de nosotros dependiera

Enfurecidos a ratos, enfebrecidos

Destrozando vidas de papel

Quemando injusticias dibujadas al carbón

Y miradas de ternura en tus ojos mujer

Pasado no muerto

Rebeldía no derrotada nunca

Mas prudente y menos iluso

No me callo, y sigo mi caminar por la lluvia

Que no me da el cuero

No importa

Que me muero no importa

Si otra vez

Veo tus ojos llenos de ternura

Pero no creo en los milagros,

Los sentí toda la vida

Pero no los vi, no los vi

No los pude ver

No puedo admitirlos

Porque seria un fracaso.

Siguen los amaneceres de poemas perdidos en la memoria

Pocos sobre el papel

Para que, para que divertir a infelices intelectuales,

Para que confesar mi amor por los inviernos

Los otoños, los veranos...

Las primaveras no mi amigo

Eso lo hacen los educados

Y algunos estúpidos también,

Como contarles los infinitos espacios

Esparcidos en tu piel blanca como la nieve

Y la ternura infinita de tus ojos

Que soy mito, leyenda y sueña

Cuando los veo.

Mañana será otro día me repetirán los irónicos

Pero tu mirar me lo llevare

Siempre

Silbando

A más no poder.

Víctor Hugo Arévalo Jordán

Obra: Días Extraños

Apenas

APENAS

Apenas

Das la sensación

De ser un pájaro

Que perdió su libertad

Apaciblemente.

Víctor Hugo Arévalo Jordán
Obra: Días Extraños

ALGO MAS TRISTE QUE EL RECUERDO

Algo más triste que el recuerdo

Del sol ardiente de las tardes de estío

Sumiso el viento, cansada la tarde,

Sin sueño, ni hierba donde tenderse,

Sin pasto que crece en la humedad

De la tarde del recuerdo,

no hay perfumes de flores

A la vista

Quedaron atrás

En la bolsa de los recuerdos

Y se marchitaron en el olvido

Pero la memoria persistente

Nos obliga a diario a recordar

Un perfume indeleble e inexistente,

Los aleteos de los insectos no se recuerdan,

Si de las aves canoras

Que antes del calor de verano

Escribieron los cantos del otoño,

Y en el otoño se alejaron volando y cantando

Melodías que contaremos en el fuego

Encendido en San Juan

para ahuyentar el frío del invierno

Tan cotidiano este año

Que no recuerdo cuando

Cambiamos de siglo.

Algo más triste que el olvido....

Víctor Hugo Arévalo Jordán

Obra: Días Extraños