martes, 10 de agosto de 2010

La Paz, Ciudad

LA PAZ, CIUDAD.

         
         
               Y las  calles de la ciudad
          empinadas, hacia abajo,
          hacia el centro.
               Sobre un monstruo quieto,
           de agua, de cal, de ceniza.
                                                                 De recuerdos españoles,
                                                                 sumergidos en el verano
                                                                 con olor a sol, a tierra, a soledad.
          
         
               Y el cerco de montañas, hijas del Illimani(1),
          nieves eternas, luces claras.
               Un cielo volcado
          en el hondo misterio de la ciudad.
         
          
               La noche que progresa,
          las cosas que crecen, que se empinan...
         
         
               Los cóndores, las cantinas, los faroles,
          quietos, inmóviles  con el collar blanco, de plumas,
                                                    de luz,
          de algo que parece un sueño y es vida.
         
         
               Recuerdo de la sangre de los Incas,
          en los músculos de Pachamama, allí  (2)
          por los tiempos remotos, míticos.
         
         
          La ciudad...
          Las risas de las juventudes, de mi juventud,
                                            del deseo
                                             de las alturas,
                                             a los cielos,
                                             a las estrellas,
          los por qué sin sombras de los  árboles con sombras,
          las noches en las ventanas cerradas,
          los enamorados y el farol.
          
         
               Ventana al décimo piso,
          donde se juntan el vértigo con las estrellas
          y el frío despertar de los montes
          con el dulce sueño que vuela, del progreso...
          las piedras y las nubes
          callando su silencio están. La Paz.
            
         
               La ciudad...
         
         
               Y ésta ciudad, donde los vientos revuelcan
          abriendo heridas en la historia,
          dejando recuerdos
          en las noches, en los grandes días.
          en los días y la juventud,
          en el otoño que reposa.
         
         
               Y su espejo claro, la luna,
          su Virgen Morena
          que mira los fondos míticos, prehistóricos,
          del indio que danza su silencio.
             
         
               Las danzas...
         
         
               Se arremolinan los rostros,
          surgen de nuevo las notas de la quena,
          de la triste quena que llora,
         
         
               Juventud de linaje americano
          quemando con gesto heroico,
          sombra sin signos.
         
         
               El frío y el deseo,
          el viento y el acecho
          la noche y la trampa
          sin locura, sin suerte. Apacible,
          los signos...
         
         
               Y esta ciudad, fuera del tiempo,
          con dedos de tormenta, uñas de cactus,
          anillos de antawara, Tiempo
                               Noche
                               Fuego.
               Carbones de recuerdos,
          socavones de pasión
          con el peso de alas condóricas,
          júbilo y tristeza.
         
         
               Rien las estrellas en las calles ,
          en las noches de silencio, de luz enfarolada.
         
         
               La Paz...
               Y esta ciudad fuera del tiempo....
         
          

                Víctor Hugo Arévalo Jordán
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          (1) Illimani, Pico de los Andes, nevados a 6400 m.
  de altura.
          (2)Pachamama. Madre tierra. Diosa.
          (3)Antawara. Fenómeno de las nubes de color al poniente.




Imagen: foto de eviajando

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