PREFIERO EL GIRAR DEL TIEMPO

Que hecha raíz la tarde
con crujir de cruces rotas.

El Nacimiento de un ser en la noche
no es más que el intento de nacer
cuando quiere libertad.

Descabellada e infinita realidad
de la tarde
que queremos llamar vida
con sol,
con lluvia,
con culpa de no tener perdón.

Una fantasía y una pobreza
que fascina todo sueño.



Victor Hugo Arévalo Jordán

En mi eterno aislamiento

Olvido de odios miserables,

No me olvidé sino que he olvidado

La razón es la estupidez del mundo organizado,

He temblado al pronunciar tu nombre

Pero no queda nada en esta vida

Mujer,

Si te pierdes en el fondo del universo,

Mis recuerdos están extraídos

Del vacío de los tiempos,

De la nada de los universos,

Es aire estancado, con voces, risas,

Llantos del pasado,

Vacíos encubiertos en los armarios,

Alacenas que ya no crujen,

Brisas escondidas en mi mente,

Es mi eternidad la que manoseo.

Lázaros de la eternidad,

Y detrás mío, solo soledad,

Temblor de recuerdos del pasado

Que no quieren morir…

Victor Hugo Arévalo Jordán

Mejores son los hermanos

del enero mordido en mi lactancia
de viento,olas y sobre todo mar
con lomos de vida abundante
que se encrespa en miedos solitarios
y sobre todo
cuando llueve sin saber por qué
tengo que ponerme el sobretodo
si el agua es mi origen,
por eso siempre tan incomprendido
tan lleno mi vaso
que resulta nuevamente
tiempo amontonado en las horas,
que mejores son los hermanos
es cierto
y no podré comprender
tanto trajín de recuerdos,
de vientos
olas y sobre todo mar
que mil bocas hermanas besan
sus rumores salados en cada hora,
en cada ola
rompiendo el silencio eterno
que cubre mi sueño lactante
cuando hoy que no hay nadie,
que no hay madre,
cuando hoy y nunca la hubo
que ya no comprendo
porque Dios dice que existe
si hay tanta injusticia negra
en esta sangre blanca de santo;
pero que comprender
si mejores son los hermanos
del enero mordido antes
que el tiempo amontonado en las horas.

Victor Hugo Arévalo Jordán
(Geometrías del dolor)

Si

Ahora dije sí a mi canto,
ahora que es alguna vez
y que soy nervio,soy fin
y pentagrama hoy
que el día es alguien conocido
y la vida es ajeno a la vida
que soy ajeno.

Dije sí a mi canto
y mi canto murió
porque lo dejé nacer.

Victor Hugo Arévalo Jordán
(Geometrías del dolor)

Alguien dijo

Alguien dijo que agarraría las flores del Tiempo
que se agitan y emergen como suaves barquillos
en el espacio azul,
danzando las flores vestidas de tul.
Y danzaría hasta el fin.

Dijo que todo sea,
nuevas formas perdidas nacieron
creadas según su fin,dijo que fue,
que es,
que será,
habló de alturas y de abismos,
esferas del bien y del amor,
y no fue posible verlo.

Por la Luz vino la Noche
y
cuando retumbó con fuerza el aborto de la duda,
cuando nacieron nuevos sonidos en caracol sólido,
cuando las alas eran huidizas del cuerpo central,
y el sonido se transformó triste en la noche
de la buena voluntad;

entonces volvió la voz de la negrura
y
alguien dijo:

Día Primero Será
y fue.

Victor Hugo Arévalo Jordán
(Dia-logos o de los enigmas del Verbo)

Pero...

Es mi jardín una pausa del tiempo,
abalorios de la naturaleza
espumas blancas cuajadas en los tallos,
reflejos azules con encajes bordados,
verdes sinfonías de anhelos
vaivén de las hojas
travesuras del tiempo
imágenes perdidas en lo Ilusorio
de la Madre Naturaleza,

pino enano y flor juvenil
azahares perfumados
aromitos y crisantemos
granados de jardín y familia de Helechos,
nuevamente los helechos,
atracción centrífuga del pasado.

Victor Hugo Arévalo Jordán
(Ilusiones)

Abro los ojos y ...

Abro los ojos y
Me concentro unos segundos en silencio,
El Silencio es mío, fuera de mi hay bullicio,
el sol produce un ruido ensordecedor
verano, para recordar calores pasados
sudores de siempre, se pierde la suave
sensación de quietud,
o fue, sólido sol,
Entonces, tomo impulso para vivir el resto
paso firme, me queda todo un día...

Descienden airosos

Descienden airosos
En tatuajes de claveles yertos
Que otrora conmigo se congojaron

Vinieron los sembradores de cantos
En tatuajes de ríos con ojos áureos
Que otrora conmigo se congojaron

Vinieron sembradores de cantos
En tatuajes de ríos con ojos áureos
Que otrora conmigo se congojaron.

Vinieron los sembradores de trigo y besos
Con guitarras viudas y lloronas
Que otrora se congojaron conmigo.

Pero esta vez
Ya no se congojaron.
Ay del silencio, el silencio...

Victor Hugo Arévalo Jordán

Algo mas triste que el recuerdo

Del sol ardiente de las tardes de estío
Sumiso el viento, cansada la tarde,
Sin sueño, ni hierba donde tenderse,
Sin pasto que crece en la humedad
De la tarde del recuerdo, no hay perfumes de azareros
A la vista
Quedaron atrás
En la bolsa de los recuerdos
Y se marchitaron en el olvido
Pero la memoria persistente
Nos obliga a diario a recordar
Un perfume indeleble e inexistente,
Los aleteos de los insectos no se recuerdan,
Si de las aves canoras
Que antes del calor de verano
Escribieron los cantos del otoño,
Y en el otoño se alejaron volando y cantando
Melodías que contaremos en el fuego
Encendido para auyentar el frío del invierno
Tan cotidiano este año
Que no recuerdo cuando
Cambiamos de siglo.
Algo más triste que el olvido....

Victor Hugo Arévalo Jordán

Abrí los ojos y encedí la mañana

Abrí los ojos y encendí la mañana,
La piedra enternecía sus entrañas
Con cantos como el crepitar de estrellas;

El sol comienza su labor
Asoma su cabellera de oro
Refulgente
Ilumina a los árboles húmedos,
Los destellos jugaban en las pupilas
Pero no los sentí, porque abrí los ojos,
Ni sol, ni rocío, solo humedad,
Solo calor,
No pude oscurecer tanto mi interior

Angustia de tierra húmeda
Pegajosa,
Abismo luminoso el horizonte
Aves y árboles, trinos y destellos...
- Bueno, es tiempo de vida - me dije,
me molestó la persistencia del agua cantarina
y el silencio del sol, me molestó esta nada;

Me dejé estar, pero los árboles jugaban
Y el chasquido de las ramas nombraban
Inviernos abandonados.
- Es tiempo de ruido - me dije,
y el aire, olor intenso de tierra húmeda,
primitivo rocío matinal y frio rn los pulmones
me dieron los buenos días, abruptamente,
sin más preludios. La Tierra clama al Sol
y el futuro crece en mi silencio, bueno,
las aves acosan con su curiosidad
revoloteando sobre las hojas amontonadas
que también las hojas revolotean, áureas.

Posé los ojos adoloridos por tantas impresiones,
Sobre las sombras,
Las penumbras de la pieza me acosan,
- tiempo de lucha – me dije,
nueva mañana
esperando encontrarme hoy, con Dios,
como si el esperara lo mismo
pero por otro camino.

Victor Hugo Arévalo Jordán

...y es así como

van muriendo
mis tardes.

QUO VADIS?

Este Señor
me dijo
"No es motivo de aflicción".

Pero
Ni siquiera ya recuerdo
cómo se llama este Señor
encerrado en una cajita mágica,
sin música medieval,
sin voz perceptible siquiera.

Y
no era motivo de aflicción
que haya tanta estrella
sin florecer
y sin morir
por los siglos de los siglos.

Seguramente de antiguos no eran estrellas,
solo dioses perdidos
que nuncan lograron encontrarse.

Y
todavía no era motivo de aflicción
que de súbito tañeran campanas
con el nombre de Este señor
que me dijo:
"Aún no es tiempo de aflicción".

Si apenas era un triste recuerdo
ese sueño y esa voz encajonada
con olores a paz, mundo y estrellas
con vapores redondos
Y
olor a látigo, amor y cigarro.

Si acaso alguien pregunta:
porque ando tan afligido,
apenas si tendré fuerzas
para decir que amo
este corte a medias
de felicidad y dolor.

Paseamos mucho tiempo una tarde
indagando sobre las tumbas.


Quo vadis?

Señor

que me dices
"no ha llegado la hora de la aflicción".

Es que ya no recuerdas
que pasamos mucho tiempo,una sola tarde,
sobre las tumbas abiertas en la Colina de guardias?
donde el retorno no tenía nombre aun?

Y
no se todavía si en ése tiempo
tenían culpa las estrellas
que no querían florecer
o

realmente tenían miedo de ser estrellas
mientras crecía y crecía
una luna mulata no redonda nunca,
no redonda del todo.


Ay!

quisiera
oír esa música medieval
que no te rodea
y comérmela así entera
y
alabar a la mañana olvidada
en que esperaba solo un poco
de olor a rosas negras.

Señor
que me dices
y dices
y dices
y no te conozco aun...
sería bueno que me llamaras por teléfono
en la hora del recuerdo si quisieras
o si es posible
en la hora de la infancia.
(Cuando trepaba árboles y barrancos
y rescataba princesas y hadas).
Entonces te reconocerla...
quizá.

Hay que pensar mucho,
porque ya no sé si son sombras de la noche
(pero solo te digo mis impresiones)
si son sombras del día.

Quien escribía en las largas hojas del espacio
la triste Historia del Cosmos?.

Yo se
que tu
siembras epitafios con lenguas de fuego,
y te detienes sorprendido
y pienso que puedes arrepentirte
porque hayas cometido un error.
Quizá.

Ay!
Cuanto quisiera comerme
esa música medieval.
(Quién?,
Bach?).

Bach.
Cómo se llamaba tu hermano Bach?.
Juan.
Vaya orquesta monóloga
como un recién bautizado,
con la ternura de la vela derretida.

Ahí mismo.
En la pieza oscura con camisa negra,
ya recuerdo que era camisa negra!.
Solo la vela tenía camisa blanca.

Pero que luz.
Y que blancura,
si apenas se prendía
recién la vela,
cuando ya!
la camisa negra se lavaba.

Señor
es invierno
y hasta ahora no se consume la Luz,
la camisa blanca ya envejeció,
Otoño Señor,
Verano,
son cosas tan distintas como esa luz.
Pero que primavera tan rara,
han florecido aves y tumbas,
con aires a medio cortar
de humedad e incienso.

Y
parece que cada rincón es perfume de estación
y cada estación es sólo una semana.
(Pasa una nube,
es un signo).

Y quien fue?
No recuerdo
esa madera de astilla clavada
cuando ya se nubla el horizonte
y canta el viento
a melancolía,
a lejanía.
Pero que Luz!
y que blancura!
si apenas se escucha a Bach
y aun así parece melancolía,
no parece ser ausencia.

Todo esto tiene un solo ritmo,
y un solo camino,
al vacío o al mar.

Es que en todo esto perdí
ya varios siglos,
pensando,
porque la vela se pierde
cuando se quita la camisa,
si para ponerla otra vez
necesito un poquito de esperanza.

Hace una semana de invierno.
Frío?.
Allá murió
un ángel
y dijeron que era blanco,
porque estaba congelado
y ni el amor
ni el deseo de seguir siendo ángel
había ya en el.
Qué es esto entonces?
Es que ya, todo puede acontecer?
Solo queda la melancolía
porque estos tiempos se acaban
con el tiempo
que se ha cansado de soplar
por el tubo fundido
de una ametralladora.

Entonces
dónde estás
Bach?
Por favor,
Señor
que me dices
"no es tiempo..."

Llámame por teléfono,
ahora justamente estoy pre-ocupado,
buscando Paz y Amor para los hombres
que ya ni voluntad tienen.

Que sea tu llamada
en la edad de la razón,
además:
así no te escucharé, en tu cajita mágica
sin música medieval,
sin voz perceptible siquiera.

Señor

QUO VADIS?.

Alguien encontró la Vida

Alguien encontró la Vida,
Y la recogió como una sombra
Envuelta en los olvidos de mis manos,
Enroscándose en las piedras
Y en el aliento sonoro,
La noche emerge
Desde los rincones oscuros
Del paisaje y la penumbra
Se esconde humilde en la luz,
Hasta que alguien nuevamente
La encuentre.

Del paisaje y la penumbra
Se esconde humilde en la luz,
Hasta que alguien nuevamente
La encuentre.

Dios no puede hacerlo solo

Debe entrar en el sueño del Hombre
Cómo quitarle el sueño al hombre?
Cómo no confiar en él?
Que sueña el sueño de Dios?

Tu que quieres venir de arriba

No comprendes todavía
Que la rosa no desespera
Su soledad de crecimiento,
Su agonía de florecer.
Dios de mis pupilas
Escóndete bajo la sombra gris
De los gorriones
Y escucha el melódico lamento
De la flor cuando se abre
Al sol que hiere su corazón.

Todo te lo doy

Menos tu recuerdo,
Que en las horas futuras de mi soledad
Terminarán de convertir mi alma
En la rosa de tus sueños,
Bañada siempre por la lluvia
Y tus caricias
Y mis ansias

He guardado porque así me enseñaron

Todos los amaneceres que pude,
He guardado, porque así me enseñaron
Todos lo crepúsculos que pude
Hasta conocerlos uno por uno,
Todos los atardeceres hasta mi atardecer,
Como quien guarda gotas de agua
En el desierto,
Y mi cielo se llena
De estrellas, de crepúsculos
De atardeceres, de amores y
De mañanas.

Apenas

Apenas
Das la sensación
De ser un pájaro
Que perdió su libertad
Apaciblemente.

Indómito este verbo

Indómito este verbo
No puedo evitar
Que aparezcan
Las cicatrices
De aquel combate
En que nos sumergimos
Alegres y novatos
Mi musa y yo.

Increíble que te llevaste

Mis aguas, mis baños
Los chorros fuertes
Donde nos bañamos

Increíble que te llevaste
Mis caricias, mis ansias
Mis recuerdos, mi voz
Hasta las sábanas te llevaste,
Mis Sombras juguetonas,
y mis esquinas de todas las tardes,
Mesas y sillas, te llevaste
Todo.

Quien te hizo creer que no se puede

Inventar el recuerdo
Si ya estoy fabricando uno
Inexorablemente,para que se acuerde alguien
De aquí a muchos años
Cuando nos haya pasado el tiempo
Inexorablemente, para que alguien diga
Ese es un inventor de recuerdos,
Dibujaba la certeza
Y perdida la vida
Dibujando recuerdos.

Descienden airosos los sembradores

Descienden airosos los sembradores
En tatuajes de claveles yertos
Quienes otrora conmigo se congojaron

Vinieron los sembradores de cantos
En tatuajes de ríos con ojos áureos
Que otrora conmigo se congojaron

Vinieron sembradores de cantos
En tatuajes de ríos con ojos áureos
Quienes otrora conmigo se congojaron.

Vinieron los sembradores de trigo y besos
Con guitarras viudas y lloronas
Que otrora se congojaron conmigo.

Pero esta vez
Ya no se congojaron.
Ay del silencio, el silencio...

EN ALGÚN RINCÓN

En algún rincón
renace la vida, misterio
cubierto por amarantos
magnolia no florecida aún,
pasos furtivos de la vida
que danzan silenciosos,
remolinos de viento sureño,
sueños del ayer tan cercanos
como abandonada realidad.

En algún rincón
aprendes que el alba ha llegado
lo anuncia el silencio de las hojas
trémulas, ansiosas de luz.

VHAJ

HABLA EL HOMBRE

Mundo que te vistes de flores,
no se llena de espuma la boca del sediento;

tus flores son de carne desnuda,
de vistosos y alegres colores;
cubren tu realidad y tu verdad.

Arrodíllate ante la magnitud del saber,
ante los reinos del misterio.

No se necesitan lanzas para reinar,
fuerza pálida de desastres remotos,

ritos paganos de la fuerza.

Sólo reverencia a la sabiduría inmutable,
saber tallado en la roca de las Catedrales,

saber tallado a la altura de los ojos
de los dioses,

tiemblan los granitos cuando baja la mirada
la Jerarquía Suprema,

en sus pupilas se puede ver
las profundidades desconocidas del cosmos.

La Jerarquía alzó las manos
el tiempo se perjudicó en el espacio,
las aves quedaron inmóviles en el cielo,

tiemblan mis manos suplicantes,
que desafiaron la quietud,

fui humano;
fui guerrero,
Comprendí que tenía que luchar.

Mundo que te vistes de flores,
sol que no canta la marea del infierno,

heridas sin lamer,
tus flores son ilusión
que mueren ante lo infinito del ser,

flores nacidas en el desierto
pretenden alcanzar el conocimiento.

Nace la diferencia entre el hombre
Y los dioses.

Los hombres tienen valor para luchar,
los dioses no necesitan del valor para vivir.

Aferrarse duras las manos sobre la lanza,!!

Los dedos acarician el pomo estéril
de la espada forjada en la necesidad,
la violencia no servirá con los dioses.


Mundo que te vistes de flores,
pétalos que son sólo ilusión

que mueren ante lo infinito del ser,
flores nacidas en el desierto


que pretenden alcanzar el conocimiento
más. Ay mundo, hay muchas flores reales


que no pueden verlas, porque se alejaron
a los campos verdes, campiñas con soplos de fuego,
callaron la desgarradura moral

son muchas flores,
que no puedes verlas porque se alejaron

hasta la helada aguja de los montes,
se purificaron en sus nieves,

se alejaron a las blancas iglesias campestres,
se fueron a las praderas, se desparramaron
en las campiñas y buscaron la Verdad.

La llama del amor abrió sus caminos,
cielo rabioso, inocencia del Arca,

guardianes del Santo Grial
rompieron las fronteras
e ingresaron en los recintos sagrados

del tiempo pasado,
pero tu, mundo ciego
no puedes ver su esplendor

porque la luz del templo no es natural,
no es materia carcomida por la ciencia.

En el tránsito sereno de mi camino,
nació mi nuevo tiempo cuando la vi,

sus manos frágiles llevaban el oro,
cadenas sus suaves brazos;

los cuervos negros la rondaban,
Aleteaban incansables en torno suyo,

Preparándose para el festín,
para destruir la simetría esmeralda.,

Todos querían sus ojos con voces de lluvia,
herencia esparcida en la memoria,

que significaban la luz, la noche,
el día, oscuridad de cabellos,

tentación de paz,
flores,
flores,
flores.

En el tránsito sereno de mi camino
he visto al que gobierna por tres poderes,

la política, súplica de moscas en la telaraña,
el materialismo, lógica y razón confusa,
la traición, arma desleal de la serpiente;

pero la palabra, tan sólo la palabra,
de la sabiduría de nuestros padres,

los Antiguos sabios,
es más fuerte que las armas.

El silencio del hombre
dejará de ser silencio, algún día,

y en el mirar del invierno
se lo reconocerá

engendrado vivo entre los vivos,
siguiendo los designios secretos

de las leyes del espíritu,
de aquel Ser Supremo que conoce

la naturaleza septenaria del ser humano,
que conoce las Leyes del Cosmos y las usa
para el bien de los suyos.

Pero el Hombre vive el mundo.

Todas las formas son ilusorias
todos los sonidos son ilusorios,

lo falso muere ante lo verdadero,
y cuando hable el Silencio, será tiempo

de sonrisa del Hombre, será luz,
será alegría.

Mundo que te vistes de flores,
tus lirios morirán rojos de sangre,

y todas tus flores serán salpicadas,
la humanidad y tu

mundo que te vistes de flores
verán los días tristes:

porque tus sabios son despreciados,
porque tus santos son locos

y el loco será el santo
que recogen los frutos del bien

de la humanidad
y del amor.

Las espinas que no pueden ser flores
se incrustaran en las paredes del hogar

y quieren hacer daño a la Madre de los Dioses
por ello los hombres se dividen más,

época de grandes divisiones,
porque todo mal gobierna por los tres poderes:

la política que falsifica los valores del bien,
el materialismo que enceguece los espíritus,
y la traición que se torna natural en el egoísmo,

pero muchos corderos son puros aun
con el alma en capullo,

ten los oídos sordos como ellos
que no pueden ver la ilusión de la materia,
materia que es sólo espejo de la realidad
que un vano aliento lo empaña.

vhaj

CANTO DE ESPERANZA

Hermano Hombre,
Hermana Mujer;


tu que siempre has hablado
y por mucho hablar has errado:


Calla,
respeta la regla fundamental


del silencio
y en El admira a tus oidores


La palabra es eterna
aun cuando no se oye nada, vive;
entonces escucha
en el silencio del Universo


y escucharás tus palabras sanas
en la boca de tus amigos,


tus errores en la boca de tus hermanos
tus mentiras en la boca de tus hijos.


tu que te has ilustrado
en la sabiduría de los libros


que has sembrado tu duda
confundiendo tu vocabulario


con culturas prefabricadas
capaces de destruir


tu sabiduría innata
incapaces para siempre


de restituir a tu alma la Paz,
de restiruir a tu alma el amor;


tu que te ríes más afuera
del cerco de tus dientes,


porque la risa suele ser impotencia
o dolor escondido.


tu
Hermano "Ilustrado"


que no sonríes
porque tu alma esta anquilosada


para la inocencia...
para los frutos de la virtud...


Escúchame
lo que digo no lo hago por voluntad,
lo hago porque el amor me obliga:


Hermano vendedor de la muerte,
tu que traficas con los débiles


para que ellos se crean fuertes
y tu riqueza es sangre de inocentes,
Herodes del Siglo Atómico,
tu rostro no destila nunca ternura,


Monumento a la muerte,
tu inteligencia se ofusca;


Roca inconmovible
crees que crece tu saber


en la ezperanza de la violencia,
depón tus armas,


quema tus riquezas...
te lo piden las víctimas del Santo Padre.


Por tu comercio legalizado
en las ambiciones estatales.

Hermano vendedor de la muerte
siéntate en el crepúsculo,
medita y escucha la voz
si los ayeres del dolor te permiten,

escucha mi voz,
que hoy es susurro, mañana grito.


Paz,
Paz en la oración del hermano Hombre,


que de un mendrugo comparte con su familia
su mujer,
sus hijos,
sus hijas,
y los pobres
que son mas pobres que el.


La paz,
es como el amor de la madre,
severa y tierna.


La paz es como la Libertad de los buenos.


Los hermanos libres
salen y se reúnen


en las calles,
en los Templos de la verdad,


y son luz de esperanza
para nuestros hijos


y para los hijos de nuestros amados hijos.


Quien es mas libre?
el que firma el documento
o el que cree sin el Documento?


La verdad siniestra nos es oculta,
la verdad oculta nos es siniestra,
la verdad a la luz es amor.


Augures, el Templo es el hermano,
es la hermana;
guarda el silencio en él,
en élla,


el sol sella siempre el matrimonio
de la luz y la Paz de los pobres,
y los pobres no mueren
porque tienen el sol


en sus corazones,
y los ricos enferman


porque tienen el oro
de los altares


el oro es de Dios,
quien lo usurpa muere,


y nadie podrá salvarse de la maldición
del oro robado en la Noche Oscura


de los altares del Innombrado.


La paz será para quienes
fueron maestros de los ritos de la tradición,


Para los Hermanos Hombres,
Para las hermanas Mujeres
que llevan la marca de los escogidos
sus actos los escogen

Y llegará el tiempo de las flores,
cuando el fango rojo haya sido quemado,
purificado,
transformado.
Más él y ella morirán
porque son carne de polvo,

hijos de la apariencia material,
pero las obra perdurará

porque la obra no es carne
ni el trabajo es polvo.

El templo es todo
guarda el silencio en el,

guarda la sabiduría de tus manos
guarda la sabiduría de sus muros,

la hora de los libres está cerca,
porque somos hijos de la libertad,

la Libertad es el nombre,
la Libertad es el gesto
es la palabra de la creación
es el silencio de los tiempos.

Cada uno de nosotros es el gesto,
cada uno de nosotros es la palabra
cada uno de nosotros es el silencio,
buscaos y encontraos

y vereis el templo de vosotros
y su luz no podrá cegaros

porque no es luz de oro,
sino de sol.

Andad por donde va el viento,
nunca retrocedais vuestro camino,
porque primero está la luz,
luego vereis la continuidad de la luz,
y la tendréis en vuestras manos
y así podreis dar luz

a vuestros hijos,
éllos a sus hijos.

Solo dá el que es libre,
solo el que dá con libertad al que recibe

es libre;
solo el que es libre elige a quien dar

y nunca yerra.
Es hora de buscar a los maestros,

a aquellos que nunca tuvieron sepulcro.
Viven.

Lo mío es impuro,
porque está mezclado con barro de hombre,

Lavadme el barro
y lo poco que queda será riqueza.

Pero la señal de Paz
hará olvidar los errores del pasado,
hombre que olvidas al hombre,
olvidarán al hermano crucificado al revés
y la lucha nacerá en el Gran Templo,
los rebaños se esparcirán asustados,
pero alguien tiene la voz fuerte,
hablará y será oído pero no escuchado
y el primero que grite después
será nuevamente sangre sin razón.

YA AL FIN

Ya al fin
fresca está la mañana, hierba diseminada,
ansiando el beso de tu falda
dispersa entre las hayas verdes
de azafrán y sándalo.

Ya al fin
te siento tibia y húmeda
después del revuelco
en la yerba que te sintió temblar.

COMO NO RECORDAR

Como no extrañar el desorden,
Los libros abiertos en el suelo

Amigos y mujeres de ternuras escondidas,
Colillas y quemaduras en los tejidos,

Nosotros hilando futuro
Como si de nosotros dependiera

Enfurecidos a ratos, enfebrecidos
Destrozando vidas de papel

Quemando injusticias dibujadas al carbon
Y miradas de ternura en tus ojos mujer

Pasado no muerto
Rebeldia no derrotada nunca

Mas prudente y menos iluso
No me callo, y sigo mi caminar por la lluvia

Que no me da el cuero
No importa
Que me muero no importa
Si otra vez
Veo tus ojos llenos de ternura

Pero no creo en milagros,
Los senti toda la vida
Pero no los vi, no los vi
No los pude ver

No puedo admitirlos
Porque seria un fracaso.

Siguen los amaneceres
de poemas perdidos en la memoria

Pocos sobre el papel
Para que, para que divertir a infelices intelectuales,

Para que confesar mi amor por los inviernos
Los otoños, los veranos...

Las primaveras no mi amigo
Eso lo hacen los educados

Y algunos estupidos también,
Como contarles los infinitos espacios
Esparcidos en tu piel blanca como la nieve
Y la ternura infinita de tus ojos

Que soy mito, leyenda y sueña
Cuando los veo.
Mañana será otro día
me repetirán las horas
Pero tu mirar me lo llevaré
Siempre
Silbando
A mas no poder.

Virtor Hugo Arévalo Jordàn

SE DESABOTONA UNO LA CAMISA

Se desabotona uno la camisa,
A diario,
Esperando un gesto a diario
Que no llega nunca,
Porque así esta marcado
Este tatuaje
Que parece destino
Escogido por ambos,
A diario, (yo y mi alma)
ansiosamente

Sabemos que vamos a morir
Cada mañana,
Pero armamos la tramoya,
Seducimos, adormecemos el alma,
Alargamos el tiempo ilusamente
Por falta de valor y saber
A diario
Este sobrevivir…

MUJER, HOY

Mujer, hoy
Has venido vestida de costumbres
Que no te pertenecen, no eres tu,
Te odié sin saberlo,
Quise dominar y destruir tus ropajes
Entonces tu alma se abrió
Prenda a prenda…

Perdí mucho de mí,
Casi todo te lo di,

Y que armonías de la creación,
Que de músicas ocultas
Y tesoros escondidos
Debajo de tus costumbres...

Amé en silencio tu verdad.

EN LA CONCAVIDAD DE TU BLANCURA

En la concavidad de tu blancura
hiriente
con los muslos prietos,

Dejas sin espacio,
para nada,
ni siquiera para jugar
con las luces
en tus oscuridades,

Solo en la concavidad de tu blancura,
penumbra de sueño
anhelo o ansia
o sueño desechado.

ERA UNA SENSACIÓN TAN VOLÁTIL

Era una sensación tan volátil
Intangible
Que parecía escribir en el aire
Su nombre