lunes, 30 de marzo de 2009

SIENTO GANAS DE SER UN POEMA

Un poema:
y el equilibrio de una ciudad
trazada sobre el rostro
de las sombras de su pueblo

Pueblo y literatura/,
tal vez un poema.-

Un poema.-
Necesito ser un poema,
necesito ser el poema,
el poema que cantan mis ojos armoniosos

Poema, poema de mi vida/,
poema de mi vid

Cuarto menguante en medio del poema.-
transición de la nostalgia a otra nostalgia más
profunda,preciso abrazar mi existencia
arrastrando de mi garganta un canto fucsia

Hoy más que nunca,siento ganas de ser un poema.-
porque el mundo, todo el mundo
es un estallido de edificios,un estado presuntamente poético
Me duele un soneto

Me duelen las mañanas
en las ramificaciones
de las manos

y en los cuadernos
cautivos de la palabra

Me duele un soneto

en las nubes de rubor
en las mejillas

a causa de un pueblo de astros
con ganas de llover


Leonardo Pez

Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías.
4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina




ME DUELE UN SONETO

con la gravedad incuestionable
de una paradoja de sí misma

como el canto apócrifo de las aves que reposan en el
whiskey

como la biblia de los poetas

Me duele un soneto
a pesar de que sea muy dificultosa
la tarea
de intentar quitártelo de los zapatos...


Leonardo Pez
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina

PENSAMIENTOS

Pensamiento expectante
De un sin fin de Nadas
Las formas
Se desvanecen
Pero el ritmo de la vida
Se mantiene
Hacia donde caminar…
El alma del hombre se ha compungido
la pena lo agobia
Las palabras se deforman,
las miradas son gachas
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Hablemos de sueños
Hablemos de Risas
Pero el fondo hace eco
Sólo están los recuerdos
que me envuelven desnuda
de una personalidad ajena
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Elevo mi mirada y descubro un espacio
Alma de poeta
Quizás…
me eleves de ésta muerte tan certera
y
enjugues sin reproches
un pasado de anhelos
viejos amigos
concejos en tiempo
Cuantas risas sin ser risas
Cuantas palabras sin ser palabras
Cuantas muertes hemos vivido sobre un sueño
insensible
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Despierta Espíritu
y siente la fuerza de estas palabras
que ofrecen tu Libertad

Sara Nadalutti.

Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008


LEJANA

Suave arrullo que desvela mi pensar
cantos pasajeros
caen desde el cielo
en un mar de lagrimas.
Lejana es tu mirada
que me distrae
Expandes en el horizonte
el Silencio
que ha llevado tu ansiedad …
Dibujas con tu mente
una y otra vez
mis colores…
en apariencias extrañas …
de caprichosas formas….
que embeben un sentimiento de plenitud
Silencios con pausas
Miradas…
que dejan entrever
un espacio profundo.
Detalles…
que se disuelven en la memoria.
Meditabundo...
Lejana es tu mirada
que me distrae
y las palabras
lo abandonan
en su forma

Sara Nadalutti

Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008-Santa Fe-Argentina
AQUÍ ESTOY...

Aquí estoy, presente, desde hace treinta y tres años:
un retazo de bandera flameando en las pancartas
entre estos treinta mil rostros que se agitan incesantes
al filo del viento que tajea y deshilacha los anhelos
nublando de dolores los cielos de esta Patria.

Aquí estoy: presente y condenado eternamente
a gesticular la mueca que reclama a tu memoria
que no olvide nuestros nombres
y el de nuestros verdugos.

Aquí estoy, como el resto, contemplando silencioso
cómo se diluyen los ecos de nuestras voces
mientras el rocío y la lluvia destiñen los retratos
llevándose los vestigios de nuestra tinta para escribir
cada una de las propias historias con los colores
de los amaneceres que nos robaron
y con ellos trazar nuestras huellas en las calles
que no pudimos caminar,
en las flores que nos privaron de admirar,
en las alas de las palomas que de plaza en plaza
van buscando -silenciosas y perseverantes-
a quienes por siempre serán nuestros niños,
escoltando en la ingenuidad de sus miradas nuestras palabras.

Aquí estoy -como el resto- desde hace treinta y dos años
Viendo cómo se multiplican las ausencias...
Viendo cómo el tiempo teje y desteje los sueños envueltos
en los pañuelos hartos de las lágrimas de todas Nuestras Madres.

Aquí estoy: presente, como el resto, con las llagas intactas.
Soy uno...soy cien... soy mil...
Soy los treinta mil trozos en que quebraron nuestra estrella.
Sin embargo, aun desde nuestros despojos, iluminamos.
Soy...Somos, mucho más que simples números naturales
aniquilados por la soberbia de los irracionales:
Somos los oscuros, los inmortales espectros de los cobardes
de los traidores, de nuestros torturadores y asesinos.
Y somos el Pan y el Vino gestado en el más cruel e injusto sacrifico
resucitando en cada uno de quienes cada día,
simple y cotidianamente, nos comulgan y nos nombran.

Marta Goddio

gentileza Vereda Sur
SE SIENTA A LA MESA Y ESCRIBE

"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice

y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos

ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos

"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice

Se sienta a la mesa y escribe


Juan Gelman

gentileza Vereda Sur

domingo, 29 de marzo de 2009

MANERAS DE LUCHAR


Que no me digan
Que escriben simplemente
Que dicen el poema
Sin pensarlo siquiera
Que él nace porque sí.

Es un arduo trabajo,
Un oficio de herreros,
Un hacer proletario,
Un cansancio que continuará mañana.

Que no me digan,
Que se hacen poemas sin sudores,
Sin una larga y violenta jornada de trabajajo.
Tengo las manos como las de un labriego,
Duras, gastadas, llenas de poema.

Rubén Vela


Enviado a la Vereda Sur por María Julia Burguener de Castañeda.


VOLVER A LA TERNURA
Al sueño de un gorrión
Que mece el día

De zapatos pequeños
La ternura corriendo entre los charcos

Voy a abrir la ventana
de la torre alta
ese ojo gigante de persianas,
Para ver si me invitas a subirme a la siesta
A acodarme en la lluvia
Y en el canto del ave deslizarme.


María Nardi




LA VUELTA AL PAGO

No quiero volver
A ese lugar
Intransitable
Y escuálido donde todo parece dormido.

Quiero calos,
Dolor, sin soledades
Sentir
Alegría, a pesar de todo.

No quiero ausencias,
Ni lágrimas. No me gustan
Las madres, ni las caricias, ni los buenos entendidos
Fortunas quietas, venturas inanimadas
Llegar de otros lugares,
Para volver. Regresar
A mi punto de partida
Verterme como una jarra seca y contundente.

No quiero seguir durmiendo
Junto a esa fuente
Que ninguna sed calma. Propongo
Vivir sin dominios, simplemente.

No tengo ganas de regresar,
Que mi santo sepulcro no pretenda esperarme. Quiero
Inventarlo a último momento,
Sin pensar demasiado, sin mucho rencor,
Cuando sea necesario.


Paco Urondo


EL SOL AMANECE EL NUEVO DÍA

su reflejo en la hoja en blanco
despierta a los gallos rojos
que gritan al viento
el dolor latente de los hombres mudos.

aldo luis novelli
Neuquén- Argentina

los poemas son gentileza de Vereda Sur

martes, 24 de marzo de 2009

Poema del Día


Piedra Húmeda







A: María del Carmen Zárate Mejía

sin perturbar su eterno sueño.



Sospecho que la lluvia temblaba
en el tejado,en las calles, en los vidrios.

El silencio de la noche y
la música de las gotas de agua,
en las calles, en la piedra húmeda,
y la luz que chorrea por los vidrios,
se refleja, en las suelas de mis zapatos.

Un día de esos ha muerto, era felíz,
porque la lluvia era bella,
las aves ocultas tiritaban en sus nidos,
esperando que pase la tormenta,
que llegue la eternidad de plata.

Está más allá del mismo ser,
de la misma vida,
de la misma belleza.

Fué mi verbo,
mi silencio,
mi constante chorrear por las calles,
por la piedra húmeda.

Mi constante sospechar de la vida.
Fué mi silencio en las tinieblas .

Ya estoy solo,
antes que nazca el sonido de la soledad,
(también la soledad tiene sonidos).

Fué su dialogo con mi silencio,
conmigo mismo,
con la musica de las gotas de agua,
con las calle, con la piedra húmeda...

Un día de esos ha muerto, y soy felíz,
porque perdimos el horizonte, oscuro
de la calle, en la noche, con lluvia...


Víctor Hugo Arévalo Jordán

lunes, 23 de marzo de 2009

Campaña " Regalá un Poema"

En el marco del día mundial de la poesía, circulaba un mail que adhería a esta campaña, donde se invitaba a que envies un poema y difundas a tus contactos.
La iniciativa dio sus frutos y es una propuesta alentadora para quienes desean llegar con el arte, y expresarse, trasmitir una idea, un sentimiento.
En este caso habia una temática, porque se invitaba a compartir un poema social...


DESPERTANDO

Perdidos están en cosmogonía los sueños
de los vagabundos,
de los hambrientos,
de los huérfanos de besos,
de los que aburridos deshojan flores
bajo el puente y adormecen sus horas en cartones.
Esos sueños que queman cuando el cielo
descarga su rabia en gotas de miedo,
de sal, de azufre, de rencores.
Allí van, enredados en el viento, los sueños
de los descalzos,
de los frágiles,
de las momias,
de los que bailan despiertos en cajitas musicales.
Las palabras y las promesas pierden su fuerza
(no hacen eco).
Hay que envenenar el vértigo
mientras cae la lluvia como piedra
azotando a los sonámbulos.
¿Para qué soñar si ya soñar estorba?
No existen sueños para los que caminan
con el estomago endurecido ni para el recién nacido
que llora palpando la miseria.
Los suspiros adoptan las mentiras sin reproches
(en algo hay que creer aunque sea fingido).
Anochece la pobreza en las miradas caídas
cuando la tristeza cubre de maleza el alma.
Hay que guardar los sueños bajo la tierra:
Esconderlos…
…olvidarlos…
…perderlos.

Kathya M. Rodríguez
Panamá

SIN FUTURO

Sopla el viento con las manos frías
y las hojas secas se mueven al compás del silencio,
su miradas sin sentido se refugia en la mía
y sin poder decirle nada, nada pasa, nada abriga.

Con el sol abre los ojos para sentir el dolor
del estómago vacío de mi afecto y de mi amor,
el calor de sus intrigas mueve el miedo y el temor
de volver ese día a sentir su corazón.

Sale solo, con la esperanza dormida
y la ilusión arrugada en un bolsillo de un pantalón sin costura,
deshilachando la vida entre la muerte y tortura
de no tener camino propio, solo el que la vida traza
entre rejas y alcantarillas.

El desague de sus ojos ya es costumbre al medio día,
hambre, sueño, frío y piojo
sin sentir dicha, alegría
aún y cuando una mano
le alimenta en la avenida.

Sin respuestas, ni canciones
con su cuerpo en los portones
sus juguetes afilados
entran, salen sin cuidado,
entregando sin permiso
su alma y cuerpo derrotados.

Con el sol en el ocaso y los párpados caídos
se procura una cobija con periódicos de olvido
y es allí, cuando se cruza su mirada con la mía
y siento adentro que me quiebro
en mil pedazos de vidrio,
reflejando la tristeza
de mil sueños perdidos.

Nada pasa, todos duermen
pero el sabe que mañana
cuando el sol pegue en la cara
con los órganos vacíos,
el futuro para un niño,
en él, jamás habrá existido.

Juan C. Branger
Venezuela


MI DULCE PROTESTA

El mundo se acaba
pasa caminando al lado mio
la tristeza llamada hambre ... Leer más

Techos que vuelan , casas de malvas
derretidas por el calor de la pobreza.
Caramelo de mal sabor, galleta con suplementos

Dime tú mundo consumista
Donde quieres llegar?
Nos quieres empalagar de amargura?
O darnos un banquete de miseria

En un barquito de papel
veo navegar la frustración de mi gente
Mientras otros se saborean los dedos
Por el VERDE Dolar con la cara de un gringo más.

Llega la violencia muerta de la risa
Excusandose por no vivir en CANDYLAND.
El adicto y ladron posa pa la foto
y al final se convierte en un ROCKSTAR!

Mi dulce protesta,

Geanny Echeverría
Panamá



BUENOS AIRES QUERIDO
(y no)

La palabra
cuelga desollada
en un pacto con el desaliento.
La noche es amplia
y se traga todos los encuentros.
Es verano en Buenos Aires
ciudad caldera
uno que otro grito contenido
unomásunomásotro
es la catedral del grito
como el bolero de Ravel
sin Ravel.
En el umbral del caos
vociferan látigos calientes
mientras las horas
inmutables
trituran los relojes.
Ventanas iluminadas
nos hacen guiños
desde los cuerpos de gigantes.
Mundos entrelazados
en la realidad de las paredes
mundos anónimos
ensimismados
demasiado en sí mismos.

“¡Acá estoy yo!”
(parece decir este mendigo cubierto con diarios)

“Derrumbe de la Bolsa en New York”
“Desempleo en los países desarrollados”
“Pánico en los mercados”

“y acá, yo“
(una mujer solitaria corre tras su alma)
ve cómo se desliza
ella estira sus brazos
no la alcanza
su alma ha quedado atrapada
por las puertas del micro que se cierran de pronto
sin aviso
llora
y en su cara se refleja la luz de las ventanas
podríamos decir
son lágrimas de luces.
Esa luz indiferente
parece una caricia
pero no.

Acelero mis pasos por la calle
me alejo
con las manos llenas de nada
de huecos sin sentido
y las abro
para que se llenen y vuelen y se posen
en alguien
en uno
o tal vez en otro
que anda por ahí
enredado en la gran ciudad
y su caos de bocinas
luces
tráfico.


Bertha Carou En Buenos Aires , Argentina Verano de 2009


EN MEDIO DE LA LUZ

La levedad de la luz inunda transparente.
Hoy, mi corazón, está con el sosiego necesario
para que la palabra juegue entrelazando las cosas y los seres.
Invitado ocasional de la luz y de la palabra
inclino todo mi ser para un poema
que aún no sé cómo empieza y, menos aún, cómo darle fin.
Pero escribo en este estado de gracia
en medio de un mundo desgarrado
que escapa de ser nombrado con certeza.
Más, estoy en estado de gracia en medio de la luz.

Que me duele el alma, que me duele el cuerpo
que me duele todo en medio del estado de gracia.
Y me dejo estar por un momento
para que el dolor y su llanto
para que la muerte absurda
para que la guerra, lo enfermo del hombre,
para que los niños del hambre
no se olviden
no se ignoren…

Oscar Agú - Santa Fe – Argentina

.
-“¿TIENE ALGO PARA DAR... ?”

Es viernes de verano,
noche en el Boulevard.
Rondando silenciosos
entre las mesas del bar,
santitos sin devotos,
acostumbrados a esperar
caricias que no llegan,
miradas que no se dan.
-¿Tiene algo para dar?
Es viernes de verano,
noche en el Boulevard
Invisibles son las manos,
deslizando sus estampas
sobre las mesas del bar.
-¿Tiene algo para dar?
Nadie escucha sus voces.
¿Estará sorda la humanidad?
Delgadas sombras con harapos
buscan amparo en algún umbral
un sitio donde cobijar el sueño
que ya no puede esperar.
-¿Tiene algo para dar…?
Quizás un guiño, una palabra,
una señal, una sonrisa,
un poco de amor…
O, al menos,
una migaja de piedad.

Marta Goddio- Santa Fe- Argentina


AL INDIO RESISTENTE

Enarbolando su lanza como pluma
como pluma escritora acusadora,
al viento en las praderas
orillando del litoral y su juncal,
.....el loto por emblema escarapela
convertida en su testa po pendón,
...vaga su espíritu
por quebradas señoriales
silenciosas de incas invencibles
o mapuches en meseta y Patagonia,
tal vez mocovíes, diaguitas, onas o wichitas
viven aún con la luz del sol y de la lunba
en busca del Dios incierto, oculto
...mustio y silencioso

Inmóvil ante el fusil y la metralla
se agiganta su figura
de eterno y antiguo caminante
hermanos del rio, el valle y la montaña
amantes del polvo del camino
sin dueños ni fronteras,
anugis dek ave y los maizales
¡ahora sus ojos en órbitas llameadas!
miran sin mirar...y sin creer
el fuego que escupe la metralla
de otros hombres...de otros mares
y otras costan innombrables,
...de otros hombres
de espíritus malvados invadidos
...no saben esos hombres de flores,
ni de trinos, ni de risas,
ni miradas y juegos fraternales?

No sabe que el oro vale solo por su uso
en coros de fuegos musicales?
el extranjero de arcabuz y alma de Fausto
no es amino...ni es hermano...ni el dios arcano
mas bien inanimado?

tiene el soplo de tumba el aire libre
sólo sabe de espacios dominados
del yugo que exprime las entrañas
.....y en su horizonte de llanto
la tierra gime su gemido lacerante

...Y su grito, potente, terrible!
entra a lo profundo de la historia,
recorre con el cóndor, el águila y la torcaza
cielos que antes supo que eran limpios
y en el trueno, el rayo y la centella
se hunde cual semilla en la tierra
...que era su madre!!!

NO escaparás invasor implacable
de horas turbias y emidos negros
al grito de la sangre vertida y derramada
por tu afán de oro, de dominio y esclavante.

La tierra hollada americana
es la cruz del nuevo Gólgota
que demanda la ira del Señor de todo bien
...no escaparás, señor de las maldades
.... y de las muertes
al destino fatal de Judas y sus monedas
ni gozarás con el gozo de lo habido
nunca...ya nunca jamás!!

Santa Fe, 25 de Mayo de 1997
Raul E. Suffriti

miércoles, 18 de marzo de 2009

He bebido mi café amargo y sin azúcar

Con sabor a sueño perdido y

Luces del amanecer de mala gana.

Las sombras se dispersaron en la taza blanca,

El sol nació viejo nuevamente

Cuando he bebido mi café amargo y sin azúcar;

Con sabor a trasnochados ojos galopantes

Y dormidos desencantados de la vida.

Girando la polilla del pensamiento

Alrededor de la lámpara

Y la luz reclamando que se apague tanta miseria.

En mi habitación se puede ver mi soledad y sus horizontes encogidos

en una sola sombra.

Cafeína amarga sin recuerdos ni llantos, simple y sencilla­mente con

dolor y soledad.

He bebido mi café amargo con sabor a buenos días.

Sin pan...


Víctor Hugo Arévalo Jordán.

miércoles, 11 de marzo de 2009

No mires si el blanco, el bronce

No mires si el blanco, el bronce
o el diamante áureo del sol,
han contemplado mucho tiempo mi piel...
Sólo soy hombre, no un descubrimiento
y una enorme ansiedad del amor.

No mires si llevo la esperanza
del tamaño infinito del minuto,
si tiene olor a seco o no,
o si es blanca o nueva.
O es solo arena que me dejó
sus huellas de tiempos abandonados
en mi piel.

Mira que sólo soy hombre
con la ansiedad del amor.
¡¡¡Mucha ilusión!!!

Victor Hugo Arévalo Jordán

Ilusiones

lunes, 2 de marzo de 2009

Poema del día

ES LENTO EL CAMINAR

Es lento el caminar de las horas

De la tarde a la noche

Donde resuenan tus pasos

Delicados, solo suspiros de pies

Sin perturbar mi letargo

Cansino y caluroso

Y el calor que no ceja

Y la noche que no deja dormir

Ahogada en silencios

Gemidos escondidos y esperanzas

Oscuras como las intenciones

El libro abierto en el suelo

Sin cumplir aun su ciclo,

Los anteojos de carey olvidados,

Mujer, tu sueño con ronquidos de tormentas

Truenos apagados en la distancia

Vientos y mas vientos,

Y yo trato de entenderme en mi lenguaje

Pero las imágenes son más fuertes

ma fuertes aun

que mis ansias de dormir,

invento mi lenguaje iluso

para hablar con mis fantasmas

pero estos no me responden

como si yo estuviera cuerdo

y mis palabras son pequeñas lenguas

desde tiempos inmemorables

que llenan algunos espacios

cambiando a diario mi vida

como si yo tuviera remedio.


Victor Hugo Arévalo Jordán

de la obra: "Días Extraños

Cuatro idiomas a punto de extinguirse en Bolivia

Cuatro idiomas bolivianos están a punto de extinguirse según el "Atlas Interactivo de las Lenguas en Peligro en el Mundo", publicado por la Organización de las Naciones Unidas para la Educación, la Ciencia y la Cultura (Unesco).

Los idiomas en situación crítica en Bolivia, según la Unesco, son el baure con 55 locutores, el itonoma, el maropa (del cual no se conoce el número de hablantes) y el more con 76 practicantes.

El Atlas contempla al canichana como un idioma extinto; y observa como idiomas seriamente en peligro al araona con 81 hablantes, machinerí con 140 locutores, siorionó con 400 personas que lo hablan, tapieté (no se conoce el número de hablantes) y el yuqui.

En peligro están el bésiro, con 6.500 hablantes; chácobo con 550 locutores, guarayo que es hablado por 782 personas, el tacana y el zamuco.

Vulnerables

Los idiomas que se presentan en situación vulnerable son el aymara, guaraní, chimane, quechua, weenahayek.

El Día Internacional de la Lengua Materna, proclamado por la Conferencia General de la Unesco en noviembre de 1999, ha sido celebrado cada año desde el febrero de 2000 con el objeto de promover la diversidad lingüística y cultural así como el plurilingüismo.

El décimo Día Internacional de la Lengua Materna, celebrado el 21 de febrero de 2009, proporciona una oportunidad de recordar el objetivo de esta celebración a los Estados miembros: el reconocimiento de la diversidad lingüística y la importancia de la educación plurilingüe.

Fuente:http://www.elcastellano.org/noticias


Extraído: http://www.elcastellano.org/noticia.php?id=920