TERCER MOVIMIENTO

TERCER MOVIMIENTO
ALEGRO MOLTO VIVACE

Amanece...
Un latido de vida florece
sol mañanero
encunado en vendajes de nubes.

Hoy,
saludo del arco iris astral,
corona real.

Lluvia de perlas granizadas
con saber a frescura
donde nacen las añoranzas al sol
y
música de rocío
en la verde sinfonía alegre de las hojas.

Saludo tu tiempo y senda líquida
entre sol y lecho,
cabellos cristalinos y espejo natural
entre lluvia y guijarros.

Sembradíos de pastos transparentes.
Saludo,
hoy,
ahora tarde con riada de verde con cielo
y crespones albos somnolientos,
jadeantes melenas verdes
y
pies de viento.

Hojas verdes...

Ósculo de crepúsculos y
melodía rota
que los botones surgirán en milagros.
(Una mancha verde, desprendida y leve
se balancea en la eternidad azul,
suave).

Víctor Hugo Arévalo Jordán

Temblor

TEMBLOR

No es la muerte la que me dio sus besos
(no es la lluvia tampoco), sino que
llegué a la fuente cuando el
universo temblaba (como temblaban
tus senos al besarte). No es la muerte quien me
dió sus besos, (no son las aguas
tampoco) pero yo les dí los míos
cuando los azules murmuraban, y...
(cuando dí mis besos al mar, a ti, a Ella...)

Mas (...)
Si tú llegaras al infinito, al
vacío del fondo del ser: (vacío)
abrazados fuéramos entonando
la sinfonía bajita del silencio.
Y...
Es que tu así alegre sonrisa
contagiosa, cantarías deseos
con mis ansias saturadas de hastío
que brinda el placer; al amor creado
saludando desesperados. (vacío?)

No es la Muerte tampoco quien me dió sus besos,
(no es el azul tampoco), sino que
te besé (a Ella y a tí al azul)
a los tres nos besó el placer (vacío?)

Ah. Qué hermoso hastío... Es que la
lluvia no remojó aún tu cuerpo y el
mío, para sentirnos cálidos y
juntos otra vez! Ah. Universo mío
Porque tiemblas?.

Víctor Hugo Arévalo Jordán

ESTANQUE

Estanque de turbias aguas
tu faz parda
tu lecho abismal
de reflejos ingratos.

Los narcisos acuden a ti
mas adoras sus egos
y ellos aireados agitan tu faz,
perturban la calma
del solitario y bruñido espejo
que aguarda en la profundidad
al caminante eterno.

Aquel cuyos ojos sabrán ver en ti,
más allá de las turbias imágenes.

Nora Inés Lamas
homenaje póstumo
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina16/5/09

Hombre Social

HOMBRE SOCIAL

Ah... hombre social
cuando la gota
se te hizo mar
el rumor gemido
la negativa, nunca...

Encontraste tus pares
y así en tu serenidad ( ¿ MUNDANIDAD?)
sumiste tu estar.

Ah, multitud de pares.
Hombre social,
dí cuál es ese vuestro dialecto
que no escucha la Voz...

Nora Inés Lamas
Homenaje póstumo
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09

Oda a los barrios marginados

Oda a los barrios marginados

Allí donde la tela gastada de los días
Flamea como bandera, hecha girones
Siembra niebla de olvido la pobreza:
allí donde el nombre de las cosas es ya viejo
todo tiene un ritmo de llovizna de invierno,
se percibe un ocre en las entrañas,
un aire de tumba vacía se respira en secreto;
las sombras tienen languidez de seco plomo
desmoronado de silencio.

Y sin embargo,
las manos de la primavera esparcen flores,
los pájaros dibujan en el fondo azul,
racimos de frutos se ofrecen al hastazgo;
hay viajes;
las playas doradas se entregan al beso de las aguas;
hay tibios salones;
aterciopeladas melodías peinan en el aire las ondas

de la luz diagramada;
hay alhajas para cuellos y manos
que sueñan perfumes embriagantes;
hay vanidad, exquisitez y groseros festines;
suaves tonos de claridad y color en las alcobas
para recibir a los amantes.

Pero allí también volotean mariposas encendidas
en el flujo vital que se derrama,
también hay voces y brazos ocupados,
risas y llantos resuenan con un eco de ignorado planeta;
hay sucesos, conflictos,
sangre que corre transportando eslabones de vida;
pero todo es distinto, de cuño diferente:
tiene el aire gastado de las cosas rotas,
de puerto abandonado.

Acá donde la geografía se aburre mirándose en su espejo
no late el pulso con calor de abiertas manos:
acá donde el rostro se maquilla al sol

no se ven los surcos de arrugas prematuras
estallando en la cara
y el sordo sucederse de días deshojados

Allí el silencio gris lo dice todo
en mundo grito prolongado en el tiempo,
chapa, madera y barro se combinan
para ocultar con reserva el desamparo,
las viviendas se deslizan con las sienas quebradas
en un tiempo de pesada ceniza,
como solitaros islotes duermen en vigilia,
tienen una mirada de ojos hundidos, clausurados,
de eslabones cortados,
mirada empantanada en su cadencia,
de ala desgranada en el espacio,
de sueño golpeado de vacío.

En este mundo me derramo,
disemino mis ojos y mis manos para beber el néctar
de las flores tristes.

para aspirar la soledad de claras frentes
suspendidas en sombras del abismo,
para nutrirme de semillas aplastadas
antes de germinar el sueño.
Busco los motivos del grito,
enlazo los fragmentos y los juntos para el sol de mañana.

Francisco Millán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09

Mensaje (sintiendo a América)

MENSAJE (sintiendo a América)

A estos, a aquellos, a ustedes,
Integralmente pueblo,
frutalmente suelo,
tiernamente mío.

A sus panes deshechos,
A sus caras rapaces
Creciendo en la noche,
A todos aquellos lomos de rumiantes
Descansando en la habitación
Del subdesarrollo y la impotencia

A tu voz, a la de aquél que muestra igual que tú
Los rasgos de la ira, que ambiciona
Un poco de pureza y de conciencia,
Algo de amor del bueno
Recorriendo los pastos, las calles, las costumbres.

A la gente que al igual que yo
Ama este anchor vegetal
Y piensa en un probable resurgimiento de ave,
En una posible redención del suelo.

A este Sur desmembrado en su cogollo,
A este cono heterogéneo y dominado,
A esta luz de penumbra,
A esta cabeza ciega de gigante.
A este sentir clandestino y cavilante,
A este decir tenue del asco y de las manos desnudas, despobladas.
A este no claudicar y resentirse,
A este acumularse las manos y las nucas,
A este rendirse sin fuerzas,
A este amar sin fuerzas,
A este querer algo de luz sin fuerzas.

Y también en cierto modo,
Digo de aquellos verdugos de conciencia,
Digo de aquellos armadores de la patria
Los que predican soberanía y libertad,
Los que editan el hambre y la ignorancia,
Los que pretenden ocultar
Aquellos que conviven con incienso y estatuas
Y el recuerdo de próceres pasados.

A estos, a aquellos, al hombre de mi tierra,
a este anhelo de ser y de sentirse,
a esta limitada virtud de americanos,
a este poder esbozarse americanos,
a este inicio de ojos transparentes,
a este asomo de claridad de penumbra.
Digo y sintiendo a la tierra en mi,
a mi posible tierra devastada,
a mi amor quebrado como un junco,
a mi cielo desnudo,
a mi esperanza desnuda,
aue deben florecer las calaveras,
aue debe resurgir, de otro modo.
al viento azul que habitó y fue grito,
aue es preciso sembrar y esperar
y seguir sembrando y no claudicar en la siembra,
que es necesario ser y sentirse asomo de tierra en luz
sementera y comienzo, esbozo y punta de lanza,
reguero, ave en vestigio.
A estos, a aquellos que vendrán a continuar
y a los otros, vecinos,
Hermanos en vegetal y en piedra.
suelto sin forma mi voz para decirles
de un amor pequeñito
apenas sombra enjaulada,
apenas niño desarrapado y sufriente,
endeble, desprovisto;
de los ojos cegados, confundidos
de una probable muerte en ideal,
de un no callar,
de un no abandonar este duro trabajo de formar,
de crecer,
de creer,
de ensanchar el camino,
de poblar el suelo,
de recuperar el hombre,
de sentirse, integralmente,
país, pueblo.

María Nardi

Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09

Nació mi primera pregunta,
balbuceo de la luz alba
y abandonado silencio
no profanado en las regiones
donde nada puede acontecer.

Fue tenue,
mi sueño se transformó en anhelo,
mi ley en duda, astilla flotante
sobre olas del mar rebelde
microcosmos desconocido.
Encarcelé mi paciencia
con las manos que nacieron
interrogantes.

Hoy mi canto es amargura,
sin tiempos definidos,
sin balanceos de espacios
ni paisajes de ilusión.

Nació mi primera pregunta:
Quién hizo a los Dioses?

Los caminos se amontonaron cortados,
las sandalias se negaron a caminar.

Mortal de mí,
hombre al fin,
no pude pervertir la soledad,
perfiles de noches que se estiran.

Volvieron a surgir
las aves del amanecer;
fui hecho nuevamente.
Esta vez de barro,
modelado en arcilla roja,
tallado con filo pedernal.

No pude descubrir mi arcano.
Mi pregunta retornó al pasado.
Tal vez,
los dioses me hicieron humano
y soy el Hijo de los Dioses.


Víctor Hugo Arévalo Jordán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09

Mundo que te vistes de flores

Mundo que te vistes de flores,
no se llena de espuma la boca del sediento;
tus flores son de carne desnuda,
de colores vistosos y alegres
que cubren tu realidad y tu verdad.
Arrodíllate ante la magnitud del saber,
ante los reinos del misterio.
No se necesitan lanzas para reinar,
fuerza pálida de desastres remotos,
ritos paganos de la fuerza.
Sólo reverencia a la sabiduría inmutable,
saber tallado en la roca de las Catedrales,
saber tallado a la altura de los ojos
de los dioses,
tiemblan los granitos cuando baja la mirada
la Jerarquía Suprema,
en sus pupilas se puede ver
las profundidades desconocidas del cosmos.
La Jerarquía alza las manos
el tiempo se perjudica en el espacio,
las aves quedan inmóviles en el cielo,
tiemblan las manos suplicantes,
y mis manos desafiaron la quietud,
y fui humano
y fui guerrero,
comprendí que tenía que luchar.
Mundo que te vistes de flores,
sol que no canta la marea del infierno,
heridas sin lamer,
tus flores son ilusión
que mueren ante lo infinito del ser,
flores nacidas en el desierto
que pretenden alcanzar el conocimiento.
Nace la diferencia del hombre
y de los dioses:
Los hombres tienen valor para luchar,
los dioses no necesitan del valor para vivir.
Aferrarse duras las manos sobre la lanza,!!
Los dedos acarician el pomo estéril
de la espada forjada en la necesidad,
la violencia no servirá con los dioses.
Mundo que te vistes de flores,
pétalos que son sólo ilusión
que mueren ante lo infinito del ser,
flores nacidas en el desierto
que pretenden alcanzar el conocimiento
más. Ay mundo, hay muchas flores reales
que no pueden verlas, porque se alejaron
a los campos verdes, campiñas con soplos de fuego,
callaron la desgarradura moral
son muchas flores,
que no puedes verlas porque se alejaron
hasta la helada aguja de los montes,
se purificaron en sus nieves,
se alejaron a las blancas iglesias campestres,
a las praderas, y buscaron la Verdad.
La llama del amor abrió sus caminos,
cielo rabioso, inocencia del Arca,
guardianes del Santo Grial
rompieron las fronteras
e ingresaron en los recintos sagrados
del tiempo pasado,
pero tu, mundo ciego
no puedes ver su esplendor
porque la luz del templo no es natural,
no es materia carcomida por la ciencia.
En el tránsito sereno de mi camino,
nació mi nuevo tiempo cuando la vi,
sus manos frágiles llevaban el oro,
cadenas sus suaves brazos;
los cuervos negros la rondaban,
aleteaban incansables en torno suyo,
preparándose para el festín,
para destruir la simetría esmeralda.,
Todos querían sus ojos con voces de lluvia,
herencia esparcida en la memoria,
que significaban la luz, la noche,
el día, oscuridad de cabellos,
tentación de paz,
flores,
flores,
flores.


Víctor Hugo Arévalo Jordán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09

Sutil lenguaje

SUTIL LENGUAJE

Sutil lenguaje
En las flores
en las aves
en los sueños incandescentes
de un niño.

Sutil lenguajes
en las alas
de un pensamiento
en una nueva percepción,
en los juegos de expresiones
que relajan la vida
en la insensibilidad

Sutil lenguaje
que muestras el universo,
en palabras ajenas
En colores extraños
descubres a la verdad
y la desnudes del tiempo
expone meditabundo el
significado de tus sueños


Sara Nadalutti
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09

Deseos

DESEOS

Deseos
de un espacio libre
ausente de nada
que no reconozca
la paciencia diseminada
En su púrpura vestido de noche

Deseo
de cuantos pájaros
recorran el cielo
para expandir
las alas
Universo
que esconde su rostro
en la prisa cotidiana.

Secretos arcanos
que destellan en silencio
lánguida
entristecida
que no conforma mi percepción,
doloroso pensamiento

Deseo
que escondes tu mirada
al destino,
temeroso de tu verdad,
que sueñas
con aires de gigantes
entre los brazos entumecidos
de dolor
destilando suspiros en el frío.

Deseo
que desprendes arte,
en tu espacio cansino,
letargo de una presencia inusual.
Cuéntame lo que has visto
mas allá.

Sara Nadalutti
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal.
Santa Fe-Argentina
16/5/09

III Festival de Poesías Palabras en el mundo

III Festival de Poesías Palabras en el mundo
II Encuentro Literario " De Palabras Arcanas y Secretas"

Se realizó hoy en el Centro Cultural Municipal de la capital santafesina el III Festival de Poesías “Palabras en el mundo”.
En el transcurso de la mañana se congregaron poetas locales y que con un mismo objetivo se sumaron a otros eventos que se realizaron en diferentes áreas geográficas.

La ciudad de Santa Fe participó a través de la Asociación Cultural San Gerónimo, de la lectura simultánea a nivel mundial de poesías.
Participaron con entusiasmo la asociación y sus socios, docentes, escritores, poetas y amigos de siempre, que acompañaron la grata velada con sus significantes poesías poniéndole todo su sentimiento.

Nuevamente este año y en esta oportunidad con la propuesta, "EL TERCER FESTIVAL DE POESÍAS - PALABRA EN EL MUNDO", Participaron desde Santa Fe, Entre Ríos , Córdoba Chaco , San Juan , San Luis ; y de los países Brasil ,Cuba , Chile , Ecuador , Bélgica , Bolivia , Canadá , Costa Rica , Colombia, Estados Unidos , España , Francia.

La poesía exige al lector un esfuerzo complementario, más allá de la lectura superficial el autor reclama de sus receptores la capacidad de quitar la corteza y descubrir lo misterioso que encubren sus poemas.
Estos encuentros denominados “Palabras arcanas y secretas” tienen como finalidad descubrir el secreto oculto del mensaje....

Leer más: eventos-piedrahumeda

La lluvia y los miedos

LA LLUVIA Y LOS MIEDOS

Esta noche la lluvia se llevo
todos los miedos.

Se llevo el miedo interior
el miedo a todo
y a nada
ese miedo niño que viaja
conmigo.

Esta noche estoy libre de miedos
nada importa demasiado
atrás quedo el santuario
del temor
la literaria lluvia
barrió todo del oscuro
horizonte
y yo
espero la mañana
con la mínima realidad
que necesito.


Carlos Carbone
Buenos Aires - Argentina

Poema del Día

A Horacio Rossi.

El se ríe y ríe
desde las filigranadas estelas,
puntillosas bordaduras
de vapor de luz
sobre el siempre azul.

El se ríe
desde los pespuntes del cielo
por tanta cosquillas
de barrilete flecudo
intentando remontar vuelo
hasta alcanzarle los brazos al viento

Él se ríe
con su risa ingenua y ancha
de niñez intacta.
convidando chocolate, mate y siembra
en el monte siempre en flor
de los nosotros
hermanados por su abrazo.

Marta Goddio

Sinfonía Verde

SINFONIA VERDE



PRIMER MOVIMIENTO
ADAGIO: ALEGRO NON TROPO

Que apenas naces, mueres,
quebrada nota de melancolía
que un viento glacial de arpegios tristes
me robó la sonrisa
anoche.

Llanto de hojas verdes
que mueren
pálidas en este invierno
por muy debajo
la venda nupcial de la nieve.

Pulsera rota
con
cantares solitarios
recogidos en la soledad del infinito
escogidos por el parco destino.

Donde está
mi sonrisa de anoche?

Solo,
triste y confundido,
hoy,

tarde,
les canto su turno
que mañana las hojas cantarán mi turno.

Sinfonía verde de las hojas,
verdes
nacida en los roces de vendavales juveniles
de incógnitas astrales
prendidas en la raíz de mi sentimiento,
que dejándome están
nuevamente hojas,
en gerundio.


Víctor Hugo Arévalo Jordán

Tiempo

TIEMPO

Ruedan los fragmentos de las horas
goteando entre los poros abiertos del Tiempo,
aburridos agujeros del espacio.

Sólo quedan los grilletes taciturnos del hastío
casi solitarios, esperando un futuro
encuentro.

Una larga esperanza que no tendrá fin
ni misericordia
ni orgullo de fiebre fracturado.

Me queda un cadáver triste
con milenios cósmicos huidos y sin entierro
y
con una mueca llamada sonrisa
paseando por las calles del olvido.

Las puertas murieron en la memoria
anquilosadas por tanta razón y pensamiento,
por tanto fenómeno y causalismo.

Un solo empujón bastaría para perderme
eternamente
en el fondo de esta avenida, llena de olvidos.


Víctor Hugo Arévalo Jordán