ERGUIDO EL BOSQUE DUERME
Erguido el bosque duerme
lo mismo
que cuando mis ojos no están,
el cántaro azul, roto,
derrama nostalgias de ausencia.
Yo soy como todos los que han muerto...
Nací antes que mi almanaque
junto a mi cruz de silencio.
Los muertos
no tenemos horizontes.
Nunca besos,
nunca deseos.
En el camino vacío
he perdido mi llave:
y no encuentro a Dios.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
martes, 20 de octubre de 2009
martes, 18 de agosto de 2009
HAN NACIDO EN TUS OJOS
HAN NACIDO EN TUS OJOS
Han nacido en tus ojos
las campanas que tocan a lejanía.
Las agujas del reloj, sin horas,
cosen las miradas de los muertos.
Un hilo de silencio
suma el canto de las rocas olvidadas
en su esperanza de ser lanzadas
sobre los días en que nació tristeza
Las horas azules
respiran sueños de niños
que rompieron cristales al amanecer.
(Hay rincones -Y los hay-
con cruces violetas
que ignoran el lenguaje de las estrellas)
Pasean tus pupilas indolentes
bajo los árboles
donde dejé mis huellas.
Por ese camino pasaron los reyes
llevando cofres de sinfonías.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Han nacido en tus ojos
las campanas que tocan a lejanía.
Las agujas del reloj, sin horas,
cosen las miradas de los muertos.
Un hilo de silencio
suma el canto de las rocas olvidadas
en su esperanza de ser lanzadas
sobre los días en que nació tristeza
Las horas azules
respiran sueños de niños
que rompieron cristales al amanecer.
(Hay rincones -Y los hay-
con cruces violetas
que ignoran el lenguaje de las estrellas)
Pasean tus pupilas indolentes
bajo los árboles
donde dejé mis huellas.
Por ese camino pasaron los reyes
llevando cofres de sinfonías.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
sábado, 11 de julio de 2009
LOS HERALDOS NEGROS
LOS HERALDOS NEGROS
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Cesar Vallejo
Hay golpes en la vida, tan fuertes ... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé!
Son pocos; pero son... Abren zanjas obscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
Cesar Vallejo
Espergesia
Espergesia
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo, que soy malo; y no saben
del Diciembre de ese Enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Díos estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Díos estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico... Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Cesar Vallejo
Yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Todos saben que vivo, que soy malo; y no saben
del Diciembre de ese Enero.
Pues yo nací un día
que Dios estuvo enfermo.
Hay un vacío
en mi aire metafísico
que nadie ha de palpar
el claustro de un silencio
que habló a flor de fuego.
Yo nací un día
que Díos estuvo enfermo.
Hermano, escucha, escucha...
Bueno. Y que no me vaya
sin llevar diciembres,
sin dejar eneros.
Pues yo nací un día
que Díos estuvo enfermo.
Todos saben que vivo,
que mastico... Y no saben
por qué en mi verso chirrían,
oscuro sinsabor de féretro,
luyidos vientos
desenroscados de la Esfinge
preguntona del Desierto.
Todos saben... Y no saben
que la Luz es tísica,
y la Sombra gorda...
Y no saben que el Misterio sintetiza...
que él es la joroba
musical y triste que a distancia denuncia
el paso meridiano de las lindes a las Lindes.
Cesar Vallejo
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCA
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
Cesar Vallejo
Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro-
tal vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...
Cesar Vallejo
miércoles, 8 de julio de 2009
Despertar
Si consiguiera acallar la cuerda grave
que me despierta en la madrugada
y trae la frágil certeza de lo posible
hasta el reducto en lo que todo falta.
Abrir los ojos es comprometido
despiertas al destino y a los otros
no saben cuán complicados son
aparecen como si fuera natural
en conjuntos de gestos semejantes,
emiten una impune serie de sonidos.
Desconocen el pavor de las especies
que sólo recuerdan la estampida
y aún más lejos, el polvo, la nada.
Sara Rosenberg
que me despierta en la madrugada
y trae la frágil certeza de lo posible
hasta el reducto en lo que todo falta.
Abrir los ojos es comprometido
despiertas al destino y a los otros
no saben cuán complicados son
aparecen como si fuera natural
en conjuntos de gestos semejantes,
emiten una impune serie de sonidos.
Desconocen el pavor de las especies
que sólo recuerdan la estampida
y aún más lejos, el polvo, la nada.
Sara Rosenberg
Pájaros
La herida cicatriza hasta la costra
y protege del instante con dureza.
No más el temblor de la inquietud.
Ahora los pájaros siguen su curva
sin dejar rastro sobre el azul vacío
y desaparecen en la nube helada.
Antes, antes los saludabas con la mano
herían la mañana cada vez que partían
traían en las plumas bosques, polen
y temblabas contemplando lo incierto
Antes, antes el movimiento era promesa
de cataclismo en la armonía del que ve
¿Qué pájaro se ha caído de tu vuelo?
Sara Rosenberg
y protege del instante con dureza.
No más el temblor de la inquietud.
Ahora los pájaros siguen su curva
sin dejar rastro sobre el azul vacío
y desaparecen en la nube helada.
Antes, antes los saludabas con la mano
herían la mañana cada vez que partían
traían en las plumas bosques, polen
y temblabas contemplando lo incierto
Antes, antes el movimiento era promesa
de cataclismo en la armonía del que ve
¿Qué pájaro se ha caído de tu vuelo?
Sara Rosenberg
jueves, 2 de julio de 2009
Que Clavarse
Que clavarse continuamente el alma
en todos los claros y vacíos,
que estirarse de un lugar a otro
prendido en los rincones vértigos
con alfileres de damas nostálgicas.
Que doloroso recogerse después
en las noches vértice, encogiendo la tela del día,
empaquetando el alma,
como llevando bajo el brazo.
Que sonreir al amanecer
con sueño de las cinco a.m.
vaciando continuamente la mirada
y el alma.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
en todos los claros y vacíos,
que estirarse de un lugar a otro
prendido en los rincones vértigos
con alfileres de damas nostálgicas.
Que doloroso recogerse después
en las noches vértice, encogiendo la tela del día,
empaquetando el alma,
como llevando bajo el brazo.
Que sonreir al amanecer
con sueño de las cinco a.m.
vaciando continuamente la mirada
y el alma.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
jueves, 18 de junio de 2009
Oda a la libertad
ODA A LA LIBERTAD
Los bolsones de historia y la ceniza
la experiencia y las rojas oriflamas
la carne destejida de los siglos
la verdad que palpita soterrada
Desde el centro del ser y sus poderes
las cadenas, los héroes y tu faro,
el desarme de sombras y cañones,
el huracán celeste de tu paso
Las cosechas de luces y palomas,
los días con abismos y murallas,
tu arco puro que apunta al universo
el blanco de tu flecha enamorada
Tu médula de azules equilibrios
entre guerras y salmos cielo y tierra
los portales abiertos a los rumbos
el timón de la nave entre tormentas
Del espíritu el aire y la sustancia
con el ala invisible, ilimitada
con las raíces de fuego y horizonte
con la frente de sol y de distancia
Yo pronuncio tu nombre inmensurable
de cosmos, de semilla, de senderos,
de auroras en la voz con cien campanas,
de la sed infinita y del aliento
Yo pronuncio el alud de tus corceles
cuando ceden los nudos y las cercas,
los titanes del viento en los adarves
de encendidos castillos de la idea
Yo pronuncio tu sol de transparencias,
tus entrañas de escalas e infinito,
tus torres de futuro en las Edades,
la expansión de tu pólvora en el mundo.
Las ondas de tu sed inextinguible,
la brisa de tu sueño en las almenas,
las multiplicaciones de tu voz,
la arquitecta pureza de tu fuerza
Ante el torvo metal del todopoderoso,
las rejas y los grillos en el alma,
elevo las legiones de tu nombre
hacia alturas sin tiempo, insospechadas
Ante alquimias de ruinas y serpientes,
los que reptan el cetro y la abundancia,
los cerrojos de sombras y de miedos,
tu velamen de cumbre y de alborada.
Ante el séquito oscuro y la vileza,
la escoria insondable del tirano,
la perfidia que frustra la esperanza,
tu baluarte de espigas y de rayos.
Te nombre con los dientes, con los puños,
con la brújula de grito y con palabras,
con garganta de sueño encarcelado,
con la luz de la sange derramada.
Francisco Millán.
Extraído del III Encuentro literario de escritores
" De palabras arcanas y secretas"
Centro Cultural Municipal
13/6/09 Santa Fe
Los bolsones de historia y la ceniza
la experiencia y las rojas oriflamas
la carne destejida de los siglos
la verdad que palpita soterrada
Desde el centro del ser y sus poderes
las cadenas, los héroes y tu faro,
el desarme de sombras y cañones,
el huracán celeste de tu paso
Las cosechas de luces y palomas,
los días con abismos y murallas,
tu arco puro que apunta al universo
el blanco de tu flecha enamorada
Tu médula de azules equilibrios
entre guerras y salmos cielo y tierra
los portales abiertos a los rumbos
el timón de la nave entre tormentas
Del espíritu el aire y la sustancia
con el ala invisible, ilimitada
con las raíces de fuego y horizonte
con la frente de sol y de distancia
Yo pronuncio tu nombre inmensurable
de cosmos, de semilla, de senderos,
de auroras en la voz con cien campanas,
de la sed infinita y del aliento
Yo pronuncio el alud de tus corceles
cuando ceden los nudos y las cercas,
los titanes del viento en los adarves
de encendidos castillos de la idea
Yo pronuncio tu sol de transparencias,
tus entrañas de escalas e infinito,
tus torres de futuro en las Edades,
la expansión de tu pólvora en el mundo.
Las ondas de tu sed inextinguible,
la brisa de tu sueño en las almenas,
las multiplicaciones de tu voz,
la arquitecta pureza de tu fuerza
Ante el torvo metal del todopoderoso,
las rejas y los grillos en el alma,
elevo las legiones de tu nombre
hacia alturas sin tiempo, insospechadas
Ante alquimias de ruinas y serpientes,
los que reptan el cetro y la abundancia,
los cerrojos de sombras y de miedos,
tu velamen de cumbre y de alborada.
Ante el séquito oscuro y la vileza,
la escoria insondable del tirano,
la perfidia que frustra la esperanza,
tu baluarte de espigas y de rayos.
Te nombre con los dientes, con los puños,
con la brújula de grito y con palabras,
con garganta de sueño encarcelado,
con la luz de la sange derramada.
Francisco Millán.
Extraído del III Encuentro literario de escritores
" De palabras arcanas y secretas"
Centro Cultural Municipal
13/6/09 Santa Fe
lunes, 15 de junio de 2009
Hermana
HERMANA
Llamas a la noche
cual amante solitaria
clamando el contacto que entibie
tu eleda faz.
Ah, dilecta hermana,
¿Sabes tu?
Lo que el supuesto me rumorea.
Erecta hermana, bebe de mi
como yo bebí de ti
Mas dime:Quien de ambas
libó primero de los tibios montes.
De arenas te extrajeron
mas tu secreto es bien guardado.
Espéramos fiel
mi diestra se envanece
tanto como tú a nuestro contacto.
Sombra y figura
tan correspondientes
y sin embargo en continua búsqueda.
Nora Inés Lamas
Nora Inés Lamas
15/06/1961 - 20/12/2000
Con este homenaje recordamos a Nora hoy trayendo a la memoria su vivo recuerdo en esta poesía.
Nora Inés Lamas nació en Buenos Aires, el 15 de junio de 1961, pero muy joven se radicó en Santa Fe, donde tendría lugar su actividad académica y creativa.
De 1988 a 1989 asumió el cargo de presidenta de la Asociación Cultural Maya y, como tal, impulsó y condujo las numerosas actividades dentro del marco del programa de difusión cultural. De entre las más importantes se pueden destacar:
– Publicación de obras literarias de variados géneros: teatro, poesía, cuento, ensayo, novela.– Presentación de los libros en las diversas ediciones de la Feria del Libro Santafesino.– Organización en certámenes literarios y exposiciones pictóricas.
– Producción y puesta en escena de la obra teatral Prohibido suicidarse en primavera, de Alejandro Casona, realizada en el Teatro Municipal de la Ciudad de Santa Fe.
– Inauguración de una delegación con sede en la ciudad de Santo Tomé, auspiciada por el Proyecto Diana, donde se realizarían actividades teatrales para jóvenes.
-Localización de material bibliográfico para el proyecto de creación de una biblioteca.
– Donación de publicaciones a diversas instituciones culturales.
– Dictado del curso “Tecnología informática”, en el aula de informática del Proyecto Sol.
Asimismo, ha prologado diversas obras, en colaboración con varias instituciones del medio, y participado con artículos de temas culturales y archivísticos en publicaciones periódicas, como la revista El Espejo, donde apareció “Cine vs. video o cine vs. video?”.
Llamas a la noche
cual amante solitaria
clamando el contacto que entibie
tu eleda faz.
Ah, dilecta hermana,
¿Sabes tu?
Lo que el supuesto me rumorea.
Erecta hermana, bebe de mi
como yo bebí de ti
Mas dime:Quien de ambas
libó primero de los tibios montes.
De arenas te extrajeron
mas tu secreto es bien guardado.
Espéramos fiel
mi diestra se envanece
tanto como tú a nuestro contacto.
Sombra y figura
tan correspondientes
y sin embargo en continua búsqueda.
Nora Inés Lamas
Nora Inés Lamas
15/06/1961 - 20/12/2000
Con este homenaje recordamos a Nora hoy trayendo a la memoria su vivo recuerdo en esta poesía.
Nora Inés Lamas nació en Buenos Aires, el 15 de junio de 1961, pero muy joven se radicó en Santa Fe, donde tendría lugar su actividad académica y creativa.
De 1988 a 1989 asumió el cargo de presidenta de la Asociación Cultural Maya y, como tal, impulsó y condujo las numerosas actividades dentro del marco del programa de difusión cultural. De entre las más importantes se pueden destacar:
– Publicación de obras literarias de variados géneros: teatro, poesía, cuento, ensayo, novela.– Presentación de los libros en las diversas ediciones de la Feria del Libro Santafesino.– Organización en certámenes literarios y exposiciones pictóricas.
– Producción y puesta en escena de la obra teatral Prohibido suicidarse en primavera, de Alejandro Casona, realizada en el Teatro Municipal de la Ciudad de Santa Fe.
– Inauguración de una delegación con sede en la ciudad de Santo Tomé, auspiciada por el Proyecto Diana, donde se realizarían actividades teatrales para jóvenes.
-Localización de material bibliográfico para el proyecto de creación de una biblioteca.
– Donación de publicaciones a diversas instituciones culturales.
– Dictado del curso “Tecnología informática”, en el aula de informática del Proyecto Sol.
Asimismo, ha prologado diversas obras, en colaboración con varias instituciones del medio, y participado con artículos de temas culturales y archivísticos en publicaciones periódicas, como la revista El Espejo, donde apareció “Cine vs. video o cine vs. video?”.
sábado, 13 de junio de 2009
Canto a modo de introducción
CANTO A MODO DE INTRODUCCION
"Si el verbo se hizo Soledad...
yo vivo en el Verbo y la Muerte
Yo soy el enamorado del Infinito,
de lo imposible;
amo los pétalos de las rosas,
la gloria de su perfume.
Llevo en el alma las ansias
del aplauso,
el respeto,
la gloria;
busco el amor de la Humanidad
y me olvido de ella.
Soy el olvidado de los sueños,
del hambre y la sed.
El del canto interior.
Soy el ser del Otro Universo,
del Universo sin existencia de materia.
Del universo en el cual
me alimento de estrellas.
Bebo el perfume de la Vida,
de la rosa inmaterial del pensamiento.
Soy el cantor de la Muerte,
del Amor y la Vida.
Mis cantos complacen al Hombre.
La Humanidad me paga
con títulos de GENIO, POETA, CANTOR,
y se olvida de mi existencia.
Se olvida que no solamente se vive
del aplauso
y
la Gloria.
El mundo me castiga con el olvido,
acecha sus enfermedades,
debilita mi cuerpo.
Mis Poetas-hijos se olvidaron de comer,
mis Hermanos-poetas se olvidaron de comer,
porque no tienen comida.
El destino vengativo
me recuerda a cada instante
el hambre de mis Parientes...;
que no sólo buscamos el pan sin levadura,
sino la esencia también.
Soy el ambicioso de la Paz
porque no la tengo desde que nací.
Soy la flor que dulcifica el Espíritu,
atormenta el cuerpo,
el látigo de alambre contra la tiranía,
el despotismo
y
la injusticia...
Y
la injusticia,
el despotismo,
la tiranía;
hacen carne en m¡.
Soy el complejo de la Humanidad.
Llevo la lepra Humana
y de mis enfermedades saco
melodías y sueños para el PUEBLO.
Sobre todo, cuando el pueblo es AMERICA INDIA.
Y mi pueblo me condena
porque es aliado del destino
y del sistema...
El valor relativo destruye mi mente.
Mueren las flores materiales
en mis manos...
Se callan los ruiseñores al canto seco
de mi garganta ronca;
mi voz trae los ecos
de profundidad y lejanía.
Sólo la muerte me salva la misión
de llevar la pesada carga en los lomos;
ya llenos de cicatrices ordenas.
"Cuando nací
brotó una flor en los Olimpios cielos,
al morir
llorar en todas"...
-La Naturaleza me tiende su amistad
y me brinda amable su belleza...-
Soy el desterrado
que arrastra la Gran Cruz por la vida...
El enamorado del infinito,
de lo imposible;
amo a los pétalos de los Jazmines
y la gloria de su perfume.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Extraído del III Encuentro Literario
" De palabras arcanas y secretas"
Centro Cultural Municipal.
13/6/09. Santa Fe
"Si el verbo se hizo Soledad...
yo vivo en el Verbo y la Muerte
Yo soy el enamorado del Infinito,
de lo imposible;
amo los pétalos de las rosas,
la gloria de su perfume.
Llevo en el alma las ansias
del aplauso,
el respeto,
la gloria;
busco el amor de la Humanidad
y me olvido de ella.
Soy el olvidado de los sueños,
del hambre y la sed.
El del canto interior.
Soy el ser del Otro Universo,
del Universo sin existencia de materia.
Del universo en el cual
me alimento de estrellas.
Bebo el perfume de la Vida,
de la rosa inmaterial del pensamiento.
Soy el cantor de la Muerte,
del Amor y la Vida.
Mis cantos complacen al Hombre.
La Humanidad me paga
con títulos de GENIO, POETA, CANTOR,
y se olvida de mi existencia.
Se olvida que no solamente se vive
del aplauso
y
la Gloria.
El mundo me castiga con el olvido,
acecha sus enfermedades,
debilita mi cuerpo.
Mis Poetas-hijos se olvidaron de comer,
mis Hermanos-poetas se olvidaron de comer,
porque no tienen comida.
El destino vengativo
me recuerda a cada instante
el hambre de mis Parientes...;
que no sólo buscamos el pan sin levadura,
sino la esencia también.
Soy el ambicioso de la Paz
porque no la tengo desde que nací.
Soy la flor que dulcifica el Espíritu,
atormenta el cuerpo,
el látigo de alambre contra la tiranía,
el despotismo
y
la injusticia...
Y
la injusticia,
el despotismo,
la tiranía;
hacen carne en m¡.
Soy el complejo de la Humanidad.
Llevo la lepra Humana
y de mis enfermedades saco
melodías y sueños para el PUEBLO.
Sobre todo, cuando el pueblo es AMERICA INDIA.
Y mi pueblo me condena
porque es aliado del destino
y del sistema...
El valor relativo destruye mi mente.
Mueren las flores materiales
en mis manos...
Se callan los ruiseñores al canto seco
de mi garganta ronca;
mi voz trae los ecos
de profundidad y lejanía.
Sólo la muerte me salva la misión
de llevar la pesada carga en los lomos;
ya llenos de cicatrices ordenas.
"Cuando nací
brotó una flor en los Olimpios cielos,
al morir
llorar en todas"...
-La Naturaleza me tiende su amistad
y me brinda amable su belleza...-
Soy el desterrado
que arrastra la Gran Cruz por la vida...
El enamorado del infinito,
de lo imposible;
amo a los pétalos de los Jazmines
y la gloria de su perfume.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Extraído del III Encuentro Literario
" De palabras arcanas y secretas"
Centro Cultural Municipal.
13/6/09. Santa Fe
jueves, 11 de junio de 2009
La tarde es una copia del alma
LA TARDE ES UNA COPIA DEL ALMA
La tarde es una copia del alma.
(Ausente de sombras).
Llorar en las tardes mi ausencia
sobre la tierra del origen.
Las nubes y los horizontes
dejan huellas que se ven.
(De que no pasó nadie
llorando bajo la lluvia).
La tarde cuida mi silencio
con sonrisa de luz violada.
Llorar en las tardes de mis versos
sobre el cáliz de hojas
que cubren tus senos.
He visto mis horizontes
(ausentes de viento,
estéticos en su apariencia)
en sus ojos marchitos.
He visto la niña azul
en las horas desnudas!
La tarde es un niño sin madre,
con magos que silban su adiós.
Llorar en las tardes mis pasos perdidos
en las tinieblas del camino blanco.
Han crecido las brumas
de mis manos
y mis cabellos tocaron el vacío.
He mojado mis pies en las sombras
bajo la lluvia del recuerdo.
Silva el hueco azul del monte
la tarde es un canto de mis pupilas
con luces del vacío.
Llorar en las tardes mi olvido
bajo el manto de su soledad.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
La tarde es una copia del alma.
(Ausente de sombras).
Llorar en las tardes mi ausencia
sobre la tierra del origen.
Las nubes y los horizontes
dejan huellas que se ven.
(De que no pasó nadie
llorando bajo la lluvia).
La tarde cuida mi silencio
con sonrisa de luz violada.
Llorar en las tardes de mis versos
sobre el cáliz de hojas
que cubren tus senos.
He visto mis horizontes
(ausentes de viento,
estéticos en su apariencia)
en sus ojos marchitos.
He visto la niña azul
en las horas desnudas!
La tarde es un niño sin madre,
con magos que silban su adiós.
Llorar en las tardes mis pasos perdidos
en las tinieblas del camino blanco.
Han crecido las brumas
de mis manos
y mis cabellos tocaron el vacío.
He mojado mis pies en las sombras
bajo la lluvia del recuerdo.
Silva el hueco azul del monte
la tarde es un canto de mis pupilas
con luces del vacío.
Llorar en las tardes mi olvido
bajo el manto de su soledad.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
miércoles, 27 de mayo de 2009
TERCER MOVIMIENTO
TERCER MOVIMIENTO
ALEGRO MOLTO VIVACE
Amanece...
Un latido de vida florece
sol mañanero
encunado en vendajes de nubes.
Hoy,
saludo del arco iris astral,
corona real.
Lluvia de perlas granizadas
con saber a frescura
donde nacen las añoranzas al sol
y
música de rocío
en la verde sinfonía alegre de las hojas.
Saludo tu tiempo y senda líquida
entre sol y lecho,
cabellos cristalinos y espejo natural
entre lluvia y guijarros.
Sembradíos de pastos transparentes.
Saludo,
hoy,
ahora tarde con riada de verde con cielo
y crespones albos somnolientos,
jadeantes melenas verdes
y
pies de viento.
Hojas verdes...
Ósculo de crepúsculos y
melodía rota
que los botones surgirán en milagros.
(Una mancha verde, desprendida y leve
se balancea en la eternidad azul,
suave).
Víctor Hugo Arévalo Jordán
ALEGRO MOLTO VIVACE
Amanece...
Un latido de vida florece
sol mañanero
encunado en vendajes de nubes.
Hoy,
saludo del arco iris astral,
corona real.
Lluvia de perlas granizadas
con saber a frescura
donde nacen las añoranzas al sol
y
música de rocío
en la verde sinfonía alegre de las hojas.
Saludo tu tiempo y senda líquida
entre sol y lecho,
cabellos cristalinos y espejo natural
entre lluvia y guijarros.
Sembradíos de pastos transparentes.
Saludo,
hoy,
ahora tarde con riada de verde con cielo
y crespones albos somnolientos,
jadeantes melenas verdes
y
pies de viento.
Hojas verdes...
Ósculo de crepúsculos y
melodía rota
que los botones surgirán en milagros.
(Una mancha verde, desprendida y leve
se balancea en la eternidad azul,
suave).
Víctor Hugo Arévalo Jordán
domingo, 24 de mayo de 2009
Temblor
TEMBLOR
No es la muerte la que me dio sus besos
(no es la lluvia tampoco), sino que
llegué a la fuente cuando el
universo temblaba (como temblaban
tus senos al besarte). No es la muerte quien me
dió sus besos, (no son las aguas
tampoco) pero yo les dí los míos
cuando los azules murmuraban, y...
(cuando dí mis besos al mar, a ti, a Ella...)
Mas (...)
Si tú llegaras al infinito, al
vacío del fondo del ser: (vacío)
abrazados fuéramos entonando
la sinfonía bajita del silencio.
Y...
Es que tu así alegre sonrisa
contagiosa, cantarías deseos
con mis ansias saturadas de hastío
que brinda el placer; al amor creado
saludando desesperados. (vacío?)
No es la Muerte tampoco quien me dió sus besos,
(no es el azul tampoco), sino que
te besé (a Ella y a tí al azul)
a los tres nos besó el placer (vacío?)
Ah. Qué hermoso hastío... Es que la
lluvia no remojó aún tu cuerpo y el
mío, para sentirnos cálidos y
juntos otra vez! Ah. Universo mío
Porque tiemblas?.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
No es la muerte la que me dio sus besos
(no es la lluvia tampoco), sino que
llegué a la fuente cuando el
universo temblaba (como temblaban
tus senos al besarte). No es la muerte quien me
dió sus besos, (no son las aguas
tampoco) pero yo les dí los míos
cuando los azules murmuraban, y...
(cuando dí mis besos al mar, a ti, a Ella...)
Mas (...)
Si tú llegaras al infinito, al
vacío del fondo del ser: (vacío)
abrazados fuéramos entonando
la sinfonía bajita del silencio.
Y...
Es que tu así alegre sonrisa
contagiosa, cantarías deseos
con mis ansias saturadas de hastío
que brinda el placer; al amor creado
saludando desesperados. (vacío?)
No es la Muerte tampoco quien me dió sus besos,
(no es el azul tampoco), sino que
te besé (a Ella y a tí al azul)
a los tres nos besó el placer (vacío?)
Ah. Qué hermoso hastío... Es que la
lluvia no remojó aún tu cuerpo y el
mío, para sentirnos cálidos y
juntos otra vez! Ah. Universo mío
Porque tiemblas?.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
martes, 19 de mayo de 2009
ESTANQUE
Estanque de turbias aguas
tu faz parda
tu lecho abismal
de reflejos ingratos.
Los narcisos acuden a ti
mas adoras sus egos
y ellos aireados agitan tu faz,
perturban la calma
del solitario y bruñido espejo
que aguarda en la profundidad
al caminante eterno.
Aquel cuyos ojos sabrán ver en ti,
más allá de las turbias imágenes.
Nora Inés Lamas
homenaje póstumo
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina16/5/09
tu faz parda
tu lecho abismal
de reflejos ingratos.
Los narcisos acuden a ti
mas adoras sus egos
y ellos aireados agitan tu faz,
perturban la calma
del solitario y bruñido espejo
que aguarda en la profundidad
al caminante eterno.
Aquel cuyos ojos sabrán ver en ti,
más allá de las turbias imágenes.
Nora Inés Lamas
homenaje póstumo
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina16/5/09
Hombre Social
HOMBRE SOCIAL
Ah... hombre social
cuando la gota
se te hizo mar
el rumor gemido
la negativa, nunca...
Encontraste tus pares
y así en tu serenidad ( ¿ MUNDANIDAD?)
sumiste tu estar.
Ah, multitud de pares.
Hombre social,
dí cuál es ese vuestro dialecto
que no escucha la Voz...
Nora Inés Lamas
Homenaje póstumo
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Ah... hombre social
cuando la gota
se te hizo mar
el rumor gemido
la negativa, nunca...
Encontraste tus pares
y así en tu serenidad ( ¿ MUNDANIDAD?)
sumiste tu estar.
Ah, multitud de pares.
Hombre social,
dí cuál es ese vuestro dialecto
que no escucha la Voz...
Nora Inés Lamas
Homenaje póstumo
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Oda a los barrios marginados
Oda a los barrios marginados
Allí donde la tela gastada de los días
Flamea como bandera, hecha girones
Siembra niebla de olvido la pobreza:
allí donde el nombre de las cosas es ya viejo
todo tiene un ritmo de llovizna de invierno,
se percibe un ocre en las entrañas,
un aire de tumba vacía se respira en secreto;
las sombras tienen languidez de seco plomo
desmoronado de silencio.
Y sin embargo,
las manos de la primavera esparcen flores,
los pájaros dibujan en el fondo azul,
racimos de frutos se ofrecen al hastazgo;
hay viajes;
las playas doradas se entregan al beso de las aguas;
hay tibios salones;
aterciopeladas melodías peinan en el aire las ondas
de la luz diagramada;
hay alhajas para cuellos y manos
que sueñan perfumes embriagantes;
hay vanidad, exquisitez y groseros festines;
suaves tonos de claridad y color en las alcobas
para recibir a los amantes.
Pero allí también volotean mariposas encendidas
en el flujo vital que se derrama,
también hay voces y brazos ocupados,
risas y llantos resuenan con un eco de ignorado planeta;
hay sucesos, conflictos,
sangre que corre transportando eslabones de vida;
pero todo es distinto, de cuño diferente:
tiene el aire gastado de las cosas rotas,
de puerto abandonado.
Acá donde la geografía se aburre mirándose en su espejo
no late el pulso con calor de abiertas manos:
acá donde el rostro se maquilla al sol
no se ven los surcos de arrugas prematuras
estallando en la cara
y el sordo sucederse de días deshojados
Allí el silencio gris lo dice todo
en mundo grito prolongado en el tiempo,
chapa, madera y barro se combinan
para ocultar con reserva el desamparo,
las viviendas se deslizan con las sienas quebradas
en un tiempo de pesada ceniza,
como solitaros islotes duermen en vigilia,
tienen una mirada de ojos hundidos, clausurados,
de eslabones cortados,
mirada empantanada en su cadencia,
de ala desgranada en el espacio,
de sueño golpeado de vacío.
En este mundo me derramo,
disemino mis ojos y mis manos para beber el néctar
de las flores tristes.
para aspirar la soledad de claras frentes
suspendidas en sombras del abismo,
para nutrirme de semillas aplastadas
antes de germinar el sueño.
Busco los motivos del grito,
enlazo los fragmentos y los juntos para el sol de mañana.
Francisco Millán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Allí donde la tela gastada de los días
Flamea como bandera, hecha girones
Siembra niebla de olvido la pobreza:
allí donde el nombre de las cosas es ya viejo
todo tiene un ritmo de llovizna de invierno,
se percibe un ocre en las entrañas,
un aire de tumba vacía se respira en secreto;
las sombras tienen languidez de seco plomo
desmoronado de silencio.
Y sin embargo,
las manos de la primavera esparcen flores,
los pájaros dibujan en el fondo azul,
racimos de frutos se ofrecen al hastazgo;
hay viajes;
las playas doradas se entregan al beso de las aguas;
hay tibios salones;
aterciopeladas melodías peinan en el aire las ondas
de la luz diagramada;
hay alhajas para cuellos y manos
que sueñan perfumes embriagantes;
hay vanidad, exquisitez y groseros festines;
suaves tonos de claridad y color en las alcobas
para recibir a los amantes.
Pero allí también volotean mariposas encendidas
en el flujo vital que se derrama,
también hay voces y brazos ocupados,
risas y llantos resuenan con un eco de ignorado planeta;
hay sucesos, conflictos,
sangre que corre transportando eslabones de vida;
pero todo es distinto, de cuño diferente:
tiene el aire gastado de las cosas rotas,
de puerto abandonado.
Acá donde la geografía se aburre mirándose en su espejo
no late el pulso con calor de abiertas manos:
acá donde el rostro se maquilla al sol
no se ven los surcos de arrugas prematuras
estallando en la cara
y el sordo sucederse de días deshojados
Allí el silencio gris lo dice todo
en mundo grito prolongado en el tiempo,
chapa, madera y barro se combinan
para ocultar con reserva el desamparo,
las viviendas se deslizan con las sienas quebradas
en un tiempo de pesada ceniza,
como solitaros islotes duermen en vigilia,
tienen una mirada de ojos hundidos, clausurados,
de eslabones cortados,
mirada empantanada en su cadencia,
de ala desgranada en el espacio,
de sueño golpeado de vacío.
En este mundo me derramo,
disemino mis ojos y mis manos para beber el néctar
de las flores tristes.
para aspirar la soledad de claras frentes
suspendidas en sombras del abismo,
para nutrirme de semillas aplastadas
antes de germinar el sueño.
Busco los motivos del grito,
enlazo los fragmentos y los juntos para el sol de mañana.
Francisco Millán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Mensaje (sintiendo a América)
MENSAJE (sintiendo a América)
A estos, a aquellos, a ustedes,
Integralmente pueblo,
frutalmente suelo,
tiernamente mío.
A sus panes deshechos,
A sus caras rapaces
Creciendo en la noche,
A todos aquellos lomos de rumiantes
Descansando en la habitación
Del subdesarrollo y la impotencia
A tu voz, a la de aquél que muestra igual que tú
Los rasgos de la ira, que ambiciona
Un poco de pureza y de conciencia,
Algo de amor del bueno
Recorriendo los pastos, las calles, las costumbres.
A la gente que al igual que yo
Ama este anchor vegetal
Y piensa en un probable resurgimiento de ave,
En una posible redención del suelo.
A este Sur desmembrado en su cogollo,
A este cono heterogéneo y dominado,
A esta luz de penumbra,
A esta cabeza ciega de gigante.
A este sentir clandestino y cavilante,
A este decir tenue del asco y de las manos desnudas, despobladas.
A este no claudicar y resentirse,
A este acumularse las manos y las nucas,
A este rendirse sin fuerzas,
A este amar sin fuerzas,
A este querer algo de luz sin fuerzas.
Y también en cierto modo,
Digo de aquellos verdugos de conciencia,
Digo de aquellos armadores de la patria
Los que predican soberanía y libertad,
Los que editan el hambre y la ignorancia,
Los que pretenden ocultar
Aquellos que conviven con incienso y estatuas
Y el recuerdo de próceres pasados.
A estos, a aquellos, al hombre de mi tierra,
a este anhelo de ser y de sentirse,
a esta limitada virtud de americanos,
a este poder esbozarse americanos,
a este inicio de ojos transparentes,
a este asomo de claridad de penumbra.
Digo y sintiendo a la tierra en mi,
a mi posible tierra devastada,
a mi amor quebrado como un junco,
a mi cielo desnudo,
a mi esperanza desnuda,
aue deben florecer las calaveras,
aue debe resurgir, de otro modo.
al viento azul que habitó y fue grito,
aue es preciso sembrar y esperar
y seguir sembrando y no claudicar en la siembra,
que es necesario ser y sentirse asomo de tierra en luz
sementera y comienzo, esbozo y punta de lanza,
reguero, ave en vestigio.
A estos, a aquellos que vendrán a continuar
y a los otros, vecinos,
Hermanos en vegetal y en piedra.
suelto sin forma mi voz para decirles
de un amor pequeñito
apenas sombra enjaulada,
apenas niño desarrapado y sufriente,
endeble, desprovisto;
de los ojos cegados, confundidos
de una probable muerte en ideal,
de un no callar,
de un no abandonar este duro trabajo de formar,
de crecer,
de creer,
de ensanchar el camino,
de poblar el suelo,
de recuperar el hombre,
de sentirse, integralmente,
país, pueblo.
María Nardi
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
A estos, a aquellos, a ustedes,
Integralmente pueblo,
frutalmente suelo,
tiernamente mío.
A sus panes deshechos,
A sus caras rapaces
Creciendo en la noche,
A todos aquellos lomos de rumiantes
Descansando en la habitación
Del subdesarrollo y la impotencia
A tu voz, a la de aquél que muestra igual que tú
Los rasgos de la ira, que ambiciona
Un poco de pureza y de conciencia,
Algo de amor del bueno
Recorriendo los pastos, las calles, las costumbres.
A la gente que al igual que yo
Ama este anchor vegetal
Y piensa en un probable resurgimiento de ave,
En una posible redención del suelo.
A este Sur desmembrado en su cogollo,
A este cono heterogéneo y dominado,
A esta luz de penumbra,
A esta cabeza ciega de gigante.
A este sentir clandestino y cavilante,
A este decir tenue del asco y de las manos desnudas, despobladas.
A este no claudicar y resentirse,
A este acumularse las manos y las nucas,
A este rendirse sin fuerzas,
A este amar sin fuerzas,
A este querer algo de luz sin fuerzas.
Y también en cierto modo,
Digo de aquellos verdugos de conciencia,
Digo de aquellos armadores de la patria
Los que predican soberanía y libertad,
Los que editan el hambre y la ignorancia,
Los que pretenden ocultar
Aquellos que conviven con incienso y estatuas
Y el recuerdo de próceres pasados.
A estos, a aquellos, al hombre de mi tierra,
a este anhelo de ser y de sentirse,
a esta limitada virtud de americanos,
a este poder esbozarse americanos,
a este inicio de ojos transparentes,
a este asomo de claridad de penumbra.
Digo y sintiendo a la tierra en mi,
a mi posible tierra devastada,
a mi amor quebrado como un junco,
a mi cielo desnudo,
a mi esperanza desnuda,
aue deben florecer las calaveras,
aue debe resurgir, de otro modo.
al viento azul que habitó y fue grito,
aue es preciso sembrar y esperar
y seguir sembrando y no claudicar en la siembra,
que es necesario ser y sentirse asomo de tierra en luz
sementera y comienzo, esbozo y punta de lanza,
reguero, ave en vestigio.
A estos, a aquellos que vendrán a continuar
y a los otros, vecinos,
Hermanos en vegetal y en piedra.
suelto sin forma mi voz para decirles
de un amor pequeñito
apenas sombra enjaulada,
apenas niño desarrapado y sufriente,
endeble, desprovisto;
de los ojos cegados, confundidos
de una probable muerte en ideal,
de un no callar,
de un no abandonar este duro trabajo de formar,
de crecer,
de creer,
de ensanchar el camino,
de poblar el suelo,
de recuperar el hombre,
de sentirse, integralmente,
país, pueblo.
María Nardi
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
sábado, 16 de mayo de 2009
Nació mi primera pregunta,
balbuceo de la luz alba
y abandonado silencio
no profanado en las regiones
donde nada puede acontecer.
Fue tenue,
mi sueño se transformó en anhelo,
mi ley en duda, astilla flotante
sobre olas del mar rebelde
microcosmos desconocido.
Encarcelé mi paciencia
con las manos que nacieron
interrogantes.
Hoy mi canto es amargura,
sin tiempos definidos,
sin balanceos de espacios
ni paisajes de ilusión.
Nació mi primera pregunta:
Quién hizo a los Dioses?
Los caminos se amontonaron cortados,
las sandalias se negaron a caminar.
Mortal de mí,
hombre al fin,
no pude pervertir la soledad,
perfiles de noches que se estiran.
Volvieron a surgir
las aves del amanecer;
fui hecho nuevamente.
Esta vez de barro,
modelado en arcilla roja,
tallado con filo pedernal.
No pude descubrir mi arcano.
Mi pregunta retornó al pasado.
Tal vez,
los dioses me hicieron humano
y soy el Hijo de los Dioses.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
balbuceo de la luz alba
y abandonado silencio
no profanado en las regiones
donde nada puede acontecer.
Fue tenue,
mi sueño se transformó en anhelo,
mi ley en duda, astilla flotante
sobre olas del mar rebelde
microcosmos desconocido.
Encarcelé mi paciencia
con las manos que nacieron
interrogantes.
Hoy mi canto es amargura,
sin tiempos definidos,
sin balanceos de espacios
ni paisajes de ilusión.
Nació mi primera pregunta:
Quién hizo a los Dioses?
Los caminos se amontonaron cortados,
las sandalias se negaron a caminar.
Mortal de mí,
hombre al fin,
no pude pervertir la soledad,
perfiles de noches que se estiran.
Volvieron a surgir
las aves del amanecer;
fui hecho nuevamente.
Esta vez de barro,
modelado en arcilla roja,
tallado con filo pedernal.
No pude descubrir mi arcano.
Mi pregunta retornó al pasado.
Tal vez,
los dioses me hicieron humano
y soy el Hijo de los Dioses.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Mundo que te vistes de flores
Mundo que te vistes de flores,
no se llena de espuma la boca del sediento;
tus flores son de carne desnuda,
de colores vistosos y alegres
que cubren tu realidad y tu verdad.
Arrodíllate ante la magnitud del saber,
ante los reinos del misterio.
No se necesitan lanzas para reinar,
fuerza pálida de desastres remotos,
ritos paganos de la fuerza.
Sólo reverencia a la sabiduría inmutable,
saber tallado en la roca de las Catedrales,
saber tallado a la altura de los ojos
de los dioses,
tiemblan los granitos cuando baja la mirada
la Jerarquía Suprema,
en sus pupilas se puede ver
las profundidades desconocidas del cosmos.
La Jerarquía alza las manos
el tiempo se perjudica en el espacio,
las aves quedan inmóviles en el cielo,
tiemblan las manos suplicantes,
y mis manos desafiaron la quietud,
y fui humano
y fui guerrero,
comprendí que tenía que luchar.
Mundo que te vistes de flores,
sol que no canta la marea del infierno,
heridas sin lamer,
tus flores son ilusión
que mueren ante lo infinito del ser,
flores nacidas en el desierto
que pretenden alcanzar el conocimiento.
Nace la diferencia del hombre
y de los dioses:
Los hombres tienen valor para luchar,
los dioses no necesitan del valor para vivir.
Aferrarse duras las manos sobre la lanza,!!
Los dedos acarician el pomo estéril
de la espada forjada en la necesidad,
la violencia no servirá con los dioses.
Mundo que te vistes de flores,
pétalos que son sólo ilusión
que mueren ante lo infinito del ser,
flores nacidas en el desierto
que pretenden alcanzar el conocimiento
más. Ay mundo, hay muchas flores reales
que no pueden verlas, porque se alejaron
a los campos verdes, campiñas con soplos de fuego,
callaron la desgarradura moral
son muchas flores,
que no puedes verlas porque se alejaron
hasta la helada aguja de los montes,
se purificaron en sus nieves,
se alejaron a las blancas iglesias campestres,
a las praderas, y buscaron la Verdad.
La llama del amor abrió sus caminos,
cielo rabioso, inocencia del Arca,
guardianes del Santo Grial
rompieron las fronteras
e ingresaron en los recintos sagrados
del tiempo pasado,
pero tu, mundo ciego
no puedes ver su esplendor
porque la luz del templo no es natural,
no es materia carcomida por la ciencia.
En el tránsito sereno de mi camino,
nació mi nuevo tiempo cuando la vi,
sus manos frágiles llevaban el oro,
cadenas sus suaves brazos;
los cuervos negros la rondaban,
aleteaban incansables en torno suyo,
preparándose para el festín,
para destruir la simetría esmeralda.,
Todos querían sus ojos con voces de lluvia,
herencia esparcida en la memoria,
que significaban la luz, la noche,
el día, oscuridad de cabellos,
tentación de paz,
flores,
flores,
flores.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
no se llena de espuma la boca del sediento;
tus flores son de carne desnuda,
de colores vistosos y alegres
que cubren tu realidad y tu verdad.
Arrodíllate ante la magnitud del saber,
ante los reinos del misterio.
No se necesitan lanzas para reinar,
fuerza pálida de desastres remotos,
ritos paganos de la fuerza.
Sólo reverencia a la sabiduría inmutable,
saber tallado en la roca de las Catedrales,
saber tallado a la altura de los ojos
de los dioses,
tiemblan los granitos cuando baja la mirada
la Jerarquía Suprema,
en sus pupilas se puede ver
las profundidades desconocidas del cosmos.
La Jerarquía alza las manos
el tiempo se perjudica en el espacio,
las aves quedan inmóviles en el cielo,
tiemblan las manos suplicantes,
y mis manos desafiaron la quietud,
y fui humano
y fui guerrero,
comprendí que tenía que luchar.
Mundo que te vistes de flores,
sol que no canta la marea del infierno,
heridas sin lamer,
tus flores son ilusión
que mueren ante lo infinito del ser,
flores nacidas en el desierto
que pretenden alcanzar el conocimiento.
Nace la diferencia del hombre
y de los dioses:
Los hombres tienen valor para luchar,
los dioses no necesitan del valor para vivir.
Aferrarse duras las manos sobre la lanza,!!
Los dedos acarician el pomo estéril
de la espada forjada en la necesidad,
la violencia no servirá con los dioses.
Mundo que te vistes de flores,
pétalos que son sólo ilusión
que mueren ante lo infinito del ser,
flores nacidas en el desierto
que pretenden alcanzar el conocimiento
más. Ay mundo, hay muchas flores reales
que no pueden verlas, porque se alejaron
a los campos verdes, campiñas con soplos de fuego,
callaron la desgarradura moral
son muchas flores,
que no puedes verlas porque se alejaron
hasta la helada aguja de los montes,
se purificaron en sus nieves,
se alejaron a las blancas iglesias campestres,
a las praderas, y buscaron la Verdad.
La llama del amor abrió sus caminos,
cielo rabioso, inocencia del Arca,
guardianes del Santo Grial
rompieron las fronteras
e ingresaron en los recintos sagrados
del tiempo pasado,
pero tu, mundo ciego
no puedes ver su esplendor
porque la luz del templo no es natural,
no es materia carcomida por la ciencia.
En el tránsito sereno de mi camino,
nació mi nuevo tiempo cuando la vi,
sus manos frágiles llevaban el oro,
cadenas sus suaves brazos;
los cuervos negros la rondaban,
aleteaban incansables en torno suyo,
preparándose para el festín,
para destruir la simetría esmeralda.,
Todos querían sus ojos con voces de lluvia,
herencia esparcida en la memoria,
que significaban la luz, la noche,
el día, oscuridad de cabellos,
tentación de paz,
flores,
flores,
flores.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Sutil lenguaje
SUTIL LENGUAJE
Sutil lenguaje
En las flores
en las aves
en los sueños incandescentes
de un niño.
Sutil lenguajes
en las alas
de un pensamiento
en una nueva percepción,
en los juegos de expresiones
que relajan la vida
en la insensibilidad
Sutil lenguaje
que muestras el universo,
en palabras ajenas
En colores extraños
descubres a la verdad
y la desnudes del tiempo
expone meditabundo el
significado de tus sueños
Sara Nadalutti
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Sutil lenguaje
En las flores
en las aves
en los sueños incandescentes
de un niño.
Sutil lenguajes
en las alas
de un pensamiento
en una nueva percepción,
en los juegos de expresiones
que relajan la vida
en la insensibilidad
Sutil lenguaje
que muestras el universo,
en palabras ajenas
En colores extraños
descubres a la verdad
y la desnudes del tiempo
expone meditabundo el
significado de tus sueños
Sara Nadalutti
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Deseos
DESEOS
Deseos
de un espacio libre
ausente de nada
que no reconozca
la paciencia diseminada
En su púrpura vestido de noche
Deseo
de cuantos pájaros
recorran el cielo
para expandir
las alas
Universo
que esconde su rostro
en la prisa cotidiana.
Secretos arcanos
que destellan en silencio
lánguida
entristecida
que no conforma mi percepción,
doloroso pensamiento
Deseo
que escondes tu mirada
al destino,
temeroso de tu verdad,
que sueñas
con aires de gigantes
entre los brazos entumecidos
de dolor
destilando suspiros en el frío.
Deseo
que desprendes arte,
en tu espacio cansino,
letargo de una presencia inusual.
Cuéntame lo que has visto
mas allá.
Sara Nadalutti
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal.
Santa Fe-Argentina
16/5/09
Deseos
de un espacio libre
ausente de nada
que no reconozca
la paciencia diseminada
En su púrpura vestido de noche
Deseo
de cuantos pájaros
recorran el cielo
para expandir
las alas
Universo
que esconde su rostro
en la prisa cotidiana.
Secretos arcanos
que destellan en silencio
lánguida
entristecida
que no conforma mi percepción,
doloroso pensamiento
Deseo
que escondes tu mirada
al destino,
temeroso de tu verdad,
que sueñas
con aires de gigantes
entre los brazos entumecidos
de dolor
destilando suspiros en el frío.
Deseo
que desprendes arte,
en tu espacio cansino,
letargo de una presencia inusual.
Cuéntame lo que has visto
mas allá.
Sara Nadalutti
Extraído del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”
Centro Cultural Municipal.
Santa Fe-Argentina
16/5/09
III Festival de Poesías Palabras en el mundo
III Festival de Poesías Palabras en el mundo
II Encuentro Literario " De Palabras Arcanas y Secretas"
Se realizó hoy en el Centro Cultural Municipal de la capital santafesina el III Festival de Poesías “Palabras en el mundo”.
En el transcurso de la mañana se congregaron poetas locales y que con un mismo objetivo se sumaron a otros eventos que se realizaron en diferentes áreas geográficas.
La ciudad de Santa Fe participó a través de la Asociación Cultural San Gerónimo, de la lectura simultánea a nivel mundial de poesías.
Participaron con entusiasmo la asociación y sus socios, docentes, escritores, poetas y amigos de siempre, que acompañaron la grata velada con sus significantes poesías poniéndole todo su sentimiento.
Nuevamente este año y en esta oportunidad con la propuesta, "EL TERCER FESTIVAL DE POESÍAS - PALABRA EN EL MUNDO", Participaron desde Santa Fe, Entre Ríos , Córdoba Chaco , San Juan , San Luis ; y de los países Brasil ,Cuba , Chile , Ecuador , Bélgica , Bolivia , Canadá , Costa Rica , Colombia, Estados Unidos , España , Francia.
La poesía exige al lector un esfuerzo complementario, más allá de la lectura superficial el autor reclama de sus receptores la capacidad de quitar la corteza y descubrir lo misterioso que encubren sus poemas.
Estos encuentros denominados “Palabras arcanas y secretas” tienen como finalidad descubrir el secreto oculto del mensaje....
Leer más: eventos-piedrahumeda
II Encuentro Literario " De Palabras Arcanas y Secretas"
Se realizó hoy en el Centro Cultural Municipal de la capital santafesina el III Festival de Poesías “Palabras en el mundo”.
En el transcurso de la mañana se congregaron poetas locales y que con un mismo objetivo se sumaron a otros eventos que se realizaron en diferentes áreas geográficas.
La ciudad de Santa Fe participó a través de la Asociación Cultural San Gerónimo, de la lectura simultánea a nivel mundial de poesías.
Participaron con entusiasmo la asociación y sus socios, docentes, escritores, poetas y amigos de siempre, que acompañaron la grata velada con sus significantes poesías poniéndole todo su sentimiento.
Nuevamente este año y en esta oportunidad con la propuesta, "EL TERCER FESTIVAL DE POESÍAS - PALABRA EN EL MUNDO", Participaron desde Santa Fe, Entre Ríos , Córdoba Chaco , San Juan , San Luis ; y de los países Brasil ,Cuba , Chile , Ecuador , Bélgica , Bolivia , Canadá , Costa Rica , Colombia, Estados Unidos , España , Francia.
La poesía exige al lector un esfuerzo complementario, más allá de la lectura superficial el autor reclama de sus receptores la capacidad de quitar la corteza y descubrir lo misterioso que encubren sus poemas.
Estos encuentros denominados “Palabras arcanas y secretas” tienen como finalidad descubrir el secreto oculto del mensaje....
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La lluvia y los miedos
LA LLUVIA Y LOS MIEDOS
Esta noche la lluvia se llevo
todos los miedos.
Se llevo el miedo interior
el miedo a todo
y a nada
ese miedo niño que viaja
conmigo.
Esta noche estoy libre de miedos
nada importa demasiado
atrás quedo el santuario
del temor
la literaria lluvia
barrió todo del oscuro
horizonte
y yo
espero la mañana
con la mínima realidad
que necesito.
Carlos Carbone
Buenos Aires - Argentina
Esta noche la lluvia se llevo
todos los miedos.
Se llevo el miedo interior
el miedo a todo
y a nada
ese miedo niño que viaja
conmigo.
Esta noche estoy libre de miedos
nada importa demasiado
atrás quedo el santuario
del temor
la literaria lluvia
barrió todo del oscuro
horizonte
y yo
espero la mañana
con la mínima realidad
que necesito.
Carlos Carbone
Buenos Aires - Argentina
miércoles, 13 de mayo de 2009
Poema del Día
A Horacio Rossi.
El se ríe y ríe
desde las filigranadas estelas,
puntillosas bordaduras
de vapor de luz
sobre el siempre azul.
El se ríe
desde los pespuntes del cielo
por tanta cosquillas
de barrilete flecudo
intentando remontar vuelo
hasta alcanzarle los brazos al viento
Él se ríe
con su risa ingenua y ancha
de niñez intacta.
convidando chocolate, mate y siembra
en el monte siempre en flor
de los nosotros
hermanados por su abrazo.
Marta Goddio
domingo, 10 de mayo de 2009
Sinfonía Verde
SINFONIA VERDE
PRIMER MOVIMIENTO
ADAGIO: ALEGRO NON TROPO
Que apenas naces, mueres,
quebrada nota de melancolía
que un viento glacial de arpegios tristes
me robó la sonrisa
anoche.
Llanto de hojas verdes
que mueren
pálidas en este invierno
por muy debajo
la venda nupcial de la nieve.
Pulsera rota
con
cantares solitarios
recogidos en la soledad del infinito
escogidos por el parco destino.
Donde está
mi sonrisa de anoche?
Solo,
triste y confundido,
hoy,
tarde,
les canto su turno
que mañana las hojas cantarán mi turno.
Sinfonía verde de las hojas,
verdes
nacida en los roces de vendavales juveniles
de incógnitas astrales
prendidas en la raíz de mi sentimiento,
que dejándome están
nuevamente hojas,
en gerundio.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
PRIMER MOVIMIENTO
ADAGIO: ALEGRO NON TROPO
Que apenas naces, mueres,
quebrada nota de melancolía
que un viento glacial de arpegios tristes
me robó la sonrisa
anoche.
Llanto de hojas verdes
que mueren
pálidas en este invierno
por muy debajo
la venda nupcial de la nieve.
Pulsera rota
con
cantares solitarios
recogidos en la soledad del infinito
escogidos por el parco destino.
Donde está
mi sonrisa de anoche?
Solo,
triste y confundido,
hoy,
tarde,
les canto su turno
que mañana las hojas cantarán mi turno.
Sinfonía verde de las hojas,
verdes
nacida en los roces de vendavales juveniles
de incógnitas astrales
prendidas en la raíz de mi sentimiento,
que dejándome están
nuevamente hojas,
en gerundio.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
lunes, 4 de mayo de 2009
Tiempo
TIEMPO
Ruedan los fragmentos de las horas
goteando entre los poros abiertos del Tiempo,
aburridos agujeros del espacio.
Sólo quedan los grilletes taciturnos del hastío
casi solitarios, esperando un futuro
encuentro.
Una larga esperanza que no tendrá fin
ni misericordia
ni orgullo de fiebre fracturado.
Me queda un cadáver triste
con milenios cósmicos huidos y sin entierro
y
con una mueca llamada sonrisa
paseando por las calles del olvido.
Las puertas murieron en la memoria
anquilosadas por tanta razón y pensamiento,
por tanto fenómeno y causalismo.
Un solo empujón bastaría para perderme
eternamente
en el fondo de esta avenida, llena de olvidos.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Ruedan los fragmentos de las horas
goteando entre los poros abiertos del Tiempo,
aburridos agujeros del espacio.
Sólo quedan los grilletes taciturnos del hastío
casi solitarios, esperando un futuro
encuentro.
Una larga esperanza que no tendrá fin
ni misericordia
ni orgullo de fiebre fracturado.
Me queda un cadáver triste
con milenios cósmicos huidos y sin entierro
y
con una mueca llamada sonrisa
paseando por las calles del olvido.
Las puertas murieron en la memoria
anquilosadas por tanta razón y pensamiento,
por tanto fenómeno y causalismo.
Un solo empujón bastaría para perderme
eternamente
en el fondo de esta avenida, llena de olvidos.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
lunes, 27 de abril de 2009
Respuesta
RESPUESTA
La no pregunta es una salvación en estos casos.
La no pregunta es una salvación en estos casos.
Sintiendo no habernos dicho nada,
más claro,
más firme,
acabado,
repujado en el insomne espacio.
Sería cambiar tus sentidos ,
tu belleza,
tu indecisión,
tu pasión,
de quién a quién sin pregunta;
sin dudar de la duda
pero dudando de la vida,
buscando nuestra ubicación
en el espacio y el tiempo,
como en el cosmos, pero a oscuras,
como encerrado en una moneda fría
apenas de cincuenta centavos.
Entonces te marcharías en silencio,
sin que todo haya acabado,
quedando el recuerdo solitario,
encerrado en tu cuerpo que es recuerdo,
vacilante,
trémula,
con un beso que no es beso,
con una certidumbre de espera.
Tus labios con ausencia,
angustia,
tormento,
esperando la llegada del cielo negro
para poder recordar con placer,
un quizás de felicidad.
Nada más que un recuerdo placentero,
y ,
única amante que no está a mi lado,
sin mi mismo,
yo solo con la verdad de las cosas,
alejado de la falsa realidad ,
esperando un también,
un éramos que no somos,
pacientes,
indiferentes,
porque la realidad hace indiferencia.
Frío,
muerto
por haber conquistado la verdad
enterrado en espacios negros
del cosmos perdido.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
más claro,
más firme,
acabado,
repujado en el insomne espacio.
Sería cambiar tus sentidos ,
tu belleza,
tu indecisión,
tu pasión,
de quién a quién sin pregunta;
sin dudar de la duda
pero dudando de la vida,
buscando nuestra ubicación
en el espacio y el tiempo,
como en el cosmos, pero a oscuras,
como encerrado en una moneda fría
apenas de cincuenta centavos.
Entonces te marcharías en silencio,
sin que todo haya acabado,
quedando el recuerdo solitario,
encerrado en tu cuerpo que es recuerdo,
vacilante,
trémula,
con un beso que no es beso,
con una certidumbre de espera.
Tus labios con ausencia,
angustia,
tormento,
esperando la llegada del cielo negro
para poder recordar con placer,
un quizás de felicidad.
Nada más que un recuerdo placentero,
y ,
única amante que no está a mi lado,
sin mi mismo,
yo solo con la verdad de las cosas,
alejado de la falsa realidad ,
esperando un también,
un éramos que no somos,
pacientes,
indiferentes,
porque la realidad hace indiferencia.
Frío,
muerto
por haber conquistado la verdad
enterrado en espacios negros
del cosmos perdido.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
martes, 21 de abril de 2009
El Retorno
EL RETORNO
Rotas las alas del amor, en el hogar vacío,
Son témpanos las cosas y las horas;
Y sin embargo encienden, con sus ecos de sombra,
Los recuerdos más íntimos que vuelven a la sangre
Desde grutas del olvido.
En este hogar desierto me hallo esperando el sueño.
Hay una tensa calma que me mantiene insomne:
Detrás de la ventana es noche de tormenta
Y en su negro misterio se entrecruzan los rayos
De una mortal blancura.
En lo alto del cielo, forjada entre destellos,
Centellas y relámpagos, de pronto, veo una imagen
De una extraña belleza y un sideral atuendo:
en ella reconozco su figura que vuelve
Y que desciende etérea a instalarse en mi sueño
Con la sabia del cosmos latiendo en sus arterias
De un fuego celeste los labios palpitantes,
Los ojos de infinito poblados de universo.
Lentamente se acerca, con un andar de nube,
Penetra en mi aposento; se acerca lenta y pura,
Se detiene en silencio, se detienen a mi lado
Hasta casi rozarme ¡tan próxima y lejana!
¡tan real e imposible!
Afuera el mundo es negro, como una sombra densa
Cubriendo todo el orbe que sin brújula late
Y desata su furia con la voz del relámpago
Y el ulular del viento, con silbo de ala oscura,
Que al prolongar su queja anticipa lo arcano.
A mi lado la imagen de su cuerpo esplendente
Ilumina mi cuerpo con destellos de espanto
Y hechiza los secretos relojes de mi sangre
Paralizando el flujo cegado del transcurso;
Inhibe mi razón y ha sellado mis labios.
Con mirada profunda de infinita ternura
Sus ojos me acarician en un instante eterno
Como si requiriese todo mi asentimiento,
Todo mi amor quebrado, todo hálito del alma,
Todo mi ser entero
Y despacio se inclina, con suavidad, muy dulce,
Muy dulce y sobrehumana para besar mi frente.
Su sombra de galaxia va cubriendo mi rostro,
Con sereno silencio, de estirada cadencia,
De compás diferido, como el lento transcurso
De un brevísimo soplo que apaga los instantes
Para encender la noche
Después ya no recuerdo: sólo que el sol penetra
Destejiendo las sombras y trueca lo temible
En la luz cotidiana:Volveré a rodearme de murmullos, palabras,
Del chillido de luces, de opacas resonancias,
Encapsulados signos que aturden la mirada
Y nublan los oídos. Palpitaré entre muros
De humanas estridencias emergiendo sin pie,
Remontando sin vuelo, hundiéndome sin sueños
Pero ¡Dios! ¿qué me ocurre? Un viento electrizante
Vertical me recorre descentrando mi sino.
El terror me entumece; morados se congelan
Los rayos de la aurora; late un triste vacío
De sombras como cosas; no se escucha el silencio:
Ante mí está mi lecho con mi cuerpo yaciendo.
Francisco Millán
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
Rotas las alas del amor, en el hogar vacío,
Son témpanos las cosas y las horas;
Y sin embargo encienden, con sus ecos de sombra,
Los recuerdos más íntimos que vuelven a la sangre
Desde grutas del olvido.
En este hogar desierto me hallo esperando el sueño.
Hay una tensa calma que me mantiene insomne:
Detrás de la ventana es noche de tormenta
Y en su negro misterio se entrecruzan los rayos
De una mortal blancura.
En lo alto del cielo, forjada entre destellos,
Centellas y relámpagos, de pronto, veo una imagen
De una extraña belleza y un sideral atuendo:
en ella reconozco su figura que vuelve
Y que desciende etérea a instalarse en mi sueño
Con la sabia del cosmos latiendo en sus arterias
De un fuego celeste los labios palpitantes,
Los ojos de infinito poblados de universo.
Lentamente se acerca, con un andar de nube,
Penetra en mi aposento; se acerca lenta y pura,
Se detiene en silencio, se detienen a mi lado
Hasta casi rozarme ¡tan próxima y lejana!
¡tan real e imposible!
Afuera el mundo es negro, como una sombra densa
Cubriendo todo el orbe que sin brújula late
Y desata su furia con la voz del relámpago
Y el ulular del viento, con silbo de ala oscura,
Que al prolongar su queja anticipa lo arcano.
A mi lado la imagen de su cuerpo esplendente
Ilumina mi cuerpo con destellos de espanto
Y hechiza los secretos relojes de mi sangre
Paralizando el flujo cegado del transcurso;
Inhibe mi razón y ha sellado mis labios.
Con mirada profunda de infinita ternura
Sus ojos me acarician en un instante eterno
Como si requiriese todo mi asentimiento,
Todo mi amor quebrado, todo hálito del alma,
Todo mi ser entero
Y despacio se inclina, con suavidad, muy dulce,
Muy dulce y sobrehumana para besar mi frente.
Su sombra de galaxia va cubriendo mi rostro,
Con sereno silencio, de estirada cadencia,
De compás diferido, como el lento transcurso
De un brevísimo soplo que apaga los instantes
Para encender la noche
Después ya no recuerdo: sólo que el sol penetra
Destejiendo las sombras y trueca lo temible
En la luz cotidiana:Volveré a rodearme de murmullos, palabras,
Del chillido de luces, de opacas resonancias,
Encapsulados signos que aturden la mirada
Y nublan los oídos. Palpitaré entre muros
De humanas estridencias emergiendo sin pie,
Remontando sin vuelo, hundiéndome sin sueños
Pero ¡Dios! ¿qué me ocurre? Un viento electrizante
Vertical me recorre descentrando mi sino.
El terror me entumece; morados se congelan
Los rayos de la aurora; late un triste vacío
De sombras como cosas; no se escucha el silencio:
Ante mí está mi lecho con mi cuerpo yaciendo.
Francisco Millán
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
Despertaron los ángeles malvas
DESPERTARON LOS ÁNGELES MALVAS
y sospeché que Dios estaba presente
cuando llovía en la tarde blanca.
Un ángel de mármol se adormecía,
las rodillas juntas y las manos juntas,
con el éxtasis en los labios
del cáliz y la oración de mis pobrezas.
Se separaron los ángeles malvas
de ojos llorosos y cielo implorante;
Dios contemplaba complacido
en la lejana noche
de los comulgados en Él.
No de quienes perdieron la sonrisa.
Nacieron rumores distantes
de ojos cerrados en carnes y huesos desnudos,
de ojos mustios y hundidos,
esperando que llueva el maná celeste.
Sospeché que a Dios le gustaron las flores
de la procesión enlutada,
las notas agudas de la banda musical,
el paso entrenado de los cadetes,
el llanto aburrido de las beatas,
la falsa santidad de los honorables.
Despertaron los ángeles de malvas
y la tarde quedó hecha un cuerpo triste
de largos costados heridos
y colgantes cabellos de agua cristalina,
la tarde agonizó con dolor y luto
dejando las aspas de la Cruz.
Crecieron ante mis ojos
notas aburridas de aves ausentes
que dieron a mi barro fornicado
la cicuta y el coágulo empedernido.
Sospecho que Dios estaba presente
cuando despertaron los ángeles malvas
en la tarde de lluvia prendida en su manto
como nubes de sueño vacío
cubriendo su silencio y mi tumba.
La Santa Soledad sin descanso
sospechaba si se lograra ver
resoplando el canto divino
las penumbras que rodearon mi locura.
Se pararon los ángeles malvas
cuando Dios quedó suspenso en la luz
disimulando su sonrisa galante,
en nuestras lágrimas abandonadas.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Poema extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
y sospeché que Dios estaba presente
cuando llovía en la tarde blanca.
Un ángel de mármol se adormecía,
las rodillas juntas y las manos juntas,
con el éxtasis en los labios
del cáliz y la oración de mis pobrezas.
Se separaron los ángeles malvas
de ojos llorosos y cielo implorante;
Dios contemplaba complacido
en la lejana noche
de los comulgados en Él.
No de quienes perdieron la sonrisa.
Nacieron rumores distantes
de ojos cerrados en carnes y huesos desnudos,
de ojos mustios y hundidos,
esperando que llueva el maná celeste.
Sospeché que a Dios le gustaron las flores
de la procesión enlutada,
las notas agudas de la banda musical,
el paso entrenado de los cadetes,
el llanto aburrido de las beatas,
la falsa santidad de los honorables.
Despertaron los ángeles de malvas
y la tarde quedó hecha un cuerpo triste
de largos costados heridos
y colgantes cabellos de agua cristalina,
la tarde agonizó con dolor y luto
dejando las aspas de la Cruz.
Crecieron ante mis ojos
notas aburridas de aves ausentes
que dieron a mi barro fornicado
la cicuta y el coágulo empedernido.
Sospecho que Dios estaba presente
cuando despertaron los ángeles malvas
en la tarde de lluvia prendida en su manto
como nubes de sueño vacío
cubriendo su silencio y mi tumba.
La Santa Soledad sin descanso
sospechaba si se lograra ver
resoplando el canto divino
las penumbras que rodearon mi locura.
Se pararon los ángeles malvas
cuando Dios quedó suspenso en la luz
disimulando su sonrisa galante,
en nuestras lágrimas abandonadas.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Poema extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
He asomado los ojos
HE ASOMADO LOS OJOS A MIS RECUERDOS
del viejo bosque dormido.
Descienden las soledades sobre mi alma bohemia, pierdo el sueño en el
espíritu de las aves. Los escritos del agua se sumergen en los misterios de la noche
En el sendero se arrodilla tiernamente la luna amarilla sobre pies desnudos
de recuerdos y esperanzas agonizantes de ensueños.
Un pálido astro muere en la patria de los Azules con rapsodia verbal, agonizante el verso.
Llueven ateridos los silencios.
Vuela el cuervo negro del recuerdo,
triste e indeciso sobre la pálida alfombra de una luz sin sombra.
Luciferes sin gloria.
Muere el eco de mi voz en las aguas que suspiran.
Los cielos se ponen tristes. Lloran las nubes consultando esta muerte sin
dolor, sólo con tristeza.
Ramas y hojas que tiemblan. Constelaciones del sur.
Pies de algún viento que entona sinfonías de corazones blancos.
Cantan los niños su coro de inocencia,
con las guías brillantes de sus ojos,
mueren en silencio los dolores
y mis entrañas encogidas.
Nadie comprende por qué hoy no están las hojas verdes del ayer.
Nadie comprende por qué ruedan en las espaldas del viento.
Nadie comprende que mueren secas y no vuelven a cantar sus voces de
viento que nacen en las entrañas de las montañas.
Mi jardín vuelve a dormir en mis manos que tiemblan.
La luna mulata
crece
su dolor de plata entre piedras soladas.
He asomado los ojos a mis recuerdos
del pan negro de miseria
que se come silencioso el olvido.
Camino solitario por la orilla
del sendero sin sombras
que me deja sin penumbras abrigadas.
La noche ha perdido mi sueño,
no muere del todo el día,
ni nace del todo la luna.
He asomado los ojos a mis recuerdos
cuando se enfermó Dios con su soledad.
Pasa el viento cortejando fúnebres nervios
que fenecen en la noche con ansias de esqueleto
olvidado.
En mi cabeza aletean búhos de la vergüenza y cuervos de la noche
Nacen mis geometrías del dolor.
y la otra seria esta
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Poema extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
del viejo bosque dormido.
Descienden las soledades sobre mi alma bohemia, pierdo el sueño en el
espíritu de las aves. Los escritos del agua se sumergen en los misterios de la noche
En el sendero se arrodilla tiernamente la luna amarilla sobre pies desnudos
de recuerdos y esperanzas agonizantes de ensueños.
Un pálido astro muere en la patria de los Azules con rapsodia verbal, agonizante el verso.
Llueven ateridos los silencios.
Vuela el cuervo negro del recuerdo,
triste e indeciso sobre la pálida alfombra de una luz sin sombra.
Luciferes sin gloria.
Muere el eco de mi voz en las aguas que suspiran.
Los cielos se ponen tristes. Lloran las nubes consultando esta muerte sin
dolor, sólo con tristeza.
Ramas y hojas que tiemblan. Constelaciones del sur.
Pies de algún viento que entona sinfonías de corazones blancos.
Cantan los niños su coro de inocencia,
con las guías brillantes de sus ojos,
mueren en silencio los dolores
y mis entrañas encogidas.
Nadie comprende por qué hoy no están las hojas verdes del ayer.
Nadie comprende por qué ruedan en las espaldas del viento.
Nadie comprende que mueren secas y no vuelven a cantar sus voces de
viento que nacen en las entrañas de las montañas.
Mi jardín vuelve a dormir en mis manos que tiemblan.
La luna mulata
crece
su dolor de plata entre piedras soladas.
He asomado los ojos a mis recuerdos
del pan negro de miseria
que se come silencioso el olvido.
Camino solitario por la orilla
del sendero sin sombras
que me deja sin penumbras abrigadas.
La noche ha perdido mi sueño,
no muere del todo el día,
ni nace del todo la luna.
He asomado los ojos a mis recuerdos
cuando se enfermó Dios con su soledad.
Pasa el viento cortejando fúnebres nervios
que fenecen en la noche con ansias de esqueleto
olvidado.
En mi cabeza aletean búhos de la vergüenza y cuervos de la noche
Nacen mis geometrías del dolor.
y la otra seria esta
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Poema extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
El Pescador
EL PESCADOR
Lejos de su rancho, el pescador prepara
Enseres de la pesca,
Vuelve a insistir, paciente,
La captura es escasa y mucha la pobreza
La línea se le enreda en un pequeño arbusto,
Un paso equivocado para desengancharla
Y el dolor en la pierna que causa la ponzoña:
La yarará serpea metiéndose en los juncos
Él no tiene el cuchillo que perdió en el trayecto
de la dura faena; ¡ y le hace tanta falta!
En medio de la isla, que crece inmensurable,
A su mente afiebrada, no es posible el auxilio
Por el ocaso gris, llega la noche oscura,
Con furia de tormenta teñida de amenazas.
Desde la lejanía, cada vez más cercanos,
Se oyen rodar los truenos en ruedas del ruido.
El viento se desata con incesante azote
En la nocturna espalda como un gigante esclavo
Que soporta el castigo.
Se entrecruzan relámpagos de una letal blancura
Duplicando su cólera en espejos del agua
Que baja incontenible en el tobogán del río.
El centellar continuo destella en el follaje
Y la cerrada fronda que bordea la orilla;
En fantasmal visión, oculta los misterios
De la densa espesura
Los recintos de sombra con llaves del silencio
Mantienen la reserva de lo que no se muestra
Y el secreto insondable de todo lo que vibra
Es marcha hacia lo incierto.
Siguiendo el rumbo que la fiebre le marca
El hombre ahora transita por el desfiladero de una noche
Callada, con astros apagados donde ya no hay tormenta
Y esa paz lo estimula a surcar el camino
Que va sedando el alma y distendiendo el cuerpo.
Pero incide otra ruta: el vendaval arrecia:
los mojados instantes le golpean las sienes
con incesante empeño.
Las horas, ardiendo , penosas se deslizan,
Pausadas se rezagan, despacionas, muy lentas
Van sin prisa, con calma, desatando los lazos,
En un manso abandono, poco a poco se apartan
Del manantial del tiempo.
Él por momentos sueña con una noche límpida
De estrellas que refulgen y una promesa: el alba.
El rancho y la mujer vislumbra muy lejanos, en el mustio horizonte,
Cada vez más borrosos y siempre más distantes.
Veloz, a la deriva, el bote se desplaza portado por las aguas:
Lleva una sombra dentro y los remos caídos.
Va hacia un mar sin orillas, donde no existe puerto.
Francisco Millan
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
Lejos de su rancho, el pescador prepara
Enseres de la pesca,
Vuelve a insistir, paciente,
La captura es escasa y mucha la pobreza
La línea se le enreda en un pequeño arbusto,
Un paso equivocado para desengancharla
Y el dolor en la pierna que causa la ponzoña:
La yarará serpea metiéndose en los juncos
Él no tiene el cuchillo que perdió en el trayecto
de la dura faena; ¡ y le hace tanta falta!
En medio de la isla, que crece inmensurable,
A su mente afiebrada, no es posible el auxilio
Por el ocaso gris, llega la noche oscura,
Con furia de tormenta teñida de amenazas.
Desde la lejanía, cada vez más cercanos,
Se oyen rodar los truenos en ruedas del ruido.
El viento se desata con incesante azote
En la nocturna espalda como un gigante esclavo
Que soporta el castigo.
Se entrecruzan relámpagos de una letal blancura
Duplicando su cólera en espejos del agua
Que baja incontenible en el tobogán del río.
El centellar continuo destella en el follaje
Y la cerrada fronda que bordea la orilla;
En fantasmal visión, oculta los misterios
De la densa espesura
Los recintos de sombra con llaves del silencio
Mantienen la reserva de lo que no se muestra
Y el secreto insondable de todo lo que vibra
Es marcha hacia lo incierto.
Siguiendo el rumbo que la fiebre le marca
El hombre ahora transita por el desfiladero de una noche
Callada, con astros apagados donde ya no hay tormenta
Y esa paz lo estimula a surcar el camino
Que va sedando el alma y distendiendo el cuerpo.
Pero incide otra ruta: el vendaval arrecia:
los mojados instantes le golpean las sienes
con incesante empeño.
Las horas, ardiendo , penosas se deslizan,
Pausadas se rezagan, despacionas, muy lentas
Van sin prisa, con calma, desatando los lazos,
En un manso abandono, poco a poco se apartan
Del manantial del tiempo.
Él por momentos sueña con una noche límpida
De estrellas que refulgen y una promesa: el alba.
El rancho y la mujer vislumbra muy lejanos, en el mustio horizonte,
Cada vez más borrosos y siempre más distantes.
Veloz, a la deriva, el bote se desplaza portado por las aguas:
Lleva una sombra dentro y los remos caídos.
Va hacia un mar sin orillas, donde no existe puerto.
Francisco Millan
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
Estás en la herida y en medio del hambre,
En la frentes ennegrecidas,
En los pies ausentes de zapatos.
Estás entre los legítimos dueños de la tierra
Que no son y abonan este suelo.
En los parias que el asfalto arroja
Tras terraplenes y cementerios;
En la piedad de la llovizna,
En la mirada inconmensurable
De todo desamparo,
En la dignidad manoseada
Y en cada amanecer
Sobre los andenes de la miseria.
Sólo, que no te han visto.
María Nardi
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
Cuando nuestras manos
Son alas del alma
Y andamos por el sol a contraviento
En cada esquina
Nos puede la esperanza
Y es cada acera un nuevo nacimiento.
Sembrándonos la luz,
Somos la tierra,
Somos el agua, también,
Somos el viento.
La brújula, el timón, la Cruz del Sur,
La historia pequeñita del sujeto
Que viene y va con distintas pieles
Desde el suburbio al cuarzo,
Y, buenamente,
Nos deja la sonrisa como un río,
Su pena floreciente.
María Nardi
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
El cielo se vistió con tus sueños,
El sol hoy nació para ti.
La luna se mudó a tu sonrisa
Y a tu pecho un nuevo latir
Hada de las quince ilusiones
El mañana depende de ti
Tu ansiedad ya empejó sus alas
¡el mundo te empuja a vivir!
Ailén
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
En la frentes ennegrecidas,
En los pies ausentes de zapatos.
Estás entre los legítimos dueños de la tierra
Que no son y abonan este suelo.
En los parias que el asfalto arroja
Tras terraplenes y cementerios;
En la piedad de la llovizna,
En la mirada inconmensurable
De todo desamparo,
En la dignidad manoseada
Y en cada amanecer
Sobre los andenes de la miseria.
Sólo, que no te han visto.
María Nardi
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
Cuando nuestras manos
Son alas del alma
Y andamos por el sol a contraviento
En cada esquina
Nos puede la esperanza
Y es cada acera un nuevo nacimiento.
Sembrándonos la luz,
Somos la tierra,
Somos el agua, también,
Somos el viento.
La brújula, el timón, la Cruz del Sur,
La historia pequeñita del sujeto
Que viene y va con distintas pieles
Desde el suburbio al cuarzo,
Y, buenamente,
Nos deja la sonrisa como un río,
Su pena floreciente.
María Nardi
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
El cielo se vistió con tus sueños,
El sol hoy nació para ti.
La luna se mudó a tu sonrisa
Y a tu pecho un nuevo latir
Hada de las quince ilusiones
El mañana depende de ti
Tu ansiedad ya empejó sus alas
¡el mundo te empuja a vivir!
Ailén
Extraído del encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”
Santa Fe- 18/4/09 Centro Cultural Municipal
lunes, 20 de abril de 2009
Encuentro literario. "De palabras Arcanas y Secretas"
Encuentro Literario. Asociación Cultural San Gerónimo.
“De palabras Arcanas y Secretas”
Se realizó en el Centro Cultural Municipal el 1er Encuentro de poetas “De palabras Arcanas y Secretas”, organizado por la Asociación Cultural San Gerónimo.
Los objetivos perseguidos por la iniciativa, están vinculados a la expresión poética, "El lenguaje que permite concebir la realidad en sus diferentes matices, encontrando esa profundidad que llega al alma de quien vive y siente en este mundo pese a que no pertenece a él” Permitiendo compartir un espacio para la lectura de poesías, donde autores de nuestra región puedan dar a conocer sus obras como aportes de incalculable valor cultural para nuestra comunidad.
El sábado 18 de abril se sintió en el ambiente un vibrar de poemas que empañaron la mañana unísona de sensaciones e impresiones de los presentes.
El próximo encuentro se realizará en el mes de Mayo, y ya se esperan los poemas que formarán parte del III Festival de Poesías “Palabras en el Mundo”.
Las fotos fueron procesadas y cedidas por VHAJ
gentileza de VHAJ
viernes, 17 de abril de 2009
LA PAZ, CIUDAD.
LA PAZ, CIUDAD.
Y las calles de la ciudad
empinadas, hacia abajo,
hacia el centro.
Sobre un monstruo quieto,
de agua, de cal, de ceniza.
De recuerdos españoles,
sumergidos en el verano
con olor a sol, a tierra, a soledad.
Y el cerco de montañas, hijas del Illimani(1),
nieves eternas, luces claras.
Un cielo volcado
en el hondo misterio de la ciudad.
La noche que progresa,
las cosas que crecen, que se empinan...
Los cóndores, las cantinas, los faroles,
quietos, inmóviles con el collar blanco, de plumas,
de luz,
de algo que parece un sueño y es vida.
Recuerdo de la sangre de los Incas,
en los músculos de Pachamama, allá (2)
por los tiempos remotos, míticos.
La ciudad...
Las risas de las juventudes, de mi juventud,
del deseo
de las alturas,
a los cielos,
a las estrellas,
los porqués sin sombras de los árboles con sombras,
las noches en las ventanas cerradas,
los enamorados y el farol.
Ventana al décimo piso,
donde se juntan el vértigo con las estrellas
y el frío despertar de los montes
con el dulce sueño que vuela, del progreso...
las piedras y las nubes
callando su silencio están. La Paz.
La ciudad...
Y ésta ciudad, donde los vientos revuelcan
abriendo heridas en la historia,
dejando recuerdos
en las noches, en los grandes días.
en los días y la juventud,
en el otoño que reposa.
Y su espejo claro, la luna,
su Virgen Morena
que mira los fondos míticos, prehistóricos,
del indio que danza su silencio.
Las danzas...
Se arremolinan los rostros,
surgen de nuevo las notas de la quena,
de la triste quena que llora,
Juventud de linaje americano
quemando con gesto heroico,
sombra sin signos.
El frío y el deseo,
el viento y el acecho
la noche y la trampa
sin locura, sin suerte. Apacible,
los signos...
Y esta ciudad, fuera del tiempo,
con dedos de tormenta, uñas de cactus,
anillos de antawara, Tiempo
Noche
Fuego.
Carbones de recuerdos,
socavones de pasión
con el peso de alas condóricas,
júbilo y tristeza.
Ríen las estrellas en las calles ,
en las noches de silencio, de luz enfarolada.
La Paz...
Y esta ciudad fuera del tiempo....
-----------------------------------------------------------
(1) Illimani, Pico de los Andes, nevados a 6400 m.
de altura.
(2)Pachamama. Madre tierra. Diosa.
(3)Antawara. Fenómeno de las nubes de color al poniente.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
miércoles, 15 de abril de 2009
Plaza Nueva
Plaza Nueva.
I
Se desgrana el silencio
por las desoladas calles
de esta ciudadela en calma.
Voces y pasos mansos
avanzan lentos por el Barrio
en dirección a la Plaza Nueva.
Allá, por las orillas.
En los límites,
En Punta Norte.
En las urbanas fronteras
la brisa del Sur
trae el nombre a la Plaza.
Allí, donde resplandecen
los bordes afilados
de una ciudad oculta.
Allí, el maestro sacrificado
Vuelve
Vuelve en la flor y en la risa,
En el perfume y en la palabra.
En la semilla que vuela y en el canto.
En la mirada silenciosa
En la cotidiana charla
En la fronda recién plantada
futuro de sombra pródiga
a la espera de nidos y de pájaros
El maestro sacrificado, vuelve.
Vuelve en la Bandera
que reposa y espera
hacer cumbre en la justicia
y la memoria
en un cielo infinitamente azul.
En la Plaza nueva,
ya se columpian risas niñas
que aún no entienden nada:
“-¿De quién es el nombre
que nombra la plaza…?”
Un enjambre de jóvenes manos,
pintan de historia los tapiales.
Para que las siluetas hablen
de un pueblo en lucha.
De dignidades,
de utopías,
de trabajo…
Para que las siluetas hablen
del maestro sacrificado.
De aquella bala.
De nuestras tizas.
Todas, manchadas de sangre.
II
La comitiva oficial ultima detalles:
atiende al protocolo,
lustra discursos,
ensaya poses.
Se acomoda el traje.
Carlos es Bandera
esperando en el mástil
Por las calles de ripio,
bordeando la vida
fuera de todo homenaje
con oficio y firmeza,
pequeñas manos
conducen un destartalado carro.
La comitiva no sabe:
es la hora del reparto.
La multitud, de espaldas,
demora peligrosamente el paso
Botellas y niños
se mecen agrios de olvido
al lento compás del tranco
Apenas trece…catorce años
es la lechera del barrio.
-“ Un país para todos ”
Dice alguien.
Y ella mira, buscando la voz.
de la Bandera-País
Ondeando con furiosa impotencia.
La Bandera Carlos,
La Bandera Fuente
La Bandera Alba.
Con la fuerza del Viento
llegado del Sur a la plaza nueva
para empujar las miradas,
y sin protocolos
señalar con el manto
el verdadero escenario.
Marta Goddio
Abril- 2009
I
Se desgrana el silencio
por las desoladas calles
de esta ciudadela en calma.
Voces y pasos mansos
avanzan lentos por el Barrio
en dirección a la Plaza Nueva.
Allá, por las orillas.
En los límites,
En Punta Norte.
En las urbanas fronteras
la brisa del Sur
trae el nombre a la Plaza.
Allí, donde resplandecen
los bordes afilados
de una ciudad oculta.
Allí, el maestro sacrificado
Vuelve
Vuelve en la flor y en la risa,
En el perfume y en la palabra.
En la semilla que vuela y en el canto.
En la mirada silenciosa
En la cotidiana charla
En la fronda recién plantada
futuro de sombra pródiga
a la espera de nidos y de pájaros
El maestro sacrificado, vuelve.
Vuelve en la Bandera
que reposa y espera
hacer cumbre en la justicia
y la memoria
en un cielo infinitamente azul.
En la Plaza nueva,
ya se columpian risas niñas
que aún no entienden nada:
“-¿De quién es el nombre
que nombra la plaza…?”
Un enjambre de jóvenes manos,
pintan de historia los tapiales.
Para que las siluetas hablen
de un pueblo en lucha.
De dignidades,
de utopías,
de trabajo…
Para que las siluetas hablen
del maestro sacrificado.
De aquella bala.
De nuestras tizas.
Todas, manchadas de sangre.
II
La comitiva oficial ultima detalles:
atiende al protocolo,
lustra discursos,
ensaya poses.
Se acomoda el traje.
Carlos es Bandera
esperando en el mástil
Por las calles de ripio,
bordeando la vida
fuera de todo homenaje
con oficio y firmeza,
pequeñas manos
conducen un destartalado carro.
La comitiva no sabe:
es la hora del reparto.
La multitud, de espaldas,
demora peligrosamente el paso
Botellas y niños
se mecen agrios de olvido
al lento compás del tranco
Apenas trece…catorce años
es la lechera del barrio.
-“ Un país para todos ”
Dice alguien.
Y ella mira, buscando la voz.
de la Bandera-País
Ondeando con furiosa impotencia.
La Bandera Carlos,
La Bandera Fuente
La Bandera Alba.
Con la fuerza del Viento
llegado del Sur a la plaza nueva
para empujar las miradas,
y sin protocolos
señalar con el manto
el verdadero escenario.
Marta Goddio
Abril- 2009
martes, 14 de abril de 2009
TRANSEUNTE SOLITARIO
Dime tú:
si oyes rezar la hierba en mis pies,
si mi largo caminar sin sentido,
sin rumbo
formar un quizás de música y viento.
Si la lluvia se pierde en mi camino
dejando mi soledad remojada
goteando en las cavernas,
(Diluyéndose en mis pasos).
Dime tú:
si oyes el gran silencio
con inmenso dolor a vacío
a viejo
a feto abandonado.
Si escuchas mi soledad y mi propio existir;
si eres sólo un fiel habitante de mi intimidad.
"YO SOY UN TRASEUNTE SILENCIOSO
CON LA BELLEZA DEL TRISTE
ENCERRADO EN SU PROPIO BOSQUE".
Víctor Hugo Arévalo Jordán
si oyes rezar la hierba en mis pies,
si mi largo caminar sin sentido,
sin rumbo
formar un quizás de música y viento.
Si la lluvia se pierde en mi camino
dejando mi soledad remojada
goteando en las cavernas,
(Diluyéndose en mis pasos).
Dime tú:
si oyes el gran silencio
con inmenso dolor a vacío
a viejo
a feto abandonado.
Si escuchas mi soledad y mi propio existir;
si eres sólo un fiel habitante de mi intimidad.
"YO SOY UN TRASEUNTE SILENCIOSO
CON LA BELLEZA DEL TRISTE
ENCERRADO EN SU PROPIO BOSQUE".
Víctor Hugo Arévalo Jordán
lunes, 13 de abril de 2009
Esta casa es una mujer
Esta casa es una mujer
con recovecos secretos,
aparentando cansancio,
sin cansarse.
Con los cabellos de araña
colgando por las ideas
angulares y estéticas,
sujetadas con
los salivazos del tiempo.
Esta casa es una mujer
con recuerdos arrinconados
en los ecos de costados oscuros
acostados en mi nostalgia;
con polillas de tiempo a momentos.
Esta casa es una mujer
con temblores de ausencia.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
con recovecos secretos,
aparentando cansancio,
sin cansarse.
Con los cabellos de araña
colgando por las ideas
angulares y estéticas,
sujetadas con
los salivazos del tiempo.
Esta casa es una mujer
con recuerdos arrinconados
en los ecos de costados oscuros
acostados en mi nostalgia;
con polillas de tiempo a momentos.
Esta casa es una mujer
con temblores de ausencia.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Ella a pesar de todo
ella avanza
sin descanso ni sillas en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.
Aldo Luis Novelli
Neuquén. Argentina
Gentileza Luzazul
sin descanso ni sillas en el camino
ella va
atraviesa montes y llanuras
bajo soles incendiados y lunas heladas
y avanza
el poeta se detiene
afloja el ritmo
a veces se confunde
se sienta en la silla del poder
pero ella no transa
llega a la ciudad
camina por calles nocturnas
corre el último colectivo
mira la luna con una mujer ciega
habla con los mudos
juega con niños en el parque
ladra junto a un perro callejero
huele una rosa negra
y sigue
cruza las bocacalles sin mirar
la atropellan
la insultan
la quieren arrestar
pero ella sigue
entra en el alma de un suicida
y lo salva
sube a las alturas
habla con los dioses
y discute con satanás
entra al cuerpo de un menesteroso
y bebe vino barato
se emborracha
y se droga
con los muchachos en la plaza
incendia gomas en la ruta
reclama paz y pan
pan y rosas
verdad y justicia
enfrenta la usura
al poder de los totalitarios
a torturadores y genocidas
no quiere circo
ni hueso
ni vino agrio
ella no se arrodilla
no se vende
grita sueños y libertad
hace amigos sin tiempo
compañeros entrañables
reclama lo imposible
cambia el mundo
lo destruye
y crea
un mundo nuevo
ríe y llora como un niño
como un hombre libre
como un sueño realizable
y sigue adelante
persigue utopías cabalgando unicornios
navega los siete mares de la tempestad
sobrevive
y sigue sin tiempo
para pausas tramposas
para habladurías vulgares
entra a los barriadas marginales
a los barrios abandonados a la mala del diablo
se interpone entre dos contrincantes
y le disparan a la cabeza
pero ella: la poesía
no se inmuta
solo sigue
debe llegar al final
de un camino sin fin
debe llegar a destino
a la salvación de todo hombre y mujer
debe llegar al amor fundamental.
Aldo Luis Novelli
Neuquén. Argentina
Gentileza Luzazul
A los santafesinos, otoño de 2003
Para ellos te nombro
Río
en el continente del insomnio
en los zapatos vacíos
y en los panes sin dueño
Poema desvestido
el paisaje insulta las espigas
y casas inundadas
tiritando otoños.
Renacen las miserias
se ven rapiñas de intemperie
y hampones de infortunio.
Lo humano sacude las conciencias
va en busca de los hombres
se inventan estrategias
y redes solidarias.
Finalmente
un árbol nuevo
crece
dentro de otro árbol.
Bertha Carou.
Lincoln. Bs. AS. -Argentina
Gentileza Luzazul
Río
en el continente del insomnio
en los zapatos vacíos
y en los panes sin dueño
Poema desvestido
el paisaje insulta las espigas
y casas inundadas
tiritando otoños.
Renacen las miserias
se ven rapiñas de intemperie
y hampones de infortunio.
Lo humano sacude las conciencias
va en busca de los hombres
se inventan estrategias
y redes solidarias.
Finalmente
un árbol nuevo
crece
dentro de otro árbol.
Bertha Carou.
Lincoln. Bs. AS. -Argentina
Gentileza Luzazul
Mujer de Arena
Loca. Le llaman loca.
Porque va, viene, arremete, exige.
Se desangra en la lucha.
En conjuros de luna
Se aferra al amor desesperadamente.
Ama Teme. Se desgarra en el goce.
Un día llora, otro día canta.
Es tormenta que opaca los cristales.
Es lecho improvisado.
Es la mujer de arena.
Se desgrana.
Levanta los peñascos, los ata con alambres de púas.
Loca, le llaman loca
No ha seguido el rebaño de las hembras sumisas
Mujer, mortal, amante despojada.
Barcos pesqueros. Aparejos.
Trampa. Red, sedal.
Jadean en la noche de sílice.
Golpean con furia sus acantilados.
Penetran en astillas de vidrio.
La toman en la mano.
La acarician.
La llevan hasta el borde.
Abren su puño y cae.
La pisotean. Sin compasión la pisotean.
La dispersan las mareas furiosas.
La exilian, la apartan, la fragmentan
Solo el mar infinito la toma entre sus brazos.
Loca suicida, le llaman, loca.
Amelia Areyano
San Luis. Argentina
Gentileza Luzazul
Porque va, viene, arremete, exige.
Se desangra en la lucha.
En conjuros de luna
Se aferra al amor desesperadamente.
Ama Teme. Se desgarra en el goce.
Un día llora, otro día canta.
Es tormenta que opaca los cristales.
Es lecho improvisado.
Es la mujer de arena.
Se desgrana.
Levanta los peñascos, los ata con alambres de púas.
Loca, le llaman loca
No ha seguido el rebaño de las hembras sumisas
Mujer, mortal, amante despojada.
Barcos pesqueros. Aparejos.
Trampa. Red, sedal.
Jadean en la noche de sílice.
Golpean con furia sus acantilados.
Penetran en astillas de vidrio.
La toman en la mano.
La acarician.
La llevan hasta el borde.
Abren su puño y cae.
La pisotean. Sin compasión la pisotean.
La dispersan las mareas furiosas.
La exilian, la apartan, la fragmentan
Solo el mar infinito la toma entre sus brazos.
Loca suicida, le llaman, loca.
Amelia Areyano
San Luis. Argentina
Gentileza Luzazul
lunes, 6 de abril de 2009
NO ES TAN ASI PERO ES CIERTO.
No es tan así, pero es cierto
que una noche con mano de esqueleto
pinta mi noche;
tus manos se doblan morenas al medio día
en la oración diaria del Pan Nuestro.
No es tan así, pero es cierto
que doblas la gigantesca cintura,
cinturados de palomas blancas,
ancho mar que doblas tu dolor,
tembloroso, con espumajos de deseo.
Solo tú y yo, azul mar,
vemos toda la eternidad morir el día,
solo tú y yo, como encierran el sarcófago
que tristezas nos da , que triste se ve .
Negro el manto que nos envuelve,
y tú siempre doblando la cintura,
ancho mar,
con tus inmensos pétalos azules,
abiertos como las palmas de mis manos
como las palmas de mis manos que intentan sujetarte.
No es tan así, pero es cierto,
lo sabemos los dos.
Nadie nos va a creer mar
que los dos juntos hemos visto la aurora
palidecer hasta el deseo
intentando abrazar tus gruesos tallos de sal.
Nadie nos va a creer mar
que juntos llorando sobre los cementerios
yo con la lluvia, tú con la sal...
nosotros llorando nuestros muertos
encontramos a los dioses
llorando a sus muertos.
No es así, pero es cierto, lo sabemos los dos...
sabemos que una brocha con manos de esqueleto
pinta nuestras noches;
que se doblan tus manos morenas dulces y frescas,
chorreante como tus lágrimas.
Que recibes en tus brazos al río.
Con mis palmas sujeto tus pétalos azules
que se escurren con la noche silenciosa.
Que los dos contemplamos un solo ojo
suspendido en el espacio, mirándonos fijamente,
impregnándose en nuestras mentes
con su luz insoportable a momentos.
No es tan así, pero tan así, es cierto.
los dos lo creemos así. Mar ancho
como la espalda de Hércules, suave como Venus.
Hércules y Venus son nuestros padres mar,
heredamos el amor y la fuerza,
los siglos y la paciencia.
No es tan así,
pero los dos somos testigos
que vimos la muerte tambalearse de cansancio.
Ay mar... Ay mar...
No es tan así, pero es cierto.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
No es tan así, pero es cierto
que una noche con mano de esqueleto
pinta mi noche;
tus manos se doblan morenas al medio día
en la oración diaria del Pan Nuestro.
No es tan así, pero es cierto
que doblas la gigantesca cintura,
cinturados de palomas blancas,
ancho mar que doblas tu dolor,
tembloroso, con espumajos de deseo.
Solo tú y yo, azul mar,
vemos toda la eternidad morir el día,
solo tú y yo, como encierran el sarcófago
que tristezas nos da , que triste se ve .
Negro el manto que nos envuelve,
y tú siempre doblando la cintura,
ancho mar,
con tus inmensos pétalos azules,
abiertos como las palmas de mis manos
como las palmas de mis manos que intentan sujetarte.
No es tan así, pero es cierto,
lo sabemos los dos.
Nadie nos va a creer mar
que los dos juntos hemos visto la aurora
palidecer hasta el deseo
intentando abrazar tus gruesos tallos de sal.
Nadie nos va a creer mar
que juntos llorando sobre los cementerios
yo con la lluvia, tú con la sal...
nosotros llorando nuestros muertos
encontramos a los dioses
llorando a sus muertos.
No es así, pero es cierto, lo sabemos los dos...
sabemos que una brocha con manos de esqueleto
pinta nuestras noches;
que se doblan tus manos morenas dulces y frescas,
chorreante como tus lágrimas.
Que recibes en tus brazos al río.
Con mis palmas sujeto tus pétalos azules
que se escurren con la noche silenciosa.
Que los dos contemplamos un solo ojo
suspendido en el espacio, mirándonos fijamente,
impregnándose en nuestras mentes
con su luz insoportable a momentos.
No es tan así, pero tan así, es cierto.
los dos lo creemos así. Mar ancho
como la espalda de Hércules, suave como Venus.
Hércules y Venus son nuestros padres mar,
heredamos el amor y la fuerza,
los siglos y la paciencia.
No es tan así,
pero los dos somos testigos
que vimos la muerte tambalearse de cansancio.
Ay mar... Ay mar...
No es tan así, pero es cierto.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
viernes, 3 de abril de 2009
SOLEDAD
Es que estoy tan solo?. O es simplemente un
invierno sin Junio, o una vida sin Enero?
Porque Dios se enfermó cuando escribía mi SOLEDAD?
La Muerte sueña en mis oídos,
escucho el gemir de los muertos que en paz no descansan. La noche
gime en vez de roncar.
Soñar‚ lo de siempre esta noche?
Sueño,
si sólo te pudieras darme un segundo para discutir con Dios...
Los conciertos solemnes sin mucho ruido,
angustiados del ser y del no ser que llevo, del Ser y Nada,
llegaron a mis oídos, flotando los Conciertos, sin ser vistos
siquiera.
Puede la muerte sentir lo que yo en ‚ella?...
Quizá soy en la vida, el único viajero que se
separó de la ruta.
Doy la boca al viento y me besa silencioso.
(Impresiones sensibles).
Por los barrios bajos de mis pies se mezclan
las danzas y las voces rotas.
Tiempos del Rosario
cuando la vida era un inmortal.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
Es que estoy tan solo?. O es simplemente un
invierno sin Junio, o una vida sin Enero?
Porque Dios se enfermó cuando escribía mi SOLEDAD?
La Muerte sueña en mis oídos,
escucho el gemir de los muertos que en paz no descansan. La noche
gime en vez de roncar.
Soñar‚ lo de siempre esta noche?
Sueño,
si sólo te pudieras darme un segundo para discutir con Dios...
Los conciertos solemnes sin mucho ruido,
angustiados del ser y del no ser que llevo, del Ser y Nada,
llegaron a mis oídos, flotando los Conciertos, sin ser vistos
siquiera.
Puede la muerte sentir lo que yo en ‚ella?...
Quizá soy en la vida, el único viajero que se
separó de la ruta.
Doy la boca al viento y me besa silencioso.
(Impresiones sensibles).
Por los barrios bajos de mis pies se mezclan
las danzas y las voces rotas.
Tiempos del Rosario
cuando la vida era un inmortal.
Víctor Hugo Arévalo Jordán
LA MUERTE AJENA
El pintor de soles (el de los tatuajes
de oro en su manos de noche), fuma su pipa de Galaxias
azules.
La noche clama mi dolor, con las sombras de un sol
que no arde, que fue destruído en el ocaso...
Agonizante amarillo-rojo...
intentando demostrar
tu secreto,
que lo bautizaste de amor,
aun sin querer.
Yo tengo la soledad de una noche sin hijos, una
risa dentro de los dientes, más atrás de la boca. Cubro mi rostro
con las sombras del Universo.
(Una sombra del Universo tengo en los ojos).
Y que cerca está mi eterna tristeza.
Soy una sombra Nocturna de las estrellas, hundido
en la negrura de la noche.
Tan pequeños y triste. Olvido siempre si alguien
me quiere.
Victor Hugo Arévalo Jordán
El pintor de soles (el de los tatuajes
de oro en su manos de noche), fuma su pipa de Galaxias
azules.
La noche clama mi dolor, con las sombras de un sol
que no arde, que fue destruído en el ocaso...
Agonizante amarillo-rojo...
intentando demostrar
tu secreto,
que lo bautizaste de amor,
aun sin querer.
Yo tengo la soledad de una noche sin hijos, una
risa dentro de los dientes, más atrás de la boca. Cubro mi rostro
con las sombras del Universo.
(Una sombra del Universo tengo en los ojos).
Y que cerca está mi eterna tristeza.
Soy una sombra Nocturna de las estrellas, hundido
en la negrura de la noche.
Tan pequeños y triste. Olvido siempre si alguien
me quiere.
Victor Hugo Arévalo Jordán
PERSONALIDAD
Personalidad
cáscara absurda
asida ferozmante a mi carne.
Alejáte, tú, mi error.
Fiel Cancerbero, inútil es ya tu vela
las fauses sólo a tu cáscara atemorizan.
Emite (eleva) tu póstumo quejido
y abandonado los portales ( tu custodia)
sométete a lo que tanto atesoras.
Nora Inés Lamas
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
HERMANA
Llamas a la noche
cual amante solitaria
clamando el contacto que entibie
tu eleda faz.
Ah, dilecta hermana,
¿Sabes tu?
Lo que el supuesto me rumorea.
Erecta hermana, bebe de mi
como yo bebí de ti
Mas dime:Quien de ambas
libó primero de los tibios montes.
De arenas te extrajeron
mas tu secreto es bien guardado.
Espéramos fiel
mi diestra se envanece
tanto como tú a nuestro contacto.
Sombra y figura
tan correspondientes
y sin embargo en continua búsqueda.
Nora Inés Lamas
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
Personalidad
cáscara absurda
asida ferozmante a mi carne.
Alejáte, tú, mi error.
Fiel Cancerbero, inútil es ya tu vela
las fauses sólo a tu cáscara atemorizan.
Emite (eleva) tu póstumo quejido
y abandonado los portales ( tu custodia)
sométete a lo que tanto atesoras.
Nora Inés Lamas
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
HERMANA
Llamas a la noche
cual amante solitaria
clamando el contacto que entibie
tu eleda faz.
Ah, dilecta hermana,
¿Sabes tu?
Lo que el supuesto me rumorea.
Erecta hermana, bebe de mi
como yo bebí de ti
Mas dime:Quien de ambas
libó primero de los tibios montes.
De arenas te extrajeron
mas tu secreto es bien guardado.
Espéramos fiel
mi diestra se envanece
tanto como tú a nuestro contacto.
Sombra y figura
tan correspondientes
y sin embargo en continua búsqueda.
Nora Inés Lamas
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
RECUERDOS II
Al ver los chiquillos correr en la escuela
Yo corro con ellos, jugando “tocadas”,
Descorro ese velo que tapa recuerdos..
Guardapolvo sucio, rodillas marcadas.
Recreo soñado, columpios de otrora,
Presurosos niños llegando primero,
Salvaje carrera, que nadie me gane,
Subir hasta el cielo, sólo eso quiero.
Campanas de bronce, agudo sonido,
Señal inefable llamando a estudiar,
Pizarrón y tizas de todos colores,
Tablas y oraciones para practicar.
Lapiceras largas con pluma al extremo,
Frasquito de vidrio con tinta azulada,
Un papel secante absorbiendo manchas,
Maestra muy seria, al frente sentada.
Me provocan risas mis dedos manchados,
Huellas digitales solía dejar
En las blancas hojas del cuaderno duro,
Que después mi madre me hacía limpiar.
Pero siempre, siempre reído mucho,
Eso, a mi maestra hacía enfadar,
Quizas se pensaba que reía de ella
Y notas de queja debía llevar.
Y en cada descanso con piedritas blancas,
Ta – te – ti precario para confrontar,
Buscaba a un niñito que poco entendía,
Nada más por gusto de poder ganar.
Los actos gloriosos recordando héroes,
Damita de antaño para representar,
Caballero erguido era mi pareja!
mi madre orgullosa me iba a mirar!
Ha sonado el timbre, ya no hay campanas,
Hoy soy la maestra que mira jugar,
Sonrío dichosa, ya no envío notas,
Hablo con los niños y sueño a la par.
Enseño poesías, que labren el alma
Y echo semillas de amor y bondad
Para que germine, muy prontas mañana
Y hagan un mundo de paz…. Sin maldad.
Quiero que mis niños cuando sean hombres
Pronuncien mi nombre con suave ternura,
Recuerden la escuela como yo recuerdo
Y brillen sus ojos de amor y dulzura.
Hoy soy la maestra, me gusta que rían,
Viéndolos a ellos puedo recordar,
Volvía mi pasado, guardapolvo blanco,
Rodillas gastadas y trampas al jugar.
Lery Martín Kairuz
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
Al ver los chiquillos correr en la escuela
Yo corro con ellos, jugando “tocadas”,
Descorro ese velo que tapa recuerdos..
Guardapolvo sucio, rodillas marcadas.
Recreo soñado, columpios de otrora,
Presurosos niños llegando primero,
Salvaje carrera, que nadie me gane,
Subir hasta el cielo, sólo eso quiero.
Campanas de bronce, agudo sonido,
Señal inefable llamando a estudiar,
Pizarrón y tizas de todos colores,
Tablas y oraciones para practicar.
Lapiceras largas con pluma al extremo,
Frasquito de vidrio con tinta azulada,
Un papel secante absorbiendo manchas,
Maestra muy seria, al frente sentada.
Me provocan risas mis dedos manchados,
Huellas digitales solía dejar
En las blancas hojas del cuaderno duro,
Que después mi madre me hacía limpiar.
Pero siempre, siempre reído mucho,
Eso, a mi maestra hacía enfadar,
Quizas se pensaba que reía de ella
Y notas de queja debía llevar.
Y en cada descanso con piedritas blancas,
Ta – te – ti precario para confrontar,
Buscaba a un niñito que poco entendía,
Nada más por gusto de poder ganar.
Los actos gloriosos recordando héroes,
Damita de antaño para representar,
Caballero erguido era mi pareja!
mi madre orgullosa me iba a mirar!
Ha sonado el timbre, ya no hay campanas,
Hoy soy la maestra que mira jugar,
Sonrío dichosa, ya no envío notas,
Hablo con los niños y sueño a la par.
Enseño poesías, que labren el alma
Y echo semillas de amor y bondad
Para que germine, muy prontas mañana
Y hagan un mundo de paz…. Sin maldad.
Quiero que mis niños cuando sean hombres
Pronuncien mi nombre con suave ternura,
Recuerden la escuela como yo recuerdo
Y brillen sus ojos de amor y dulzura.
Hoy soy la maestra, me gusta que rían,
Viéndolos a ellos puedo recordar,
Volvía mi pasado, guardapolvo blanco,
Rodillas gastadas y trampas al jugar.
Lery Martín Kairuz
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
miércoles, 1 de abril de 2009
MÁGICO MERLIN
Buenos días amor , feliz cumpleaños
cuanto daría por ser yo quien te
despierte con un beso ,con una caricia
pero la distancia nos juega en contra
hoy para ti es un día especial
Dios te regala un año mas de vida
la posibilidad devolver a ser feliz
buenos días amor ,feliz cumpleaños
que un coro de ángeles te despierten
un crisol de flores te saluden al pasar
cuando esta noches salgas al patio
te de la bienvenida una luna brillante
como si fuera de cristal, que las estrellas
te saluden con un tintinear de luces
que desde algún lugar estaré para compartir
este día tan especial, solamente vos sabrás
que me encuentro a tu lado mágico Merlín
Maribel Ovelar
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
EN EL OLVIDO
Pétalo a pétalo descubro lo inevitable,
Cae sobre mi frente una fugaz estrella sorda,
Mientras mi sed de llorar desborda,
Prurito constante y censurable,
Indicio plural de la intensa vanidad,
Te llena la pedantería como una triste deidad.
Embebido en la discordia,
La discrepancia me consume a rebanadas.
Mientras recuerdo la dulzura mecanizada,
De tus amplias bocanadas de amor,
Me deslizo hacia el fuliginoso continente,
Con tan solo una idea en mi mente,
Continuar, olvidar, desgarrar la memoria,
Hasta lograr sangrar nuestra historia.
Que sea triunfo y sea gloria,
Que nos rodee la sucia escoria.
Vertientes sanguinolentas que despiertan,
Torrentes de vanidad, egoísmo y mezquindad,
Comienzan a aumentar su caudal,
Mientras tu te ríes en la cama.
Los sueños no te agobian,
Las noches no se alargan,
Los días no pasan como sueños,
Mientras tu no quieres despertar ya.
Solo yo estoy aquí, entre suspiros,
Mientras hago caso a mis delirios,
Te miro y no concibo,
Que me tengas en el olvido
Osvaldo Molina
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
Buenos días amor , feliz cumpleaños
cuanto daría por ser yo quien te
despierte con un beso ,con una caricia
pero la distancia nos juega en contra
hoy para ti es un día especial
Dios te regala un año mas de vida
la posibilidad devolver a ser feliz
buenos días amor ,feliz cumpleaños
que un coro de ángeles te despierten
un crisol de flores te saluden al pasar
cuando esta noches salgas al patio
te de la bienvenida una luna brillante
como si fuera de cristal, que las estrellas
te saluden con un tintinear de luces
que desde algún lugar estaré para compartir
este día tan especial, solamente vos sabrás
que me encuentro a tu lado mágico Merlín
Maribel Ovelar
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
EN EL OLVIDO
Pétalo a pétalo descubro lo inevitable,
Cae sobre mi frente una fugaz estrella sorda,
Mientras mi sed de llorar desborda,
Prurito constante y censurable,
Indicio plural de la intensa vanidad,
Te llena la pedantería como una triste deidad.
Embebido en la discordia,
La discrepancia me consume a rebanadas.
Mientras recuerdo la dulzura mecanizada,
De tus amplias bocanadas de amor,
Me deslizo hacia el fuliginoso continente,
Con tan solo una idea en mi mente,
Continuar, olvidar, desgarrar la memoria,
Hasta lograr sangrar nuestra historia.
Que sea triunfo y sea gloria,
Que nos rodee la sucia escoria.
Vertientes sanguinolentas que despiertan,
Torrentes de vanidad, egoísmo y mezquindad,
Comienzan a aumentar su caudal,
Mientras tu te ríes en la cama.
Los sueños no te agobian,
Las noches no se alargan,
Los días no pasan como sueños,
Mientras tu no quieres despertar ya.
Solo yo estoy aquí, entre suspiros,
Mientras hago caso a mis delirios,
Te miro y no concibo,
Que me tengas en el olvido
Osvaldo Molina
Extraído de “Palabras en el Mundo”Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
lunes, 30 de marzo de 2009
SIENTO GANAS DE SER UN POEMA
Un poema:
y el equilibrio de una ciudad
trazada sobre el rostro
de las sombras de su pueblo
Pueblo y literatura/,
tal vez un poema.-
Un poema.-
Necesito ser un poema,
necesito ser el poema,
el poema que cantan mis ojos armoniosos
Poema, poema de mi vida/,
poema de mi vid
Cuarto menguante en medio del poema.-
transición de la nostalgia a otra nostalgia más
profunda,preciso abrazar mi existencia
arrastrando de mi garganta un canto fucsia
Hoy más que nunca,siento ganas de ser un poema.-
porque el mundo, todo el mundo
es un estallido de edificios,un estado presuntamente poético
Me duele un soneto
Me duelen las mañanas
en las ramificaciones
de las manos
y en los cuadernos
cautivos de la palabra
Me duele un soneto
en las nubes de rubor
en las mejillas
a causa de un pueblo de astros
con ganas de llover
Leonardo Pez
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías.
4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
ME DUELE UN SONETO
con la gravedad incuestionable
de una paradoja de sí misma
como el canto apócrifo de las aves que reposan en el
whiskey
como la biblia de los poetas
Me duele un soneto
a pesar de que sea muy dificultosa
la tarea
de intentar quitártelo de los zapatos...
Leonardo Pez
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
Un poema:
y el equilibrio de una ciudad
trazada sobre el rostro
de las sombras de su pueblo
Pueblo y literatura/,
tal vez un poema.-
Un poema.-
Necesito ser un poema,
necesito ser el poema,
el poema que cantan mis ojos armoniosos
Poema, poema de mi vida/,
poema de mi vid
Cuarto menguante en medio del poema.-
transición de la nostalgia a otra nostalgia más
profunda,preciso abrazar mi existencia
arrastrando de mi garganta un canto fucsia
Hoy más que nunca,siento ganas de ser un poema.-
porque el mundo, todo el mundo
es un estallido de edificios,un estado presuntamente poético
Me duele un soneto
Me duelen las mañanas
en las ramificaciones
de las manos
y en los cuadernos
cautivos de la palabra
Me duele un soneto
en las nubes de rubor
en las mejillas
a causa de un pueblo de astros
con ganas de llover
Leonardo Pez
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías.
4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
ME DUELE UN SONETO
con la gravedad incuestionable
de una paradoja de sí misma
como el canto apócrifo de las aves que reposan en el
whiskey
como la biblia de los poetas
Me duele un soneto
a pesar de que sea muy dificultosa
la tarea
de intentar quitártelo de los zapatos...
Leonardo Pez
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008- Santa Fe.Argentina
PENSAMIENTOS
Pensamiento expectante
De un sin fin de Nadas
Las formas
Se desvanecen
Pero el ritmo de la vida
Se mantiene
Hacia donde caminar…
El alma del hombre se ha compungido
la pena lo agobia
Las palabras se deforman,
las miradas son gachas
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Hablemos de sueños
Hablemos de Risas
Pero el fondo hace eco
Sólo están los recuerdos
que me envuelven desnuda
de una personalidad ajena
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Elevo mi mirada y descubro un espacio
Alma de poeta
Quizás…
me eleves de ésta muerte tan certera
y
enjugues sin reproches
un pasado de anhelos
viejos amigos
concejos en tiempo
Cuantas risas sin ser risas
Cuantas palabras sin ser palabras
Cuantas muertes hemos vivido sobre un sueño
insensible
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Despierta Espíritu
y siente la fuerza de estas palabras
que ofrecen tu Libertad
Sara Nadalutti.
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008
LEJANA
Suave arrullo que desvela mi pensar
cantos pasajeros
caen desde el cielo
en un mar de lagrimas.
Lejana es tu mirada
que me distrae
Expandes en el horizonte
el Silencio
que ha llevado tu ansiedad …
Dibujas con tu mente
una y otra vez
mis colores…
en apariencias extrañas …
de caprichosas formas….
que embeben un sentimiento de plenitud
Silencios con pausas
Miradas…
que dejan entrever
un espacio profundo.
Detalles…
que se disuelven en la memoria.
Meditabundo...
Lejana es tu mirada
que me distrae
y las palabras
lo abandonan
en su forma
Sara Nadalutti
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008-Santa Fe-Argentina
Pensamiento expectante
De un sin fin de Nadas
Las formas
Se desvanecen
Pero el ritmo de la vida
Se mantiene
Hacia donde caminar…
El alma del hombre se ha compungido
la pena lo agobia
Las palabras se deforman,
las miradas son gachas
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Hablemos de sueños
Hablemos de Risas
Pero el fondo hace eco
Sólo están los recuerdos
que me envuelven desnuda
de una personalidad ajena
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Elevo mi mirada y descubro un espacio
Alma de poeta
Quizás…
me eleves de ésta muerte tan certera
y
enjugues sin reproches
un pasado de anhelos
viejos amigos
concejos en tiempo
Cuantas risas sin ser risas
Cuantas palabras sin ser palabras
Cuantas muertes hemos vivido sobre un sueño
insensible
Mantengo mi ritmo…
Mantengo la vida…
Mantengo la Nada…
Despierta Espíritu
y siente la fuerza de estas palabras
que ofrecen tu Libertad
Sara Nadalutti.
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008
LEJANA
Suave arrullo que desvela mi pensar
cantos pasajeros
caen desde el cielo
en un mar de lagrimas.
Lejana es tu mirada
que me distrae
Expandes en el horizonte
el Silencio
que ha llevado tu ansiedad …
Dibujas con tu mente
una y otra vez
mis colores…
en apariencias extrañas …
de caprichosas formas….
que embeben un sentimiento de plenitud
Silencios con pausas
Miradas…
que dejan entrever
un espacio profundo.
Detalles…
que se disuelven en la memoria.
Meditabundo...
Lejana es tu mirada
que me distrae
y las palabras
lo abandonan
en su forma
Sara Nadalutti
Extraído de “Palabras en el Mundo”
Congreso de Poesías. 4 de Octubre 2008-Santa Fe-Argentina
AQUÍ ESTOY...
Aquí estoy, presente, desde hace treinta y tres años:
un retazo de bandera flameando en las pancartas
entre estos treinta mil rostros que se agitan incesantes
al filo del viento que tajea y deshilacha los anhelos
nublando de dolores los cielos de esta Patria.
Aquí estoy: presente y condenado eternamente
a gesticular la mueca que reclama a tu memoria
que no olvide nuestros nombres
y el de nuestros verdugos.
Aquí estoy, como el resto, contemplando silencioso
cómo se diluyen los ecos de nuestras voces
mientras el rocío y la lluvia destiñen los retratos
llevándose los vestigios de nuestra tinta para escribir
cada una de las propias historias con los colores
de los amaneceres que nos robaron
y con ellos trazar nuestras huellas en las calles
que no pudimos caminar,
en las flores que nos privaron de admirar,
en las alas de las palomas que de plaza en plaza
van buscando -silenciosas y perseverantes-
a quienes por siempre serán nuestros niños,
escoltando en la ingenuidad de sus miradas nuestras palabras.
Aquí estoy -como el resto- desde hace treinta y dos años
Viendo cómo se multiplican las ausencias...
Viendo cómo el tiempo teje y desteje los sueños envueltos
en los pañuelos hartos de las lágrimas de todas Nuestras Madres.
Aquí estoy: presente, como el resto, con las llagas intactas.
Soy uno...soy cien... soy mil...
Soy los treinta mil trozos en que quebraron nuestra estrella.
Sin embargo, aun desde nuestros despojos, iluminamos.
Soy...Somos, mucho más que simples números naturales
aniquilados por la soberbia de los irracionales:
Somos los oscuros, los inmortales espectros de los cobardes
de los traidores, de nuestros torturadores y asesinos.
Y somos el Pan y el Vino gestado en el más cruel e injusto sacrifico
resucitando en cada uno de quienes cada día,
simple y cotidianamente, nos comulgan y nos nombran.
Marta Goddio
gentileza Vereda Sur
Aquí estoy, presente, desde hace treinta y tres años:
un retazo de bandera flameando en las pancartas
entre estos treinta mil rostros que se agitan incesantes
al filo del viento que tajea y deshilacha los anhelos
nublando de dolores los cielos de esta Patria.
Aquí estoy: presente y condenado eternamente
a gesticular la mueca que reclama a tu memoria
que no olvide nuestros nombres
y el de nuestros verdugos.
Aquí estoy, como el resto, contemplando silencioso
cómo se diluyen los ecos de nuestras voces
mientras el rocío y la lluvia destiñen los retratos
llevándose los vestigios de nuestra tinta para escribir
cada una de las propias historias con los colores
de los amaneceres que nos robaron
y con ellos trazar nuestras huellas en las calles
que no pudimos caminar,
en las flores que nos privaron de admirar,
en las alas de las palomas que de plaza en plaza
van buscando -silenciosas y perseverantes-
a quienes por siempre serán nuestros niños,
escoltando en la ingenuidad de sus miradas nuestras palabras.
Aquí estoy -como el resto- desde hace treinta y dos años
Viendo cómo se multiplican las ausencias...
Viendo cómo el tiempo teje y desteje los sueños envueltos
en los pañuelos hartos de las lágrimas de todas Nuestras Madres.
Aquí estoy: presente, como el resto, con las llagas intactas.
Soy uno...soy cien... soy mil...
Soy los treinta mil trozos en que quebraron nuestra estrella.
Sin embargo, aun desde nuestros despojos, iluminamos.
Soy...Somos, mucho más que simples números naturales
aniquilados por la soberbia de los irracionales:
Somos los oscuros, los inmortales espectros de los cobardes
de los traidores, de nuestros torturadores y asesinos.
Y somos el Pan y el Vino gestado en el más cruel e injusto sacrifico
resucitando en cada uno de quienes cada día,
simple y cotidianamente, nos comulgan y nos nombran.
Marta Goddio
gentileza Vereda Sur
SE SIENTA A LA MESA Y ESCRIBE
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice
y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán
no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos
ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice
Se sienta a la mesa y escribe
Juan Gelman
gentileza Vereda Sur
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice
y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán
no ganará plata con ellos
no entrará al cine gratis con ellos
no le darán ropa por ellos
no conseguirá tabaco o vino por ellos
ni papagayos ni bufandas ni barcos
ni toros ni paraguas conseguirá por ellos
si por ellos fuera la lluvia lo mojará
no alcanzará perdón o gracia por ellos
"con este poema no tomarás el poder" dice
"con estos versos no harás la Revolución" dice
"ni con miles de versos harás la Revolución" dice
Se sienta a la mesa y escribe
Juan Gelman
gentileza Vereda Sur
domingo, 29 de marzo de 2009
MANERAS DE LUCHAR
Que no me digan
Que escriben simplemente
Que dicen el poema
Sin pensarlo siquiera
Que él nace porque sí.
Es un arduo trabajo,
Un oficio de herreros,
Un hacer proletario,
Un cansancio que continuará mañana.
Que no me digan,
Que se hacen poemas sin sudores,
Sin una larga y violenta jornada de trabajajo.
Tengo las manos como las de un labriego,
Duras, gastadas, llenas de poema.
Rubén Vela
Enviado a la Vereda Sur por María Julia Burguener de Castañeda.
VOLVER A LA TERNURA
Al sueño de un gorrión
Que mece el día
De zapatos pequeños
La ternura corriendo entre los charcos
Voy a abrir la ventana
de la torre alta
ese ojo gigante de persianas,
Para ver si me invitas a subirme a la siesta
A acodarme en la lluvia
Y en el canto del ave deslizarme.
María Nardi
LA VUELTA AL PAGO
No quiero volver
A ese lugar
Intransitable
Y escuálido donde todo parece dormido.
Quiero calos,
Dolor, sin soledades
Sentir
Alegría, a pesar de todo.
No quiero ausencias,
Ni lágrimas. No me gustan
Las madres, ni las caricias, ni los buenos entendidos
Fortunas quietas, venturas inanimadas
Llegar de otros lugares,
Para volver. Regresar
A mi punto de partida
Verterme como una jarra seca y contundente.
No quiero seguir durmiendo
Junto a esa fuente
Que ninguna sed calma. Propongo
Vivir sin dominios, simplemente.
No tengo ganas de regresar,
Que mi santo sepulcro no pretenda esperarme. Quiero
Inventarlo a último momento,
Sin pensar demasiado, sin mucho rencor,
Cuando sea necesario.
Paco Urondo
Que no me digan
Que escriben simplemente
Que dicen el poema
Sin pensarlo siquiera
Que él nace porque sí.
Es un arduo trabajo,
Un oficio de herreros,
Un hacer proletario,
Un cansancio que continuará mañana.
Que no me digan,
Que se hacen poemas sin sudores,
Sin una larga y violenta jornada de trabajajo.
Tengo las manos como las de un labriego,
Duras, gastadas, llenas de poema.
Rubén Vela
Enviado a la Vereda Sur por María Julia Burguener de Castañeda.
VOLVER A LA TERNURA
Al sueño de un gorrión
Que mece el día
De zapatos pequeños
La ternura corriendo entre los charcos
Voy a abrir la ventana
de la torre alta
ese ojo gigante de persianas,
Para ver si me invitas a subirme a la siesta
A acodarme en la lluvia
Y en el canto del ave deslizarme.
María Nardi
LA VUELTA AL PAGO
No quiero volver
A ese lugar
Intransitable
Y escuálido donde todo parece dormido.
Quiero calos,
Dolor, sin soledades
Sentir
Alegría, a pesar de todo.
No quiero ausencias,
Ni lágrimas. No me gustan
Las madres, ni las caricias, ni los buenos entendidos
Fortunas quietas, venturas inanimadas
Llegar de otros lugares,
Para volver. Regresar
A mi punto de partida
Verterme como una jarra seca y contundente.
No quiero seguir durmiendo
Junto a esa fuente
Que ninguna sed calma. Propongo
Vivir sin dominios, simplemente.
No tengo ganas de regresar,
Que mi santo sepulcro no pretenda esperarme. Quiero
Inventarlo a último momento,
Sin pensar demasiado, sin mucho rencor,
Cuando sea necesario.
Paco Urondo
EL SOL AMANECE EL NUEVO DÍA
su reflejo en la hoja en blanco
despierta a los gallos rojos
que gritan al viento
el dolor latente de los hombres mudos.
aldo luis novelli
Neuquén- Argentina
los poemas son gentileza de Vereda Sur
martes, 24 de marzo de 2009
Poema del Día
Piedra Húmeda
A: María del Carmen Zárate Mejía
sin perturbar su eterno sueño.
Sospecho que la lluvia temblaba
en el tejado,en las calles, en los vidrios.
El silencio de la noche y
la música de las gotas de agua,
en las calles, en la piedra húmeda,
y la luz que chorrea por los vidrios,
se refleja, en las suelas de mis zapatos.
Un día de esos ha muerto, era felíz,
porque la lluvia era bella,
las aves ocultas tiritaban en sus nidos,
esperando que pase la tormenta,
que llegue la eternidad de plata.
Está más allá del mismo ser,
de la misma vida,
de la misma belleza.
Fué mi verbo,
mi silencio,
mi constante chorrear por las calles,
por la piedra húmeda.
Mi constante sospechar de la vida.
Fué mi silencio en las tinieblas .
Ya estoy solo,
antes que nazca el sonido de la soledad,
(también la soledad tiene sonidos).
Fué su dialogo con mi silencio,
conmigo mismo,
con la musica de las gotas de agua,
con las calle, con la piedra húmeda...
Un día de esos ha muerto, y soy felíz,
porque perdimos el horizonte, oscuro
de la calle, en la noche, con lluvia...
Víctor Hugo Arévalo Jordán
lunes, 23 de marzo de 2009
Campaña " Regalá un Poema"
En el marco del día mundial de la poesía, circulaba un mail que adhería a esta campaña, donde se invitaba a que envies un poema y difundas a tus contactos.
La iniciativa dio sus frutos y es una propuesta alentadora para quienes desean llegar con el arte, y expresarse, trasmitir una idea, un sentimiento.
En este caso habia una temática, porque se invitaba a compartir un poema social...
DESPERTANDO
Perdidos están en cosmogonía los sueños
de los vagabundos,
de los hambrientos,
de los huérfanos de besos,
de los que aburridos deshojan flores
bajo el puente y adormecen sus horas en cartones.
Esos sueños que queman cuando el cielo
descarga su rabia en gotas de miedo,
de sal, de azufre, de rencores.
Allí van, enredados en el viento, los sueños
de los descalzos,
de los frágiles,
de las momias,
de los que bailan despiertos en cajitas musicales.
Las palabras y las promesas pierden su fuerza
(no hacen eco).
Hay que envenenar el vértigo
mientras cae la lluvia como piedra
azotando a los sonámbulos.
¿Para qué soñar si ya soñar estorba?
No existen sueños para los que caminan
con el estomago endurecido ni para el recién nacido
que llora palpando la miseria.
Los suspiros adoptan las mentiras sin reproches
(en algo hay que creer aunque sea fingido).
Anochece la pobreza en las miradas caídas
cuando la tristeza cubre de maleza el alma.
Hay que guardar los sueños bajo la tierra:
Esconderlos…
…olvidarlos…
…perderlos.
Kathya M. Rodríguez
Panamá
SIN FUTURO
Sopla el viento con las manos frías
y las hojas secas se mueven al compás del silencio,
su miradas sin sentido se refugia en la mía
y sin poder decirle nada, nada pasa, nada abriga.
Con el sol abre los ojos para sentir el dolor
del estómago vacío de mi afecto y de mi amor,
el calor de sus intrigas mueve el miedo y el temor
de volver ese día a sentir su corazón.
Sale solo, con la esperanza dormida
y la ilusión arrugada en un bolsillo de un pantalón sin costura,
deshilachando la vida entre la muerte y tortura
de no tener camino propio, solo el que la vida traza
entre rejas y alcantarillas.
El desague de sus ojos ya es costumbre al medio día,
hambre, sueño, frío y piojo
sin sentir dicha, alegría
aún y cuando una mano
le alimenta en la avenida.
Sin respuestas, ni canciones
con su cuerpo en los portones
sus juguetes afilados
entran, salen sin cuidado,
entregando sin permiso
su alma y cuerpo derrotados.
Con el sol en el ocaso y los párpados caídos
se procura una cobija con periódicos de olvido
y es allí, cuando se cruza su mirada con la mía
y siento adentro que me quiebro
en mil pedazos de vidrio,
reflejando la tristeza
de mil sueños perdidos.
Nada pasa, todos duermen
pero el sabe que mañana
cuando el sol pegue en la cara
con los órganos vacíos,
el futuro para un niño,
en él, jamás habrá existido.
Juan C. Branger
Venezuela
La iniciativa dio sus frutos y es una propuesta alentadora para quienes desean llegar con el arte, y expresarse, trasmitir una idea, un sentimiento.
En este caso habia una temática, porque se invitaba a compartir un poema social...
DESPERTANDO
Perdidos están en cosmogonía los sueños
de los vagabundos,
de los hambrientos,
de los huérfanos de besos,
de los que aburridos deshojan flores
bajo el puente y adormecen sus horas en cartones.
Esos sueños que queman cuando el cielo
descarga su rabia en gotas de miedo,
de sal, de azufre, de rencores.
Allí van, enredados en el viento, los sueños
de los descalzos,
de los frágiles,
de las momias,
de los que bailan despiertos en cajitas musicales.
Las palabras y las promesas pierden su fuerza
(no hacen eco).
Hay que envenenar el vértigo
mientras cae la lluvia como piedra
azotando a los sonámbulos.
¿Para qué soñar si ya soñar estorba?
No existen sueños para los que caminan
con el estomago endurecido ni para el recién nacido
que llora palpando la miseria.
Los suspiros adoptan las mentiras sin reproches
(en algo hay que creer aunque sea fingido).
Anochece la pobreza en las miradas caídas
cuando la tristeza cubre de maleza el alma.
Hay que guardar los sueños bajo la tierra:
Esconderlos…
…olvidarlos…
…perderlos.
Kathya M. Rodríguez
Panamá
SIN FUTURO
Sopla el viento con las manos frías
y las hojas secas se mueven al compás del silencio,
su miradas sin sentido se refugia en la mía
y sin poder decirle nada, nada pasa, nada abriga.
Con el sol abre los ojos para sentir el dolor
del estómago vacío de mi afecto y de mi amor,
el calor de sus intrigas mueve el miedo y el temor
de volver ese día a sentir su corazón.
Sale solo, con la esperanza dormida
y la ilusión arrugada en un bolsillo de un pantalón sin costura,
deshilachando la vida entre la muerte y tortura
de no tener camino propio, solo el que la vida traza
entre rejas y alcantarillas.
El desague de sus ojos ya es costumbre al medio día,
hambre, sueño, frío y piojo
sin sentir dicha, alegría
aún y cuando una mano
le alimenta en la avenida.
Sin respuestas, ni canciones
con su cuerpo en los portones
sus juguetes afilados
entran, salen sin cuidado,
entregando sin permiso
su alma y cuerpo derrotados.
Con el sol en el ocaso y los párpados caídos
se procura una cobija con periódicos de olvido
y es allí, cuando se cruza su mirada con la mía
y siento adentro que me quiebro
en mil pedazos de vidrio,
reflejando la tristeza
de mil sueños perdidos.
Nada pasa, todos duermen
pero el sabe que mañana
cuando el sol pegue en la cara
con los órganos vacíos,
el futuro para un niño,
en él, jamás habrá existido.
Juan C. Branger
Venezuela
MI DULCE PROTESTA
El mundo se acaba
pasa caminando al lado mio
la tristeza llamada hambre ... Leer más
Techos que vuelan , casas de malvas
derretidas por el calor de la pobreza.
Caramelo de mal sabor, galleta con suplementos
Dime tú mundo consumista
Donde quieres llegar?
Nos quieres empalagar de amargura?
O darnos un banquete de miseria
En un barquito de papel
veo navegar la frustración de mi gente
Mientras otros se saborean los dedos
Por el VERDE Dolar con la cara de un gringo más.
Llega la violencia muerta de la risa
Excusandose por no vivir en CANDYLAND.
El adicto y ladron posa pa la foto
y al final se convierte en un ROCKSTAR!
Mi dulce protesta,
Geanny Echeverría
Panamá
BUENOS AIRES QUERIDO
(y no)
La palabra
cuelga desollada
en un pacto con el desaliento.
La noche es amplia
y se traga todos los encuentros.
Es verano en Buenos Aires
ciudad caldera
uno que otro grito contenido
unomásunomásotro
es la catedral del grito
como el bolero de Ravel
sin Ravel.
En el umbral del caos
vociferan látigos calientes
mientras las horas
inmutables
trituran los relojes.
Ventanas iluminadas
nos hacen guiños
desde los cuerpos de gigantes.
Mundos entrelazados
en la realidad de las paredes
mundos anónimos
ensimismados
demasiado en sí mismos.
“¡Acá estoy yo!”
(parece decir este mendigo cubierto con diarios)
“Derrumbe de la Bolsa en New York”
“Desempleo en los países desarrollados”
“Pánico en los mercados”
“y acá, yo“
(una mujer solitaria corre tras su alma)
ve cómo se desliza
ella estira sus brazos
no la alcanza
su alma ha quedado atrapada
por las puertas del micro que se cierran de pronto
sin aviso
llora
y en su cara se refleja la luz de las ventanas
podríamos decir
son lágrimas de luces.
Esa luz indiferente
parece una caricia
pero no.
Acelero mis pasos por la calle
me alejo
con las manos llenas de nada
de huecos sin sentido
y las abro
para que se llenen y vuelen y se posen
en alguien
en uno
o tal vez en otro
que anda por ahí
enredado en la gran ciudad
y su caos de bocinas
luces
tráfico.
La palabra
cuelga desollada
en un pacto con el desaliento.
La noche es amplia
y se traga todos los encuentros.
Es verano en Buenos Aires
ciudad caldera
uno que otro grito contenido
unomásunomásotro
es la catedral del grito
como el bolero de Ravel
sin Ravel.
En el umbral del caos
vociferan látigos calientes
mientras las horas
inmutables
trituran los relojes.
Ventanas iluminadas
nos hacen guiños
desde los cuerpos de gigantes.
Mundos entrelazados
en la realidad de las paredes
mundos anónimos
ensimismados
demasiado en sí mismos.
“¡Acá estoy yo!”
(parece decir este mendigo cubierto con diarios)
“Derrumbe de la Bolsa en New York”
“Desempleo en los países desarrollados”
“Pánico en los mercados”
“y acá, yo“
(una mujer solitaria corre tras su alma)
ve cómo se desliza
ella estira sus brazos
no la alcanza
su alma ha quedado atrapada
por las puertas del micro que se cierran de pronto
sin aviso
llora
y en su cara se refleja la luz de las ventanas
podríamos decir
son lágrimas de luces.
Esa luz indiferente
parece una caricia
pero no.
Acelero mis pasos por la calle
me alejo
con las manos llenas de nada
de huecos sin sentido
y las abro
para que se llenen y vuelen y se posen
en alguien
en uno
o tal vez en otro
que anda por ahí
enredado en la gran ciudad
y su caos de bocinas
luces
tráfico.
Bertha Carou En Buenos Aires , Argentina Verano de 2009
EN MEDIO DE LA LUZ
La levedad de la luz inunda transparente.
Hoy, mi corazón, está con el sosiego necesario
para que la palabra juegue entrelazando las cosas y los seres.
Invitado ocasional de la luz y de la palabra
inclino todo mi ser para un poema
que aún no sé cómo empieza y, menos aún, cómo darle fin.
Pero escribo en este estado de gracia
en medio de un mundo desgarrado
que escapa de ser nombrado con certeza.
Más, estoy en estado de gracia en medio de la luz.
Que me duele el alma, que me duele el cuerpo
que me duele todo en medio del estado de gracia.
Y me dejo estar por un momento
para que el dolor y su llanto
para que la muerte absurda
para que la guerra, lo enfermo del hombre,
para que los niños del hambre
no se olviden
no se ignoren…
Oscar Agú - Santa Fe – Argentina
.
-“¿TIENE ALGO PARA DAR... ?”
Es viernes de verano,
noche en el Boulevard.
Rondando silenciosos
entre las mesas del bar,
santitos sin devotos,
acostumbrados a esperar
caricias que no llegan,
miradas que no se dan.
-¿Tiene algo para dar?
Es viernes de verano,
noche en el Boulevard
Invisibles son las manos,
deslizando sus estampas
sobre las mesas del bar.
-¿Tiene algo para dar?
Nadie escucha sus voces.
¿Estará sorda la humanidad?
Delgadas sombras con harapos
buscan amparo en algún umbral
un sitio donde cobijar el sueño
que ya no puede esperar.
-¿Tiene algo para dar…?
Quizás un guiño, una palabra,
una señal, una sonrisa,
un poco de amor…
O, al menos,
una migaja de piedad.
Marta Goddio- Santa Fe- Argentina
AL INDIO RESISTENTE
Enarbolando su lanza como pluma
como pluma escritora acusadora,
al viento en las praderas
orillando del litoral y su juncal,
.....el loto por emblema escarapela
convertida en su testa po pendón,
...vaga su espíritu
por quebradas señoriales
silenciosas de incas invencibles
o mapuches en meseta y Patagonia,
tal vez mocovíes, diaguitas, onas o wichitas
viven aún con la luz del sol y de la lunba
en busca del Dios incierto, oculto
...mustio y silencioso
Inmóvil ante el fusil y la metralla
se agiganta su figura
de eterno y antiguo caminante
hermanos del rio, el valle y la montaña
amantes del polvo del camino
sin dueños ni fronteras,
anugis dek ave y los maizales
¡ahora sus ojos en órbitas llameadas!
miran sin mirar...y sin creer
el fuego que escupe la metralla
de otros hombres...de otros mares
y otras costan innombrables,
...de otros hombres
de espíritus malvados invadidos
...no saben esos hombres de flores,
ni de trinos, ni de risas,
ni miradas y juegos fraternales?
No sabe que el oro vale solo por su uso
en coros de fuegos musicales?
el extranjero de arcabuz y alma de Fausto
no es amino...ni es hermano...ni el dios arcano
mas bien inanimado?
tiene el soplo de tumba el aire libre
sólo sabe de espacios dominados
del yugo que exprime las entrañas
.....y en su horizonte de llanto
la tierra gime su gemido lacerante
...Y su grito, potente, terrible!
entra a lo profundo de la historia,
recorre con el cóndor, el águila y la torcaza
cielos que antes supo que eran limpios
y en el trueno, el rayo y la centella
se hunde cual semilla en la tierra
...que era su madre!!!
NO escaparás invasor implacable
de horas turbias y emidos negros
al grito de la sangre vertida y derramada
por tu afán de oro, de dominio y esclavante.
La tierra hollada americana
es la cruz del nuevo Gólgota
que demanda la ira del Señor de todo bien
...no escaparás, señor de las maldades
.... y de las muertes
al destino fatal de Judas y sus monedas
ni gozarás con el gozo de lo habido
nunca...ya nunca jamás!!
Santa Fe, 25 de Mayo de 1997
Raul E. Suffriti
miércoles, 18 de marzo de 2009
He bebido mi café amargo y sin azúcar
Con sabor a sueño perdido y
Luces del amanecer de mala gana.
Las sombras se dispersaron en la taza blanca,
El sol nació viejo nuevamente
Cuando he bebido mi café amargo y sin azúcar;
Con sabor a trasnochados ojos galopantes
Y dormidos desencantados de la vida.
Girando la polilla del pensamiento
Alrededor de la lámpara
Y la luz reclamando que se apague tanta miseria.
En mi habitación se puede ver mi soledad y sus horizontes encogidos
en una sola sombra.
Cafeína amarga sin recuerdos ni llantos, simple y sencillamente con
dolor y soledad.
He bebido mi café amargo con sabor a buenos días.
Sin pan...
Víctor Hugo Arévalo Jordán.
Luces del amanecer de mala gana.
Las sombras se dispersaron en la taza blanca,
El sol nació viejo nuevamente
Cuando he bebido mi café amargo y sin azúcar;
Con sabor a trasnochados ojos galopantes
Y dormidos desencantados de la vida.
Girando la polilla del pensamiento
Alrededor de la lámpara
Y la luz reclamando que se apague tanta miseria.
En mi habitación se puede ver mi soledad y sus horizontes encogidos
en una sola sombra.
Cafeína amarga sin recuerdos ni llantos, simple y sencillamente con
dolor y soledad.
He bebido mi café amargo con sabor a buenos días.
Sin pan...
Víctor Hugo Arévalo Jordán.
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