En el marco del día mundial de la poesía, circulaba un mail que adhería a esta campaña, donde se invitaba a que envies un poema y difundas a tus contactos.
La iniciativa dio sus frutos y es una propuesta alentadora para quienes desean llegar con el arte, y expresarse, trasmitir una idea, un sentimiento.
En este caso habia una temática, porque se invitaba a compartir un poema social...
DESPERTANDO
Perdidos están en cosmogonía los sueños
de los vagabundos,
de los hambrientos,
de los huérfanos de besos,
de los que aburridos deshojan flores
bajo el puente y adormecen sus horas en cartones.
Esos sueños que queman cuando el cielo
descarga su rabia en gotas de miedo,
de sal, de azufre, de rencores.
Allí van, enredados en el viento, los sueños
de los descalzos,
de los frágiles,
de las momias,
de los que bailan despiertos en cajitas musicales.
Las palabras y las promesas pierden su fuerza
(no hacen eco).
Hay que envenenar el vértigo
mientras cae la lluvia como piedra
azotando a los sonámbulos.
¿Para qué soñar si ya soñar estorba?
No existen sueños para los que caminan
con el estomago endurecido ni para el recién nacido
que llora palpando la miseria.
Los suspiros adoptan las mentiras sin reproches
(en algo hay que creer aunque sea fingido).
Anochece la pobreza en las miradas caídas
cuando la tristeza cubre de maleza el alma.
Hay que guardar los sueños bajo la tierra:
Esconderlos…
…olvidarlos…
…perderlos.
Kathya M. Rodríguez
Panamá
SIN FUTURO
Sopla el viento con las manos frías
y las hojas secas se mueven al compás del silencio,
su miradas sin sentido se refugia en la mía
y sin poder decirle nada, nada pasa, nada abriga.
Con el sol abre los ojos para sentir el dolor
del estómago vacío de mi afecto y de mi amor,
el calor de sus intrigas mueve el miedo y el temor
de volver ese día a sentir su corazón.
Sale solo, con la esperanza dormida
y la ilusión arrugada en un bolsillo de un pantalón sin costura,
deshilachando la vida entre la muerte y tortura
de no tener camino propio, solo el que la vida traza
entre rejas y alcantarillas.
El desague de sus ojos ya es costumbre al medio día,
hambre, sueño, frío y piojo
sin sentir dicha, alegría
aún y cuando una mano
le alimenta en la avenida.
Sin respuestas, ni canciones
con su cuerpo en los portones
sus juguetes afilados
entran, salen sin cuidado,
entregando sin permiso
su alma y cuerpo derrotados.
Con el sol en el ocaso y los párpados caídos
se procura una cobija con periódicos de olvido
y es allí, cuando se cruza su mirada con la mía
y siento adentro que me quiebro
en mil pedazos de vidrio,
reflejando la tristeza
de mil sueños perdidos.
Nada pasa, todos duermen
pero el sabe que mañana
cuando el sol pegue en la cara
con los órganos vacíos,
el futuro para un niño,
en él, jamás habrá existido.
Juan C. Branger
Venezuela
La iniciativa dio sus frutos y es una propuesta alentadora para quienes desean llegar con el arte, y expresarse, trasmitir una idea, un sentimiento.
En este caso habia una temática, porque se invitaba a compartir un poema social...
DESPERTANDO
Perdidos están en cosmogonía los sueños
de los vagabundos,
de los hambrientos,
de los huérfanos de besos,
de los que aburridos deshojan flores
bajo el puente y adormecen sus horas en cartones.
Esos sueños que queman cuando el cielo
descarga su rabia en gotas de miedo,
de sal, de azufre, de rencores.
Allí van, enredados en el viento, los sueños
de los descalzos,
de los frágiles,
de las momias,
de los que bailan despiertos en cajitas musicales.
Las palabras y las promesas pierden su fuerza
(no hacen eco).
Hay que envenenar el vértigo
mientras cae la lluvia como piedra
azotando a los sonámbulos.
¿Para qué soñar si ya soñar estorba?
No existen sueños para los que caminan
con el estomago endurecido ni para el recién nacido
que llora palpando la miseria.
Los suspiros adoptan las mentiras sin reproches
(en algo hay que creer aunque sea fingido).
Anochece la pobreza en las miradas caídas
cuando la tristeza cubre de maleza el alma.
Hay que guardar los sueños bajo la tierra:
Esconderlos…
…olvidarlos…
…perderlos.
Kathya M. Rodríguez
Panamá
SIN FUTURO
Sopla el viento con las manos frías
y las hojas secas se mueven al compás del silencio,
su miradas sin sentido se refugia en la mía
y sin poder decirle nada, nada pasa, nada abriga.
Con el sol abre los ojos para sentir el dolor
del estómago vacío de mi afecto y de mi amor,
el calor de sus intrigas mueve el miedo y el temor
de volver ese día a sentir su corazón.
Sale solo, con la esperanza dormida
y la ilusión arrugada en un bolsillo de un pantalón sin costura,
deshilachando la vida entre la muerte y tortura
de no tener camino propio, solo el que la vida traza
entre rejas y alcantarillas.
El desague de sus ojos ya es costumbre al medio día,
hambre, sueño, frío y piojo
sin sentir dicha, alegría
aún y cuando una mano
le alimenta en la avenida.
Sin respuestas, ni canciones
con su cuerpo en los portones
sus juguetes afilados
entran, salen sin cuidado,
entregando sin permiso
su alma y cuerpo derrotados.
Con el sol en el ocaso y los párpados caídos
se procura una cobija con periódicos de olvido
y es allí, cuando se cruza su mirada con la mía
y siento adentro que me quiebro
en mil pedazos de vidrio,
reflejando la tristeza
de mil sueños perdidos.
Nada pasa, todos duermen
pero el sabe que mañana
cuando el sol pegue en la cara
con los órganos vacíos,
el futuro para un niño,
en él, jamás habrá existido.
Juan C. Branger
Venezuela
MI DULCE PROTESTA
El mundo se acaba
pasa caminando al lado mio
la tristeza llamada hambre ... Leer más
Techos que vuelan , casas de malvas
derretidas por el calor de la pobreza.
Caramelo de mal sabor, galleta con suplementos
Dime tú mundo consumista
Donde quieres llegar?
Nos quieres empalagar de amargura?
O darnos un banquete de miseria
En un barquito de papel
veo navegar la frustración de mi gente
Mientras otros se saborean los dedos
Por el VERDE Dolar con la cara de un gringo más.
Llega la violencia muerta de la risa
Excusandose por no vivir en CANDYLAND.
El adicto y ladron posa pa la foto
y al final se convierte en un ROCKSTAR!
Mi dulce protesta,
Geanny Echeverría
Panamá
BUENOS AIRES QUERIDO
(y no)
La palabra
cuelga desollada
en un pacto con el desaliento.
La noche es amplia
y se traga todos los encuentros.
Es verano en Buenos Aires
ciudad caldera
uno que otro grito contenido
unomásunomásotro
es la catedral del grito
como el bolero de Ravel
sin Ravel.
En el umbral del caos
vociferan látigos calientes
mientras las horas
inmutables
trituran los relojes.
Ventanas iluminadas
nos hacen guiños
desde los cuerpos de gigantes.
Mundos entrelazados
en la realidad de las paredes
mundos anónimos
ensimismados
demasiado en sí mismos.
“¡Acá estoy yo!”
(parece decir este mendigo cubierto con diarios)
“Derrumbe de la Bolsa en New York”
“Desempleo en los países desarrollados”
“Pánico en los mercados”
“y acá, yo“
(una mujer solitaria corre tras su alma)
ve cómo se desliza
ella estira sus brazos
no la alcanza
su alma ha quedado atrapada
por las puertas del micro que se cierran de pronto
sin aviso
llora
y en su cara se refleja la luz de las ventanas
podríamos decir
son lágrimas de luces.
Esa luz indiferente
parece una caricia
pero no.
Acelero mis pasos por la calle
me alejo
con las manos llenas de nada
de huecos sin sentido
y las abro
para que se llenen y vuelen y se posen
en alguien
en uno
o tal vez en otro
que anda por ahí
enredado en la gran ciudad
y su caos de bocinas
luces
tráfico.
La palabra
cuelga desollada
en un pacto con el desaliento.
La noche es amplia
y se traga todos los encuentros.
Es verano en Buenos Aires
ciudad caldera
uno que otro grito contenido
unomásunomásotro
es la catedral del grito
como el bolero de Ravel
sin Ravel.
En el umbral del caos
vociferan látigos calientes
mientras las horas
inmutables
trituran los relojes.
Ventanas iluminadas
nos hacen guiños
desde los cuerpos de gigantes.
Mundos entrelazados
en la realidad de las paredes
mundos anónimos
ensimismados
demasiado en sí mismos.
“¡Acá estoy yo!”
(parece decir este mendigo cubierto con diarios)
“Derrumbe de la Bolsa en New York”
“Desempleo en los países desarrollados”
“Pánico en los mercados”
“y acá, yo“
(una mujer solitaria corre tras su alma)
ve cómo se desliza
ella estira sus brazos
no la alcanza
su alma ha quedado atrapada
por las puertas del micro que se cierran de pronto
sin aviso
llora
y en su cara se refleja la luz de las ventanas
podríamos decir
son lágrimas de luces.
Esa luz indiferente
parece una caricia
pero no.
Acelero mis pasos por la calle
me alejo
con las manos llenas de nada
de huecos sin sentido
y las abro
para que se llenen y vuelen y se posen
en alguien
en uno
o tal vez en otro
que anda por ahí
enredado en la gran ciudad
y su caos de bocinas
luces
tráfico.
Bertha Carou En Buenos Aires , Argentina Verano de 2009
EN MEDIO DE LA LUZ
La levedad de la luz inunda transparente.
Hoy, mi corazón, está con el sosiego necesario
para que la palabra juegue entrelazando las cosas y los seres.
Invitado ocasional de la luz y de la palabra
inclino todo mi ser para un poema
que aún no sé cómo empieza y, menos aún, cómo darle fin.
Pero escribo en este estado de gracia
en medio de un mundo desgarrado
que escapa de ser nombrado con certeza.
Más, estoy en estado de gracia en medio de la luz.
Que me duele el alma, que me duele el cuerpo
que me duele todo en medio del estado de gracia.
Y me dejo estar por un momento
para que el dolor y su llanto
para que la muerte absurda
para que la guerra, lo enfermo del hombre,
para que los niños del hambre
no se olviden
no se ignoren…
Oscar Agú - Santa Fe – Argentina
.
-“¿TIENE ALGO PARA DAR... ?”
Es viernes de verano,
noche en el Boulevard.
Rondando silenciosos
entre las mesas del bar,
santitos sin devotos,
acostumbrados a esperar
caricias que no llegan,
miradas que no se dan.
-¿Tiene algo para dar?
Es viernes de verano,
noche en el Boulevard
Invisibles son las manos,
deslizando sus estampas
sobre las mesas del bar.
-¿Tiene algo para dar?
Nadie escucha sus voces.
¿Estará sorda la humanidad?
Delgadas sombras con harapos
buscan amparo en algún umbral
un sitio donde cobijar el sueño
que ya no puede esperar.
-¿Tiene algo para dar…?
Quizás un guiño, una palabra,
una señal, una sonrisa,
un poco de amor…
O, al menos,
una migaja de piedad.
Marta Goddio- Santa Fe- Argentina
AL INDIO RESISTENTE
Enarbolando su lanza como pluma
como pluma escritora acusadora,
al viento en las praderas
orillando del litoral y su juncal,
.....el loto por emblema escarapela
convertida en su testa po pendón,
...vaga su espíritu
por quebradas señoriales
silenciosas de incas invencibles
o mapuches en meseta y Patagonia,
tal vez mocovíes, diaguitas, onas o wichitas
viven aún con la luz del sol y de la lunba
en busca del Dios incierto, oculto
...mustio y silencioso
Inmóvil ante el fusil y la metralla
se agiganta su figura
de eterno y antiguo caminante
hermanos del rio, el valle y la montaña
amantes del polvo del camino
sin dueños ni fronteras,
anugis dek ave y los maizales
¡ahora sus ojos en órbitas llameadas!
miran sin mirar...y sin creer
el fuego que escupe la metralla
de otros hombres...de otros mares
y otras costan innombrables,
...de otros hombres
de espíritus malvados invadidos
...no saben esos hombres de flores,
ni de trinos, ni de risas,
ni miradas y juegos fraternales?
No sabe que el oro vale solo por su uso
en coros de fuegos musicales?
el extranjero de arcabuz y alma de Fausto
no es amino...ni es hermano...ni el dios arcano
mas bien inanimado?
tiene el soplo de tumba el aire libre
sólo sabe de espacios dominados
del yugo que exprime las entrañas
.....y en su horizonte de llanto
la tierra gime su gemido lacerante
...Y su grito, potente, terrible!
entra a lo profundo de la historia,
recorre con el cóndor, el águila y la torcaza
cielos que antes supo que eran limpios
y en el trueno, el rayo y la centella
se hunde cual semilla en la tierra
...que era su madre!!!
NO escaparás invasor implacable
de horas turbias y emidos negros
al grito de la sangre vertida y derramada
por tu afán de oro, de dominio y esclavante.
La tierra hollada americana
es la cruz del nuevo Gólgota
que demanda la ira del Señor de todo bien
...no escaparás, señor de las maldades
.... y de las muertes
al destino fatal de Judas y sus monedas
ni gozarás con el gozo de lo habido
nunca...ya nunca jamás!!
Santa Fe, 25 de Mayo de 1997
Raul E. Suffriti
1 comentario:
Muy buena idea! Me uno a esa campàña sencillamente porque de grito ya se ha convertido en rugido...con destino de conciencias!
Felicitaciones, mi contribución se llama Al Indio Resistente, que aunque no va agregado al presente...se une a todos ujstedes con la indulgencia perodnadora de mi limitación tecnológica.
Raul
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